Кучер

Кучер начал свою деятельность с десятка загубленных от мороза людей. Потом пошли расправы за фундамент, за мелкие и крупные оплошности, которые обычно совершает русский человек. По его требованию, уже сотни дел были пересмотрены и кому за вредительство пошел расстрел, а кому увеличили сроки.

Только что залитую бетоном яму начали взрывать. Работы шли круглосуточно, все силы были брошены на восстановление фундамента.

- Входи.

- Заключенный 14857 прибыл.

- Да брось ты. Садись попьем чайку.

В его маленьком кабинете тепло. На столе бутылка водки, минеральная вода, хлеб, колбаса и две чашки чая. Кучер деловито режет колбасу и хлеб, делает несколько бутербродов. Открывает бутылку и наливает водку мне в чашку, себе выплескивает минералку.

- А себе, - я киваю на бутылку.

- С водкой завязал

- Это с того раза что ли?

- А ты знаешь с какого?

- Знаю. Ванька рассказывал.

- Сволочь был. Сволочью и погиб. В прошлом году встретил Комарова, он уже генерал, военный прокурор. Так вот, рассказал мне наш бывший начальник, что Ванька дезертировал из действующей армии при подходе фашистов к Ростову. Поймали и расстреляли. Ты пей.

Я выпиваю и приятное тепло разлилось по телу. С жадностью заедаю бутербродом.

- За что ты попал на срок? - выпил свою минералку Черненко.

Все у меня внутри напряглось. Как-будьто и не знает.

- За заставу.

- Понятно. Это тогда что ли взяли, в Алма Ате?

- Тогда.

- То-то, я через четыре дня обратился к администратору, а мне говорят выехал... Ты пей, пей.

Я выпиваю еще, мне совсем хорошо.

- Слушай, Кучер, ведь это ты написал тогда в Алма Ате на меня донос. Следователь мне все рассказал.

Рука у Черненко дрогнула и минералка плесканулась на стол.

- Враки. Я ничего не писал.

- Мне показали твою бумагу, - решил блефануть я.

Кучер молчит, потом медленно доедает бутерброд и говорит.

- Время было такое. Сейчас война, считай я спас тебе жизнь. На фронте ухлопали бы мгновенно.

- Свинья ты.

- Ну вот нажрался и понес. Я хотел к тебе по старой дружбе, а он... Пошел вон, дурак. Теперь то ты точно здесь сгниешь, я об этом позабочусь.

Я встал и поплелся к выходу. На душе у меня все же было хорошо.

Черненко не успел меня сгноить. На следующий день в лагере появился Березовский, приближенный Берия. Он был прислан, чтобы расследовать, почему сорван план по заливке фундамента. Начались новые расправы. Начальника работ, коменданта лагеря и замполита срочно убрали с нашей стройки. Так я опять расстался с Кучером.

1946 год.

Кончилась война и кончилась моя отсидка. В Ноябре 1945 года меня выпустили из лагеря, прочитав целую лекцию, где я могу жить и куда ехать. Холода Сибири въелись в печенки и поэтому я решил отогреться, удрать на юг. Так судьба меня бросила в разоренный Кишинев, столицу Молдавии.

Седоватый мужик обратил на меня внимание.

- Ты кто?

- Рабочий.

- Я вижу что ты рабочий. Почему же тогда споришь с прорабом?

- Не выдержит свод на этом кирпиче. По проекту на свод еще должны поставить станки, а стенки не выдержат такой нагрузки.

- С чего ты взял?

- Рассчитал.

- Ты что такой умный. Этим проектом занимались опытные инженеры в проектном институте.

- Может они считали и правильно и заложили кирпич по довоенным стандартам, но местный завод не тянет и выпускает свои изделия более низкого качества.

Мужик даже поперхнулся от такой наглости.

- Как же ты тогда рассчитал, если никто не знает характеристики этого кирпича.

- Я его снес в лабораторию...

- А ну пошли со мной.

Мы приходим в прорабскую и незнакомец, раскатывает на столе пачку чертежей.

- Сколько тебе нужно времени, на расчет?

- У меня почти все готово. Час на переписку с пояснением хватит.

- Пиши.

Я вытаскиваю из кармана обрывки бумаги, закиданные цифрами, беру чистые листы и начинаю писать. Незнакомец нервно ходит по маленькой клетушки прорабской, потом с нетерпением хватает первый исписанный лист.

Когда я закончил последний, мужик смотрел на меня задумчиво.

- Ты от туда...

- Из лагеря.

- А до этого был кем?

- Аспирантом на кафедре математики.

- Тема была какая?

- Расчет и моделирование нагрузок в низкотемпературных полях.

Мужик барабанит по столу пальцами.

- Черт знает что, инженеров не хватает, а тут... Ладно, как твоя фамилия?

- Ларин.

- Прописан или болтаешься по справке?

- Я здесь недавно женился и взял фамилию жены, поэтому прописан у нее.

Он пристально смотрит в мои глаза.

- И правильно сделал. Диплом при тебе. Паспорт получил.

- Все дома. Но в дипломе фамилия другая.

- Это ерунда. Завтра явишься на улицу Котовского, к девяти часам со всеми документами.

- Куда это?

- В пединститут, я тебя у входа встречу.

Теперь очередь удивляться мне.

- Что же вы тогда здесь на строительной площадке делаете?

- Я главный инженер проекта и имею к этой стройке прямое отношение, а вот в местном только что сформированном институте не хватает специалистов, математиков, физиков, химиков и ректор слезно просил меня помочь найти таких людей.

- Но у меня судимость.

- Так что с твоей судимостью как с писанной торбой носиться. Я постараюсь все уладить.

- Уладить бы мне с прорабом, о завтрашнем дне...

- Я сейчас с ним поговорю. До завтра... Ларин.