Кто есть кто

Ночной клуб «Гамадрилло» находился в каком-то грязном закоулке, которых немало даже в самом центре Москвы, по соседству с правительственными зданиями. Я бросил машину снаружи, так как, чтобы въехать во двор, нужно было проявить чудеса вождения, и последовал в направлении, указанном желтой стрелкой с названием клуба.

Раньше здесь наверняка находилось бомбоубежище или просто крысиный подвал. Теперь, спустившись на несколько ступенек, я оказался в покрытом черной краской коридоре, ведущем в полутемное помещение.

– За вход, – громыхнул у меня над ухом секьюрити ростом со Шварценеггера.

– Сколько? – поинтересовался я.

Он назвал цифру. Вообще-то на эти деньги я мог жить целую неделю, но выбирать не приходилось. Я со вздохом раскошелился и прошел в зал.

Корреспондент молодежки, который охарактеризовал «Гамадрилло» как место тихое и спокойное, явно что-то напутал. А может, это наоборот, я отстал от жизни. Как бы то ни было, уши от грохота музыки у меня заложило тут же.

Эти глазки, эти голубые глазки,

Эти маски, эти колдовские маски,

Эти ласки, эти неземные ласки,

Лишь ло-вуш-ки!

– кидала со сцены эротичная певичка. Собственно говоря, из всех присутствующих можно было разглядеть только ее да бармена. Все остальное, включая танцующих на круглой площадке перед сценой, было погружено в полутьму, изредка перерезаемую нитевидными лучами лазерного прожектора. Посетители клуба больше напоминали темно-синие привидения. Идентифицировать кого-либо не представлялось возможным. Я уже начал было жалеть, что приперся сюда, и двинулся к свободному столику, как вдруг наступил на что-то мягкое. При ближайшем рассмотрении это оказалась нога симпатичной девчушки в фосфоресцирующей майке.

– А-а-у-а, – низко заорала девчонка, явно преувеличивая ущерб, который я ей нанес. Впрочем, до певицы ей было далеко, поэтому никто не обратил внимание на крик.

– Извини, – буркнул я.

– Стой, пипл! – схватила она меня за рукав.

Волосы у девчонки были красновато-оранжевые, и вроде тоже светились в темноте.

– Пипл, дай закурить, – попросила она неожиданно низким и хриплым, как у генерала Лебедя, голосом.

– Я не курю, – ответил я.

Девушка недовольно скривилась:

– Тогда купи колесо.

Я покачал головой:

– Не употребляю.

– Ну ты тупой, пиплуха! Я говорю, мне колесо купи. Кошелек дома забыла.

Судя по тому, как она покачивалась из стороны в сторону, колес она сегодня наелась достаточно. И все, видимо, на халяву.

– Куда тебе. Ты уже на ногах не стоишь.

– Жалеешь… – дернула подбородком она, – как ноги отдавливать, так вы все мастера, а как колесо купить…

В ее глазах сквозила такая вселенская досада, что я посчитал обязанным чем-то ее успокоить:

– Пойдем, я тебя коктейлем угощу.

– Кислятина, – опять скривилась она, при этом хитро поглядывая из-под длиннющих ресниц.

– Ну извини, – развел я руками, – колеса я тебе покупать не буду.

– Ну ладно, – согласилась она, видимо решив, что с паршивой овцы хоть шерсти клок, – давай коктейль. Только крепкий. Этот… «Крейзи герл».

Название коктейля как нельзя лучше соответствовало моей случайной знакомой, да, если честно, и всем присутствующим. Я взял ей коктейль, а себе коньяк.

– Ира, – представилась она и, получив коктейль, немедленно выдула половину.

– Меня зовут Юра. – Говорить тут было трудно, так как музыка, казалось, звучала все громче.

– Юра? У меня бой-френд был Юра. Козел страшный, – радостно сообщила она.

– А здесь каждый день такое? – поддержал я беседу.

– Ага, – сказала Ира, не выпуская изо рта соломинку. – Ты че, здесь ни разу не был?

– Нет.

– Здесь классно. Не уходи. Скоро профессор Лебединский выйдет.

И она закатила глаза, демонстрируя свое глубокое восхищение неведомым мне профессором Лебединским.

– А кто это?

Ира округлила глаза:

– Ты не знаешь профессора Лебединского?!

Я покачал головой.

– Ну ты даешь! Ну ничего, – она ободряюще похлопала меня по плечу, – скоро увидишь. Затащишься!

Тут внезапно зажегся свет. Я стал торопливо оглядывать зал в поисках Веры Кисиной. Мало того что она могла запросто не прийти сегодня, я так же запросто мог ее и не узнать. Да еще в такой толчее…

– Кого-то ищешь? – спросила Ира, булькая остатками коктейля.

А что? Судя по всему, она тусуется здесь ежедневно, может, и расскажет что-нибудь. С какой стати я должен секретничать?

– Да. Ищу.

– Кого?

– Веру Кисину. Знаешь такую?

– Эта которая музыкалку по телику крутит?

– Точно.

– Она еще шухер тут поднимала.

– Ты была в этот момент?

– Ну да. Вот смеху-то было! Эти ее чернозадые ка-ак официанта под стол закинули! Все по углам разбежались, потом ОМОН приехал, ну, те с ними сразу договорились. А зачем тебе она?

– Я журналист. Хочу интервью взять, – соврал я.

– А-а, – с уважением кивнула она, – как Отар Кушанашвили?

– Угу, – кивнул я, хотя в упор не знал, кто это такой.

– Не знаю. Вроде ее сегодня не видела. Хотя как-то была.

– Значит, может и сегодня быть?

Она пожала плечами:

– Может быть, она незаметно прошла, пока все танцевали?

– А куда она могла пройти?