Кто в тереме живёт, или Хроники мелкого рантье

– Зачем?!

– А для надёжности. Я в Москве до этого не был, а по посёлку слухи ходили, что у вас на вокзалах – мафия. Подходят и сразу деньги требуют. А тех, кто сопротивляется – битой по ногам… Ну, приехал на Павелецкий. Выхожу из электрички – никого. Выхожу на площадь – тоже пусто, только снежок вьётся. Первое января, понятно. Я походил туда-сюда, на скамеечке посидел. А мороз был градусов десять. Чувствую – стал подмерзать. И жрать захотелось, потому что не ел с вечера. Сижу и думаю: и чего я сюда припёрся-то? Лучше бы сейчас дома кемарил, у печки… А потом смотрю – напротив щит стоит, а на нём – схема. И белой стрелочкой обозначено, как дойти до Кремля. И я подумал: не-еееееееееее! Раз уж приехал, пойду-ка я на Красную площадь. У меня с собой две чекушки водки было, я их хлоп – и вперёд. По улице, где трамваи ходят…

– Новокузнецкая.

– Точно. Красивая такая, с церквами… Ну, иду, гляжу на столицу нашей Родины город-герой Москву. А из подъезда девка выходит: та-акая краля! Шубка короткая, а волосы длинные, золотые и вьются до пояса. И ножки – эх-ххххх! Идёт, как по-писаному. Я ей говорю: "Здорово, снегурка! Пошли со мной на Красную площадь!" А она не реагирует – вообще! Идёт и молчит. Я ей говорю: "Ты это зря, снегурка. У меня ведь деньги есть. Можем в кино пойти, можем в кафетерий…" И показываю ей четвертную. А она даже не смотрит, понимаешь?! Я её тогда ухватил за руку, а она вырвалась – и бежать. Я её догнал, повалил в сугроб, коленом припёр и спрашиваю: пойдёшь со мной? А она молчит! Я опять спрашиваю: пойдёшь?! А она – молчит! И выражение такое, будто в дерьмо вляпалась… Ладно, говорю. Понял. Не москвич я. Харей не вышел. Вытащил обрез и в брюхо ей: н-нааааааааа! Она поскреблась, подёргалась… Во-от. И тут вдруг слышу: "Бросай оружие!" Смотрю – на перекрёстке милицейский "уазик" тормозит, а из него – трое с автоматами. Ну, я в переднего шмальнул и побежал во двор. Думал, проходной. А там дома со всех сторон и забор бетонный. Я на забор прыгаю, а руки срываются. Пока прыгал, они меня из "калашникова" достали. Жаль только, что по ногам. Лучше б прямо там кончили, у забора, пока пьяный был… Ну, скрутили, привезли в отделение. Бросили на пол, отпинали по полной. Нос перебили, ключицу. Потом говорят: "Кранты тебе, падла. Ты нашему товарищу почку прострелил…"

Крылов выключает диктофон и оборачивается к конвойному.

– Всё. Закончили.