Кукла Яся

Тело ломит. Почки побаливают. Бедро. Ребро. Но уже мне значительно легче, ребят.

Усталость накатывает. Веки тяжелеют, закрываются. Сознание стремительно уплывает. И последнее о чём успеваю подумать…

Жизнь, по ходу, снова налаживается. М?

Глава 8. Гости

Бах-бах-бах!

Вздрогнув, пытаюсь разлепить веки и не сразу понимаю, что происходит.

Присев на диван, растерянно таращусь на болтающий телек.

Центральный канал. Женщина в классическом костюме рассказывает новости.

Почёсываю затылок. Смотрю в угол экрана.

Шесть утра. Обалдеть.

Ну кого там принесло в такую рань? Не спится?

Ныряю в резиновые сапоги, заставляю себя принять вертикальное положение и выхожу в бокс.

Бах-бах-бах!

Кем бы ни был этот кто-то, терпением он, определённо, не отличается.

— Да иду я, иду!

Вот ведь неймётся!

Зевая, толкаю металлический засов вправо и открываю дверь.

Блин!

Сон как рукой сняло, клянусь вам. Буквально моментально.

— Здрааасьте, — мямлю, глядя в злющие глаза человека, стоящего напротив.

— Ну здорова!

Меня бесцеремонно хватают за плечи и вытаскивают на улицу.

И да. Это тот самый парень с заправки.

Ёпрст… Как нашёл???

— Эээ! Чё такое-то! — возмущаюсь громко.

— Думала, не найду тебя, коза?!

— Отпусти! Я буду орать! — дёргаюсь, пытаясь освободиться.

— Ори сколько влезет! — разрешает великодушно.

Чё б да не так? Вокруг пустырь фактически. Жилая зона там, далеко. Так что прав, никто вопли не услышит.

— Отпусти!

— Где моё портмоне? — тряхнув меня словно тряпичную куклу, спрашивает сердито.

— О чём речь вообще?

Косить под дурочку не люблю, но вдруг прокатит?

— Ты стырила мой бумажник! — уверенно припечатывает, впившись в меня недобрым взглядом.

— Не-а, — нагло лгу, глядя ему в глаза.

— Да не гони мне! — резко дёргает на себя, и я непроизвольно морщусь от боли.

Лицо зажило, а вот почки и бедро до сих пор болят после того замеса с геликом.

— Не брала я твой кошелёк! Отвали!

— Не брала, значит?

— Нет. Ааай! Ааа! — ору, потому что этот придурок выкручивает мне руку.

— Слушай, подруга, просто верни бумажник, — доносится до меня голос его товарища, всё это время наблюдавшего за происходящим.

— Мм…

— Ему нужна эта вещица, хер с ними с деньгами, если потратила.

Вещица.

Кошелёк.

— Да нет у меня его! — признаюсь честно. — Блин, больно, отпусти!

Силу свою вообще не рассчитывает, что ли?

— Как это нет? — продолжает давить на руку.

— Вот так, сдала барахольщику! Сс…

Я совсем не слабачка, но тут прям слёзы на глаза наворачиваются от боли.

— Покажешь, где это было. В машину, — командует, даруя наконец вожделенную свободу.

— Погоди, — потираю пострадавшую конечность, — я не могу бросить мойку. Арсен меня уволит!

— Да насрать мне! Я сказал, села в тачку! — делает шаг вперёд, напирая снова.

И что-то мне подсказывает — с ним по-хорошему не договориться. Уж больно агрессивен.

— Дайте хоть переобуться! — пищу жалобно, и парень опускает взгляд на резиновые калоши.

— Пусть переобуется, Кир.

Хм. А его друг начинает мне нравится. Вон уже второй раз за меня вступился.

— У тебя минута! — цедит сквозь зубы тот.

Кир.

Кирилл значит? Ясно.

Случайно замечаю пистолет на его поясе.

Ё-моё, во влипла!

Не даром, ещё там на заправке, эти ребята показались мне мутными.

— Хорошо-хорошо. Щас я вернусь, парни! Спокуха! — примирительно выставляю ладони вперёд и, склонив голову, отступаю назад в помещение.

Слава Богам, они не идут за мной следом и остаются ждать на улице.

Думай. Думай. Думай.

Пистолет — это плохо, Ясь. Очень плохо.

Торопливо направляюсь в комнату ожидания. Достаю из шкафа свой рюкзак и кеды.

Резво переобуваюсь.

Бросаю взгляд на камеру.

Засекаю «гостей». Стоят курят у машины.

Вот чё не хватило ума посмотреть на экран перед тем, как открывать пошла? Тупица!

Закидываю рюкзак на плечо, хватаю ключи и тикаю к чёрному входу. С этой стороны парни меня точно не увидят. Пока будут ждать, успею потеряться. Надеюсь.

Тихо выбираюсь наружу. Прикрываю за собой дверь. Проворачиваю ключ в замке и, осмотревшись, прячу его под коврик.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Ну что… Пошла!

Прихрамывая, удираю.

Уже прям, на фиг, нездоровая традиция! Как же задолбало!

Стиснув челюсти, мысленно подгоняю себя и почти бегом передвигаюсь вдоль дороги, то и дело оборачиваясь.

О, ёж!

Мимоходом отмечаю нехарактерную для этой местности живность.

Он, как и я, куда-то спешит. По своим ежиным делам, наверное.

Так. Надо либо к надземному переходу двигать, либо…

Ещё разок бросаю взгляд через плечо.

Блин!

БЛИИН!

Он заметил!

Бежит за мной. Бежит за мной!

Аааа!

Пытаюсь ускориться, однако чёртовы почки ноют просто невыносимо.

— Стой, зараза!

Нет-нет-нет!

Так лихо сокращает расстояние, что разрыдаться от досады хочется.

Приближается.

Рррр!

Догоняет.