Круговорот наших снов

— Хахаль у нее в соседнем селе. В Липатово. Лешка Прутков. Думаю, у него она прячется. Давно бы уже съездила, проверила. Да тяжело мне на той колымаге, что у нас заместо автобуса, таскаться. Колени ноют, и спина. А вам проще. Найдете ее, скажите: если не вернет все до понедельника, к участковому пойду. Ей богу, пойду! Дождется у меня эта зараза, — для убедительности тетка поднимает руку и трясет кулаком. И быстро удаляется к своим воротам.

— Какие милые нравы в этой деревне, — ухмыляется Кирилл. — И такие дружные соседи! Ну что, катим в Липатово?

— Конечно. Зря что ли сюда тащились, — сажусь в машину и открываю навигатор, ища нужное название. Ехать меньше десяти минут.

***

Отыскать Надиного хахаля оказалось проще простого. Один разговор с местным, и у нас есть его адрес. Но Кирилл не спешит. Находит удобное место и паркуется.

— Давай пройдемся пешком, — предлагает, кивая в окно.

— Согласна. Не будем пугать нашу добычу раньше времени. Потом опять за ней гоняться.

Выходим на улицу и шагаем вперед, следя за показаниями навигатора.

— Все, пришли. Дом за этим поворотом, — Кирилл убирает телефон в карман. Сворачиваем за угол и не спеша проходим мимо нужного забора. По дороге внимательно осматриваем территорию. За забором никого не видно. Возвращаемся к калитке. Мой спутник протягивает руку и отодвигает засов изнутри.

— Обойдемся без приглашения?

— Да нас, можно сказать, уже позвали в гости.

— Тогда прошу…

Подходим к дому. Дверь слегка приоткрыта. И правда, похоже на приглашение. Кирилл достает пистолет. Он действительно теперь везде таскается с оружием. Заходим внутрь. Останавливаюсь в прихожей и прислушиваюсь. Вокруг абсолютная тишина. Разглядываю заваленное хламом пространство. Коробки, тряпки, старый мусор. Нормальная женщина здесь и дня не проживет. Мой спутник сворачивает налево. А я заглядываю на кухню и резко торможу. За столом сидит мужчина. Точнее, практически лежит в скатерть лицом. Черт! Труп? Осторожно подхожу ближе. А этот тип громко всхрапывает. Уже вижу остатки закуски на грязной тарелке с отбитым краем. И пустую чекушку. Кажется, он просто в стельку пьян. В дверях появляется Кирилл и тоже останавливается. Как и я минуту назад.

— Просто пьян. В отключке, — говорю сразу. Он кивает и сообщает:

— Я все осмотрел. Женщины в доме нет. И ее вещей тоже.

Снова выходим в коридор. Кое-что привлекает мое внимание.

— Видишь расческу? — показываю на полку под зеркалом. — Явно женская. Волосы длинные и темнее, чем у мужика.

— Думаешь, она тут была?

— Возможно. Но в любом случае уже уехала. И я ее понимаю. Кто согласится жить в таком хлеву?

— Вряд ли у нее большой выбор, — качает головой Кирилл.

— Все-таки придется отследить ее телефон. Ладно, поехали домой.

Выходим на улицу. Шагая к калитке, думаю о своем. И не сразу соображаю, что происходит. Кирилл вдруг хватает меня за руку и тянет куда-то в сторону. Возвращаюсь в реальность. И замечаю, что у забора тормозит машина. Кажется, та самая серая Хонда. С которой я уже встречалась. Кирилл затаскивает меня в небольшое пространство между домом и еще каким-то строением. Скорее всего, сараем. И вжимает в стену своим телом. Но почти сразу отодвигается. Правда, всего на несколько сантиметров.

Так и стоим, слушая громкий топот нескольких пар ног. Сначала по двору, потом по ступеням. Стук отлетающей с размаху входной двери. Недовольные голоса уже из дома. Судя по всему, парни проверяют помещения. На какое-то время топот замирает, а потом нежданные гости вываливают на улицу. Кто-то зло заявляет:

— Бабы нет! Только вдупель бухой баклан. Валим отсюда, — голос кажется знакомым. Но могу и ошибаться. Они идут к воротам. И через минуту машина уезжает.

То, что происходит вокруг, ловлю лишь краем сознания. А все основные ощущения нацелены совсем на другое. На мужчину, что стоит почти вплотную ко мне. Не решаюсь поднять голову. Мой взгляд упирается в его грудь. Прекрасно вижу, как она неровно вздымается. И почти касается моей груди. А еще меня обволакивает терпким мужским запахом. Погружаюсь в него, как в омут с головой. В животе скручиваются тугие узлы. Горячие, обжигающие. Мы не касаемся друг друга. Но так еще сильнее чувствую его близость. И нашу связь. Крепкую, словно стальную. И ее не разорвать.

Наконец заставляю себя поднять голову. Понимаю, зря. Сталкиваюсь с потемневшим взглядом и непроизвольно дергаюсь. Столько там всего. Тягучего, тяжелого. Откровенного. И уже почти на грани… Этот взгляд больше ничего не скрывает. Но Кирилл не двигается, давая мне право выбирать. Ну зачем? Не хочу такого права! Ведь уже давно все выбрала. И не стану ничего менять. Отвожу глаза в сторону. Начинаю быстро говорить. Прячу злость и досаду за потоком слов. Плевать, что голос подводит. Звучит с хрипотцой.