Крест мертвых богов

 – Молодец, – к чему-то сказал Гришка, отворачиваясь. – Никита Александрович, мы это, готовы.

 – Вон пошли, – знакомая сталь в голосе и никакой слабости, никакой хрипоты. – Позову, когда будет надо.

Снег сыпется, мелкая-мелкая крупа, колючая, холодная, тает на руках. А на белой земле расцветают красные пятна. Кровь. Моя. Наверное. Сглотнуть вязкую слюну, пытаясь не потерять равновесие, вытереть кровь. Хотя какая уже разница.

Никита молчит, ощущаю его присутствие. Странная наша связь, даже жаль, что оборвется.

 – Я твой револьвер взял. Одна пуля, как прежде. Помнишь?

Помню. Бельгийский, образца 1895 года, системы братьев Наган, прообраз того, который носит сам Озерцов. На рукояти щечки заменены на накладки из слоновой кости, орнамент в индийском стиле, выполнены в единственном экземпляре, причем одна чуть темнее другой, и узор не совсем симметричен.

Я помнил этот чертов револьвер, подаренный мне перед самой революцией, в мельчайших деталях. Я думал о нем и о том, что могилу будет тяжело рыть, земля-то твердая.

Дуло уперлось в затылок.

 – Извини, но в руки не дам, – это снова был прежний Озерцов, тот, до болезни. – Мало ли что. Давай, посчитай со мной, Сергей Аполлонович… до десяти. Сумеешь?

Сумею. Наверное.

 – Раз… – Никита говорил громко и четко.

 – Раз, – разлепить губы, склеенные кровью, голоса своего не слышу, но все равно. До десяти. Десять ступенек, десять шагов до темноты. Боли не будет, он обещал.

 – Два.

 – Два… – дуло у затылка, совсем как в первый раз, на том хуторе… и женщина с топором в голове. – Три.

Я понял, что произойдет, за мгновенье до того, как это случилось.

Десять – слишком долго для Никиты.

 – Три, – повторил он. И вдруг стало очень больно. И очень темно. Только снег светился красным… похож на знамя.

Зато я выиграл в эту игру.

Яна

Искала ли? Заплатила деньги и ни разу не поинтересовалась, что они узнали. Что он узнал, мой дальний родственник, мой непонятный враг, к которому нет ни ненависти, ни жалости – непонимание только, отчего же все так нелепо получилось.

– Прийти? – переспросил Руслан. – Полагаю, поначалу у него была такая мысль, прийти к вам. Но дальше что? Родство слишком уж далекое, даже не троюродное… четвероюродное? Не знаю, бывает ли такое. В лучшем случае он мог рассчитывать на вашу вежливость и хорошее воспитание. Чай с тортом, открытки к Новому году и дню рождения, небольшие сувениры. А ему хотелось большего, верно?

– Я имел право, – жестко сказал Олег. Олег – в честь дедова брата, от которого осталась пара фотографий и прабабушкины истории. – Я имел право. Я все узнал. Ее дед стал академиком, известный филолог, переводчик… карьерист. А мой на заводе всю жизнь… он тоже талантливым был, но сиротой. Бросили и даже не искали.

Искали, я-то знала, что искали, и прабабка моя, и супруг ее.

– А отец ее? Тоже карьерист. Выполз в чиновники. Во власть. Н-наворовал… а она на эти деньги бизнес открыла. Б-бизнесменша хренова.

Не на эти, мне муж дал, мой покойный и любимый муж. Он вытащил профессорскую внучку из раковины, он заставил меня заниматься делом, которое я поначалу ненавидела. Он помогал. Он ругал. Он требовал.

Наверное, сейчас он бы мною гордился.