Крылатые волки на льняном поле

Действительно знаю. Усталость от этого знания усиливает отчаянье.

- Но не считаю себя вправе. Просить о чём-то. Понимаешь?

Грозовой Вагнер вновь раскалывает дождливое небо, но мир не рушится.

- Понимаешь?..

Он понимает. Он тоже всё знает. Но мне от этого не легче.

стихотворец

- Здравствуйте… Мне б игрушку для ребенка, поинтересней.

- Возраст малыша?

- Да не малыш уже, постарше будет. Но тут дело в чём… Есть уже всё. Весь ассортимент детских забав испробован. Надо что-нибудь особенное. Понимаете?

- Понимаю. Дайте подумать…

- Вот такие теперь проблемы с подарком. Что дарить, когда у дитятка всё было и ничего ему уже не интересно… А поздравлять надо.

- Щас, погодите… Вот! Есть у меня одна интересная вещица. Глядите!

- И… Что это?

- Эээ… Стихотворная машина!

- Вот эта помесь печатной машинки и синтезатора?

- Ну да.

- Вид у неё. Больно непрезентабельный. Китайское производство?

- Ну что вы!.. Вот, почитаем на упаковке… Эээ… Всё на непонятном языке…

- Вот именно.

- Но инструкция в картинках, и так всё понятно. Глядите…

- Гляжу. Тусклый пластик, и ещё поцарапанный вот здесь.

- Где? Ах, здесь… Маленькая потертость, на свойства аппарата не влияет.

- И как он работает, этот ваш агрегат?

- Очень просто. На трёх пальчиковых батарейках.

- Понятно… Демонстрируйте.

- Брать будете?

- Если понравится, возьму. Со скидкой за царапину.

- Договоримся… Вот, включилось. Нажимайте.

- Куда? И что вообще должно произойти?

- На клавиатуре набирайте любое слово и жмите ввод.

- Зачем?

- Оно вам по этому слову стишок сочинит и выдаст.

- Зачем?

- Прикол такой. Это машина-стихотворец, «Орфей».

- Глупое название.

- Ещё глупее бы звучало «Пушкин»… А так… Ну нажимайте.

- А какое слово вводить?

- Да любое. Только приличное. Оно обязательно в стишке употребится.

- Дайте подумать…

- А чё тут думать? Тут встроена программа, использующая словарь слов и фраз, заполняющая форму по закону псевдослучайных чисел. Получаются авангардистские стихи. Не Пушкин, конечно, и не Маяковский, но…

- Да понял уже. Пусть будет «гроза»… Ну и?

- Пара секунд… Вот, отсюда листик должен выползти. Опля!

Гармония грозы - в безумстве диких красок

И в пляске ветра

на острие

молниеносных пик.

Нетленный миг короткой вечности.

- Ничо так… Вполне.

- Может, эта ваша машинка японская? Стихи странные.

- Не знаю. Может, и японская. Брать будете?

- Подождите. Ещё испытания не закончил. Введу другое слово. Так, так, так… что б такое… попроще… Ладно, попробуем «сердце». Ввод…

Есть в сердце потайной кармашек,

где можно радость затаить.

Упрятать с глаз долой, но знать,

вот здесь - всегда с тобой…

Безгрешной нежности клубочек

пригреть у сердца шерстяной…

- Чё это?

- Что заказывали. Стих по ключевому слову.

- Странный агрегат. Скидку бы увеличить…

- Договоримся.

- А если такое вот словечко… Ну?

Мне б вжаться посильней,

шепча признанья,

моля лишь об одном, -

- не отпускай…

- А что это за слово было?

- Не подсматривайте. Тестирую вашу хреновину на работоспособность.

- Чего это хреновину? Вполне себе нормальная хр… машинка.

- Только сдвинутая по фазе.

- Слова надо адекватные вводить.

- Чего? Вот, ввожу - «осень». Жму.

Под ноги упав -

впечатаюсь в осень

листом прошлогодним,

ажурным

кленовым

- И что? Пушкин тоже любил осень.

- И я люблю. Хоть и не Пушкин.

- Да что вы к Пушкину прицепились?!.. Это всего лишь игрушка, детская забава на батарейках, в пластмассовом коробе.

- Вижу. Я товар оцениваю. Имею право.

- Имеете…

- Значит, продолжаю. Слово «привет». Проще не придумаешь.

По ком ты бредишь,

кому запинаешься

даже в слове «привет…»,

кто твои сны

раздирает в клочья,

кто греет минуты

и тревожит так сложно?..

- Дефектный аппарат.

- Почему это?

- Или режима настройки ему не хватает. Хотя б тональность выставлять. А то всё с одним уклоном.

- Я их не делаю, только продаю. Брать будете?

- Думаю вот.

- Думайте. Упакую и ленточкой перевяжу.

- Ещё словечко, и определюсь. Поглядим, как справится… «Смерть». Любимая тема для поэтов. Ввожу…

- И где листочек?

- Вы у меня спрашиваете? Ваш товар.

- Батарейки, что ли, сели… Да не должны…

- Сдох ваш агрегат. Хорошо, что я его не купил.

- Не зудите под руку. Батарейки поменяю, проверю.

- Ну и что? И ничего. Помер, говорю. От тоски. С поэтами такое случается.

- Издеваетесь?

- Шучу.

- Смешно. Испортили товар, теперь платите!

- С какой это стати? Он у вас и так поломанный был. Тупые стишата выдавал, и почти без рифмы.

- А кто ему «смерть» предложил? Он вас буквально понял.

- А кто говорил - можно любое слово? То-то же… Я ж не виноват, что он такой ранимый оказался.

- Эх… Чистый убыток.

- Сочувствую. Да не, шучу… Мне его больше жаль.

- Его?

- Да. Хреновину эту на батарейках.

- Чего жалеть. Китайцы ещё наделают.

- Ну да. Пошёл я. Удачи в торговле.

- Ага…

пригоршня соли

Толпа Ищущих долго шла к своему Богу за ответами.

По дороге многие отсеялись… Кто устал, кому надоело, кто разочаровался, некоторые просто не выдержали тягот Поиска, а кто-то заблудился.

Но речь не о том. К Богу дошли лишь четверо. Однако оказалось, что Бог их не ждал и вовсе не рад был посетителям.

Он был занят погружением в глубины собственного Эго, и ничто не интересовало его более этого.