Кто вам сказал, что вы живы? Психофилософский роман

Отец был одет в черный костюм, который он всегда надевал на премьеры. Галстуков отец не носил, и для похорон сына не стал делать исключение.

Мама не плакала. Отец тем более.

Мама, не мигая, смотрела в одну точку. Можно было подумать, что она слепая. Я никогда не видел маму такой. Она была вроде бы здесь и не здесь одновременно.

Отец вел ее под руку. И вид, надо сказать, он имел вполне себе бодрый.

За родителями… Мне кажется, это называется «в скорбном молчании»… В общем, как-то так тянулись все остальные: и одноклассники, и ребята из других классов, и учителя, разумеется. И еще какие-то неведомые мне люди.

Мне понравилось, что на мои похороны пришло довольно много народа.

Все подошли к могиле, встали полукругом.

Я подумал, что Ляга тоже, наверное, захочет посмотреть, как меня хоронят, и попробовал вытащить ее из ляговоза.

Ляга сопротивлялась невероятно активно. Глазеть на мои похороны ей было явно неинтересно.

Увидев выкопанную могилу, мама зашаталась. Мне даже показалось, что она вот-вот упадет в обморок.

Отец удержал ее.

Первым заговорил, естественно, Семен Витальевич.

Он говорил всякую фигню про несправедливость жизни, про юный возраст. Выяснилось, что я всегда был непростой, но неординарный и талантливый мальчик. Когда воскресну, надо будет непременно напомнить ему эти слова.

Часть его проникновенной речи я записал на телефон, чтобы потом предъявить при случае. Прикольно будет.

Потом выступала Серафима Ильинична и несла, в сущности, ту же пургу.

Учителя говорили, конечно, печально, но как-то специально печально, короче, неискренно.

Мама стояла, покачиваясь. Мне было ее, конечно, дико жалко. Успокаивал я себе тем, что понимал, как она обрадуется, когда выяснится, что я жив.

Вдруг, расталкивая всех, к гробу выскочила Ирка. На ней был черный брючный костюм и черная водолазка. Она, сука, казалась очень красивой, особенно с распущенными волосами.

Ирка упала перед гробом на колени и заголосила:

– Прости! Я во всем виновата! Прости!

Получилось немного излишне мелодраматично, но в целом исполнено было красиво.

Наверняка по школе уже поползли слухи, что я умер, упившись водкой, и Евсеева точняк решила: все это из-за нее. А что делают девчонки, когда по их поводу страдают парни? Правильно: радуются. Поэтому в Иркину искренность я не верил.

Когда она заголосила, отец спросил у мамы:

– Это кто, не знаешь?

Мама не то чтобы не ответила – она словно не услышала вопроса. Так и стояла, уставившись в одну точку.

К Ирке подлетела ее мама, оторвала свою дочь от гроба, при этом бесконечно что-то шепча ей на ухо, но что именно, я не разобрал.

Потом вышла отличница Ленка Кухарь и завела ту же песню по раннюю несправедливую смерть.

Я понял, что никому из них не верю. Вряд ли они, конечно, прям так обрадовались моей смерти, но и не сильно огорчались. На самом деле им было все равно.

Страдала здесь только мама. Но она молчала.

Гришка Тумилин как застыл с пустым взглядом, опираясь на палку с моим портретом, так и стоял. Иногда он переминался с ноги на ногу, и я подумал, что он хочет в туалет.

Похороны оказались ужасно скучным делом.

Я, конечно, думал, как это все пройдет. И предполагал два варианта.

Либо мне станет всех ужасно жалко, и я выйду, такой красивый, и брошу легко:

– Кого хороним, друзья?

И потом буду с интересом наблюдать за их реакцией.

Либо я услышу о себе какие-нибудь невероятно трогательные слова, которые так мощно на меня подействуют, что я побегу, рыдая, от своей могилы мимо чужих могил, ломая кусты, и откроется мне что-нибудь немыслимое и в самом себе, и в мире.

Ни фига. Ни то ни другое.

Скучно. Однообразно. Лживо.

Меня не покидало ощущение, что все эти слова не имеют ко мне никакого отношения, словно все они говорят не обо мне, а о каком-то другом, постороннем человеке.

Наконец заиграл оркестр. Стало трогательней. Я заметил, что музыка, в отличие от слов, не врет.

Служитель кладбища произнес привычно:

– Прощайтесь!

И тут мама упала на гроб, словно стараясь его обнять, и сказала тихо, но очень решительно:

– Нет.

– Да, родная, – отец гладил маму по волосам.

А мама вдруг закричала:

– Нет! Нет! Нет!

И стала бить кулаками в гроб, повторяя одно и то же:

– Нет! Нет! Нет!

Отец попытался ее оттащить.

И тут я понял, про что кричала мама. Она орала всем, что меня там нет, в этом гробу. А они не понимали, придурки.

Она не поверила. Она – единственная – не поверила.

– Сережа! – закричала моя мама. – Сереженька!

«Мама, я здесь!» – мучительно хотелось крикнуть мне.

И я понял, что не сдержусь. Еще секунда – и не сдержусь.

Крикну – и все. Крикну – и все. Крикну – и…

И я пошел прочь от этого места.

Я шел не таясь.

Я понимал, что меня никто не заметит. Как всегда.

Я шел и думал: зачем все это было? Зачем? Что жизнь, что смерть убеждают меня в одном – в ненужности.

Шоу не получается. Выходит все та же равнодушная тоска.

Я кружил среди могил, кружил…

Я хотел дождаться, когда все это закончится, чтобы спокойно ретироваться с кладбища.

Я еще не знал, пойду ли я сразу домой или еще погуляю по этой чертовой воле.