Кто есть кто

Вера Кисина говорила, заметно запинаясь.

– Да. Здравствуйте, – скромно сказал я.

– Очень хор-ро-шо! Вы будете брать интервью у меня? Да?

Видимо, перспектива того, что у нее будут брать интервью, ей очень нравилась.

– Если вы согласны, то да.

Она, слегка покачиваясь, подошла ко мне почти вплотную. От удушающего запаха французских духов закружилась голова.

– А ты симпатичный, – безапелляционно заявила она, проведя длинным алым ноготком по моему подбородку. Сквозь аромат духов я почувствовал крепкий запах спиртного. Вера Кисина, ну, или Зоя Удогова, была умеренно пьяна.

– Спасибо, – учтиво поблагодарил я ее, – ну что, приступим?

– Давай, – интимным шепотом произнесла она, – только сейчас всех выпровожу.

– Все вон! – закричала она, обернувшись к своим спутникам. Один из кавказцев вякнул что-то на своем языке, но Вера ответила таким многоэтажным русским матом, что мужиков как ветром сдуло.

– И под дверью не стоять! – орала она им вслед. – А то я вас знаю!

Когда все ушли, она бухнулась на тахту.

– Я вся ваша, – двусмысленно произнесла она.

Я пододвинул стул, сел напротив и важно достал из кармана записную книжку.

– Итак, как известно, вы уволились из телекомпании СТВ. Наши читатели хотели бы узнать, чем вы занимаетесь сейчас?

– Я? – Мой невинный вопрос явно застал ее врасплох. – Ну, я пока… рассматриваю разные предложения.

Я сделал вид, что записываю.

– Какие именно?

Она нахмурилась:

– Разные. Слушай, тебя как зовут?

– Юра.

– Знаешь, Юра, давай выпьем.

– Может, после интервью? Я на работе не пью.

Она вздохнула:

– Ну ладно, ты как хочешь, а я выпью. Ты задавай, задавай вопросы свои.

Она встала и нетвердой походкой направилась к бару.

– Кого из наших эстрадных звезд вы бы особо выделили?

Она налила полный стакан виски, бухнула в него пару кубиков льда и подошла ко мне сзади.

– Выпей! – Перед моим носом оказался объемистый стакан.

– Я же не…

– Пей! Иначе интервью не дам, – категорическим тоном заявила она.

Пришлось сделать глоток.

– Молодец. – Стакан исчез, сверху донеслись звуки глотков. Потом появилась рука. Пальцы провели по моей шее, по щеке, скользнули на грудь и залезли под рубашку. Черт возьми, а у нее, кажется, весьма серьезные намерения.

– Каковы ваши музыкальные пристрастия? – произнес я, не надеясь, правда, получить ответ.

– Хочешь, я расскажу о других своих пристрастиях?

Рука этой нимфоманки уже вовсю хозяйничала под моей рубашкой. Я решил перейти к делу:

– Я слышал, вы родились на Северном Кавказе. Расскажите, как вам удалось сделать такую карьеру?

Рука остановилась.

– Откуда это тебе известно?

Я взял ее за руку и встал.

– От вашей сестры.

Она вырвала свою руку у меня. Ее взгляд стал колючим и проницательным, казалось, она хочет заглянуть мне под черепную коробку.

– Ты кто? – опять спросила она. – Откуда ты ее знаешь?

– Я журналист, – повторил я, удивляясь собственному упрямству, – о вашей сестре я узнал случайно от… женщины, которая сидела вместе с ней в Бутырской тюрьме.

– А откуда об этом узнала она?

– Кто?

– Вера, – выпалила она и тут же поправилась, – хочу сказать, Зоя.

Сдается мне, эта оговорка неспроста.

– Так Вера или Зоя? – спросил я, в упор глядя ей в лицо.

Она отвела глаза и ответила вопросом на вопрос:

– Что тебе надо? То есть что ей надо?

Что я должен был ответить? Не мог же я попросить ее пожалеть несчастную, томящуюся в застенке родственницу. Но отвечать было надо, и я ответил то, что первое пришло в голову:

– Деньги.

Она захохотала:

– Значит, она и об этом пронюхала? Так вот, имей в виду. Она не получит ни копейки. Ни малюсенькой части папашиного наследства! Она вообще не выйдет из тюрьмы. А ты…

Она придвинулась поближе ко мне.

– А ты не выйдешь отсюда!

Боковым зрением я заметил внизу и справа ее руку с мелькнувшим длинным блестящим лезвием. Но было уже поздно.

Хорошенькое дело сидеть у окна в пропахшем серостью и унынием кабинете, смотреть на вялое солнце, еле-еле ползущее по небосводу, и понимать, что ты, как и все в этой стране, обречен на благополучие, бездействие, скуку и декадентскую улыбку на губах. Ты обречен на медленное холодное умирание, потому что эта вязкая масса времени вокруг и внутри тебя не может называться настоящей жизнью.

Взорви этот мир! Немедленно! Просто чиркни спичкой о крепкую подошву настоящего американского ботинка, бесполезного на этих отвратительно чистых и гладких улицах, и поднеси огонек к фитилю. Фитилю той самой коричневой штуковины, которую ты уже добрых пять минут меланхолично жуешь. Теперь несколько затяжек, глубоких, как Рио-Колорадо… Ну вот, теперь ты становишься свободным. Ты становишься человеком, способным на веское слово и настоящий мужской поступок.