Кричащая юность

Парень улыбнулся, подошёл к сестре, чмокнул и поспешил на вечеринку в весьма загадочный дом, что находился в паре кварталов отсюда. Дом, в котором обитали Мирта и Джеймс Ричи, а также дом, который в этот вечер уже не впервые, однако, всё же принимал у себя кучу гостей. Не все из них являлись панками, значит количество людей на этом событии превозмогало даже количество присутствующих на сходках – до недавнего времени бывших самым многочисленным событием многих месяцев в этом маленьком городке.

Музыка играла громко, всё светилось так, что торговые центры могли бы позавидовать. МакФлай даже не поверил, что это реальный мир – больше походило на очередное детище кинематографа, такое же сверкающее, красивое, вселяющее недоверие о существовании этого всего, а также общую подавленность от того, что вряд ли такие вечеринки будут слишком частыми.

Мирта и Джеймс сновали между гостей, не задерживаясь с кем-либо, как бы сохраняя нейтралитет, чтобы присутствующие не разругались за внимание хозяев вечеринки.

Хотя, рядом с Марти эти двое точно провели времени побольше. Несмотря на то, с каким настроем шёл парень сюда, по приходу он опять стал собой, Марти МакФлаем, который не любит большие компании, а также который растерял уже почти всех друзей и даже нажил врагов.

– Как тебе тут?

– Неплохо, но… Мне не нравится музыка, – отпил какой-то странный и немного неприятный по вкусу коктейль.

Джеймс сначала засмеялся, а потом стал несколько хмурым:

– Привыкай, мальчик мой, панк-рок это не та дрянь, что ушла в мейнстрим и которую слушают даже эти поп-исполнители и их поклонники. Иными словами, надо бы копать глубже в направлении той субкультуры, к которой себя причисляешь, а то ходишь на сходки панков, зная при этом целых две или три группы, – Джеймс неодобрительно цокнул и удалился.

Мирта же осталась. Парень только сейчас смог смотреть ей прямо в глаза или хотя бы на неё саму, а не куда-то мимо, как при любом диалоге.

Какая же она, чёрт возьми, была красивая. Красное кривое каре с отросшими корнями, весьма небрежно уложенное. Круглые карие глаза и хитрая улыбка с темно – точно непонятно какого цвета её помада, – накрашенными губками бантиком. Она худощавая и ростом примерно, как Марти. Всё бы и хорошо, она была бы даже не против некоторых «запретных» на пьяную голову вещей, как МакФлай неожиданно словил себя на мысли, что девушка похожа на Элен.

Он громко чертыхнулся и едва ли не заплакал. От последнего его уберегло только резкое испуганное выражение лица собеседницы.

– Что-то случилось? О чём ты подумал?

Вероятно, некоторое количество выпитого алкоголя в голову всё же ударило, или просто парню хотелось кому-то выговориться и наконец-то настал этот момент.

Музыка играла всё ещё, но Марти уже не мог разобрать, что конкретно включали. В гостиной осталось лишь пара человек, наверное. Все разбрелись по комнатам, некоторые ушли. Впрочем, что те, что другие после таких вечеринок делают приблизительно одно и то же. Один только МакФлай мог вместо того, чтобы использовать свою шикарную «путёвку во взрослую жизнь», прекрасный шанс, прямо сейчас лежал рядом с Миртой, просто разговаривая. Девушка оказалась хорошим собеседником, хоть и с виду казалось, что идеальных людей нет: не бывает так, чтоб и отличный друг, и слишком красивая, и очень талантливая.

– И что, вы серьезно были лучшими друзьями с самого детства, а о своих чувствах ты решил сообщить только сейчас?

– Да! Представляешь, какой я дурак. Чёрт, мне даже страшно к ней подходить. Я испортил жизнь её парню, она меня ненавидит…

Самый глупый вариант для обустройства личной жизни – это зациклиться на ком-то, рассказывая о нём бесконечно даже тем, с кем есть все шансы и желание наладить ту самую личную жизнь. Впрочем, видимо, свой выбор Марти остановил на варианте под названием «сделай своё существование, как у матери Оливера» – заведи много кошек, распугай людей вокруг, погрузись в себя и прочие бредовые мысли – вуаля! Только стать таким образом можно не только «одиноким волком», а вообще-то и простым «странным мистером, живущим в пошарпанном доме, которым на ночь пугают соседских детей».

Они проговорили до шести утра. Это настолько приятно – осознавать, что ты нужен и интересен тому, кто нужен тебе, кажется, будто можно вот так всю жизнь – лежать в кровати, держаться за руки, согревать друг друга и просто разрывать тишину своими тихими хрипловатым прокуренными голосами.

– Мирта, ты чудесна, спасибо тебе за всё! – сказал парень на прощание.

В ответ девушка его чмокнула в щёку и крепко-крепко обняла. Остававшиеся в доме подростки с похмелья начали охать, думая, что абсолютно все в прошлый вечер мыслят одинаково.

– Мы снова из отряда «Клубничек», да?

– Да! И снова отец будет кричать. Но в этот раз краска другая, так что возможно, мы из клубники станем помидорами или чертами, – хотел присвистнуть, но выслушивать ещё и за это впоследствии не очень-то хотелось.

Келин хлопнула в ладошки и злорадно засмеялась.

– Если станем чертами, то в этот раз в церковную школу меня ведёшь ты, а не папа!