Кстати о любви (СИ)

— Охренеть все занятые. Ладно, здесь подожду. Можно? — заискивающе, что так не лепилось с наглым взглядом, попросил Щербицкий. Новым очередным испытанием великого писателя стала беременность его дражайшей второй половины. Теперь уже Алка ревновала супруга к каждому столбу, а он скрывался от ее истерик вне дома, неловко отговариваясь от друзей и знакомых: «У нас гормоны чёта шалят…»

Глаза Ольги округлились.

— До трех? Валера, здесь не наливают, — сочувственно произнесла она и выплыла из приемной. Несколько секунд Тая переводила взгляд с одного на другого оставшегося участника представления. Потом вскочила из-за своего стола, помчалась следом за Залужной с убийственным возгласом:

— Ты чего приходила-то?!

И скрылась за дверью Олиного кабинета. А Щербицкий так и остался на месте, сверля взглядом Руслану. Она сидела, замерев на диване и едва дыша. Еще одну порцию унижений получать не хотелось, но, видимо, придется пройти и через это. Слишком жив еще в памяти был вечер, когда этот нетривиальный знакомый Лукина боролся за моральный облик последнего.

Сейчас она точно знала — он слышал то, что Залужная сказала о Егоре. Откуда, каким чутьем — черт его… наверное, росомашьим. Пофигу, что было там о ней — не особенно ложь. Бегать за мужиком пошло. И унизительно. Но в глазах Щербицкого она почему-то прочитала теперь такое, что не выдержала. Заявила негромко, твердо, неуступчиво:

— Это неправда… то, что она про него…

— Она имела на это право, — почти таким же тоном ответил Валера. — Она с ним жила и имела право.

— Все на всё имеют право. Только оно не делает ничего лучше… и не делает легче.

— Не делает. Сами себя в тупик загоняем, — согласился Щербицкий и медленно подошел к дивану, на котором она сидела. Не спрашивая, уселся рядом. Положил на колени сумку для ноутбука и снова посмотрел на нее. — Мне нравятся твои сказки. Хорошо получается.

Ее брови заметно подпрыгнули под челкой.

— Я читал. У тебя в блоге, — пояснил он.

— Ну… у вас тоже… книжки ничего так, — пробормотала Росомаха. — Мне «Бронзовая лихорадка» очень понравилась. Критики — козлы.

— Козлы, я смирился, — кивнул Валера. И тут же заговорил о другом: — Рыцарь не мог забыть Королевну. Это все равно, что остаться инвалидом. Он не согласился бы на такое исцеление.

— Думаете?

— У тебя классная концепция… самоотречение, жертвенность… а ему это надо? Мужик, которого ты описала, скорее сдохнет, чем предаст Королевну.

— Но это же моя концепция.

— Я с тобой третий месяц спорю. В голове.

— В голове и я с собой спорю, — мрачно констатировала Руся.

— Егора ищешь?

Росомаха кивнула. Стало вдруг все равно, кем ее считает великий писатель современности. Ну пусть себе… Все на всё имеют право.

— Он у Всеволода Ростиславовича.

Руслана подняла голову и полудиким взглядом вперилась в Щербицкого.

— У Всеволода Ростиславовича, — повторил тот. — Не рассказывал? Друг его… На рыбалку к нему ездит часто. Или… от глянца паршивого, — Валера поморщился. — В общем, он там всегда пропадает, когда нигде нет.

— Не рассказывал, — ответила Руслана. В ее квартире тоже не было глянца. И в ней — ни капельки.

— У него дом в Черниговской области. Недалеко от Бора. Село селом, но лес, река рядом. Межреченский ландшафтный парк знаешь?

— Гугл знает.

— Вот там… я раз был — красиво. И не пропустишь. Выделяется, эдакий коттедж под красной крышей. Он там за поселком один стоит. В лесу. Как для отшельника.

— Всеволод Ростиславович?

— Всеволод Ростиславович.

Всеволод Ростиславович. Отшельник из Черниговской области.

Прошлой ночью Руслана точно знала, что попытается исправить. Без большой веры в профит. Но она действительно не делала ничего наполовину. Решила — значит, решила. Искать — значит, искать. Она ночь пережила неуслышанной. И сходила с ума от этой мысли — он не знает, что она поняла. Не знает, что ее мир изменился за несколько часов. Его она не желала слышать четыре месяца. Бежала. Сбегала. Все разрушила.

А теперь бежала за ним. Пошло? Ну пусть.

Что может быть пошлого в том, что она любит? Тогда она так ему об этом и не сказала.

И вот теперь, будто в каком-то бреду, мчалась из Киева в Черниговскую область искать неведомого Всеволода Ростиславовича. Отшельника. В лесах.

Два часа.

Без пробок — два часа, если верить Гугл Мапсу.

С пробками на выезде из города в северном направлении — чуть-чуть больше.

Пробок — не было.

Она добралась за полтора.

Не замечая ни дороги той степени паршивости, что прилично превышает среднюю, ни леса, который должен бы был радовать — как всякую порядочную росомаху, ни дождя, все это время лупившего по стеклам так, что дворники едва справлялись. Она смотрела только на указатели. И отсчитывала километры, которые еще оставались до Бора. Вглядывалась в населенные пункты. Сталкер или нет — давно уже не интересовало. Оказывается, можно пройти сотню Ульяновок, чтобы найти одного человека.