Кто правит бал

Первые гастроли в Москве молодого, но уже обласканного вниманием французов и прочих европейцев кутюрье Жан-Ива Кастельбана, видимо, решил почтить своим присутствием весь столичный бомонд. Публика съезжалась знатная: пожаловал сияющий, лоснящийся мэр столицы с супругой, надутый председатель ЛДПР со взводом телохранителей, лидер Национальной большевистской партии без смокинга, но в черной майке и кожаном пиджаке с соратниками, масса легко и смутно узнаваемых личностей: поэты, актеры, шоумены и бизнесмены. Сверкание бриллиантов, матовый лоск лимузинов, умопомрачительные наряды, способные начисто затмить те, что будут продемонстрированы с подиума. Турецкий потерялся в этом скопище знаменитостей, где все друг друга знали, дамы ревниво сравнивали платья, мужчины походя решали вопросы и при этом все много пили, постоянно жевали и дурели от собственной стильности.

Забраться бы повыше, взять мегафон, спросить суровым голосом: «Признавайтесь, господа хорошие, кто из вас заказал Невзорова?!» — и посмотреть, у кого штаны мокрее. Знают же, не могут не знать. Все в одном котле варятся. И раз он, Невзоров, интеллектуал-ботаник собирался участвовать в этом бардаке, значит, он тоже из них. Или кто-то уговорил его сюда прийти…

Разумеется, ничего выкрикивать Турецкий не стал, и не потому, что не было под рукой мегафона. Он просто задержался в фойе, чтобы — не дай бог — не спугнуть своей серостью и непрезентабельностью того, кто должен оказаться рядом с Невзоровым.

В зал он вошел, когда показ уже начался. Место Турецкого было во втором ряду, и раз десять его останавливали суровые надутые парни, проверяя билет и ощупывая глазами каждую выпуклость на теле. Каково же было его удивление, когда в соседнем кресле он увидел… Фроловского! Собственной персоной.

Тот, впрочем, был удивлен не меньше и решил начать разговор первым:

— Не знал, не знал, что Генеральная прокуратура интересуется модой. Может, ваша организация хочет одеть своих сотрудников в какую-нибудь убийственно элегантную форму? — спросил Фроловский и, не дождавшись ответа, продолжил: — Я бы предложил людям в вашем аппарате одеваться а-ля Штирлиц. В народе их сразу больше будут любить.

— Но зато и узнавать будут где надо и не надо, — ответил Турецкий, пытаясь направить разговор в нужное русло. — Вот с вами непонятно. Вы, политики, уже давно нашли для себя форму — белая рубашка, костюм, галстук. Что, тоже скучно?

— Моя жена, Александр, модельер, напоминаю, если вы вдруг запамятовали. И она здесь, так сказать, по долгу службы. Я же — в роли верного рыцаря-оруженосца, как я мог ее одну в такой зверинец отпустить?! Выкроил вот немного свободного времени. А вы что, без жены?

— Смог, к сожалению, достать только один билет. И, как и вы, не решился отпускать ее одну, но я все подробно законспектирую и даже зарисую.

— Наверно, ползарплаты пришлось отдать? — Фроловский был сегодня совсем не похож на того Фроловского, которого Турецкий помнил по памятной вечеринке. Язвительный, резкий, явно хочет нахамить, только воспитание не позволяет.

— Искусство требует жертв, — парировал Турецкий. «Что его так задело, — думал он, — мой приход вместо Невзорова или мой приход, несущий реальную угрозу супружеской верности мадам Качаловой?»

— Вы мне ничего не хотите сказать?

Турецкий сделал честное лицо:

— О чем?

— Например, о вашем видении модельного бизнеса в развитии. Впрочем, мое свободное время, кажется, исчерпано. Приятного вам вечера.

Фроловский встал и начал пробираться к выходу. Трое телохранителей последовали за ним. Турецкий проводил его долгим взглядом. Невзоров — Фроловский. Фроловский — Невзоров…

А говорил, не знает…

Двое мужиков идут вместе на показ мод…

Педики, что ли? Нет вроде…

Тогда что же?

А кто, собственно, сказал, что Невзоров должен сидеть рядом с кем-то? Да и Фроловский знал, что Невзоров убит, сам же для меня старался, добывал по нему информацию… Почему тогда так удивился? Кого он, собственно, ждал? Невзоров, скорее всего, был только посредником и должен был передать билет кому-то другому.

— Саша, что вы как неродной, подсаживайтесь, развлеките брошенную даму. — Качалова в ослепительно белом платье широко улыбалась и тащила его за рукав пиджака на не остывшее еще место мужа. — Вам нравится?

— Нет. — Турецкий, собственно, впервые взглянул на подиум, и ему действительно не понравилось.

Возможно, у него какие-то старорежимные представления о женской красоте, но дамы, мерявшие сцену широкими шагами, его не вдохновляли. Плоские, с клеймом унисекса, они представлялись довольно дерзкими и отталкивающими. Тяжелые кулоны и узкие сандалетки, кожа вперемежку с атласом и пластиком. Несмотря на то что надето довольно много разнообразных вещичек, половина тела все же обнажена, причем в самой неприличной близости от укромных уголков, что еще хуже полной обнаженности, ибо призвано создавать загадку, пробуждать желание. Но в Турецком все спало мертвым сном.

Качалова фыркнула: