Кукла Яся

— А ты думала, что спиздила вещь и всё на этом?

— Честно говоря, да. Не ожидала, что ещё пересечёмся, — закидываю рюкзак на плечо. — Я…

— В Саудовской Аравии, — перебивает меня Дым, — за воровство отрубают руки.

— Это шутка?

Холодок бежит по коже.

— За первую кражу установлена ответственность хадд^[1] в виде отрубания правой руки, за вторую — левой ноги, — произносит ледяным тоном.

— Хорошо, что мы не в Саудовской Аравии, — отвожу взгляд.

— Жаль, что мы не там. Таких, как ты, только такими методами воспитывать и надо.

— Ты нормальный?

Он же это не всерьёз, да?

— Опять двадцать пять! — орёт с балкона какая-то старушенция.

— Бля, погнали в хату, она мне щас весь мозг вынесет, — Илья торопливо бросает окурок.

— Ты чё творишь, свинья? Урна для кого, по-твоему?

— Твою…

Скрипя зубами, поднимает вышеназванный предмет и несёт его к мусорке.

— Немедленно убери свою консервную банку с тротуара! — командует женщина.

— Некуда убрать. Видите, весь двор тачками заставлен.

— Это твои половые трудности! Тротуар предназначен для людей. Я завтра за пенсией как пойду?

— Не бузи, мать. Тут проход есть, — оправдывается парень.

— Не бузи, — повторяет она. — Вот оно нынешнее поколение! Недалёкие, безграмотные неучи!

— Это вы как же определили, что недалёкие?

Чувствуется, что она зацепила его этим определением.

— А на мордах у вас всё написано. Отсутствие интеллекта, так сказать, налицо.

— Ну вы, опускаясь до оскорблений, так-то, тоже показываете, что интеллектом не блещете, — встреваю, не сдержавшись.

— Ой, а у кого это голос прорезался? У проститутки?

— Вы офонарели совсем?

Офигеваю, если честно.

— Пробы, небось, ставить негде. Приехала она… Да не с одним, а с двумя. Бесстыдство!

— Вы девчонку зачем обзываете? Некрасиво, — уже по традиции вступается за меня Илья.

— Да брось, у человека явно маразм, — равнодушно отмахиваюсь.

Конечно, можно было бы обложить её по полной, но вроде как пожилой человек. Только это и сдерживает.

— Поглядите на него! Тоже мне рыцарь нарисовался. Эка шлэндру свою защищает!

Шлэндру…

— Пошли, Илюх, не могу её слушать.

Кирилл направляется к подъезду первым. Его друг идёт за ним, не прекращая при этом общаться с зарвавшейся пенсионеркой. А я…

— Э, погодите, пацаны! — бросаюсь следом. — Паспорт-то мой верните! — прошу, взбегая на первые ступени лестницы.

— Поднимайся, мы пока не решили, что с тобой делать, — доносится от Ильи.

Даже и не поворачиваются. Шуруют выше и выше.

И чё? Как быть? Куда я без документов? Это ж полная задница.

— Ну и? Чё застыла? — прилетает сверху.

Чёрт…

Влипла по самое не хочу с этим дурацким портмоне!

— А где гарантия того, что я выйду потом из этого дома?

Мой вопрос остаётся без ответа.

Ладно, блин.

Цокнув языком, топаю наверх. До тех пор пока не добираюсь до той лестничной площадки, где, гремя ключами, стоят парни.

— Чья берлога? — робко заглядываю в квартиру, застыв на пороге.

— Проходи давай. Сквозняк запускаешь, — Илья подталкивает меня вперёд.

Дверь за спиной закрывается, и этот звук только увеличивает уровень тревоги.

Они ж не убьют меня здесь, а?

Нервно сглатываю.

Додумалась ты, Яся! Подняться с двумя мужиками к ним на хату. У тебя явные проблемы с чувством самосохранения.

— Тут ванная комната и туалет. Можешь воспользоваться.

— Зачем? — настороженно уточняю, удивлённая гостеприимством.

— Не хочешь освежиться? — Илья скидывает обувь.

— Смыть с себя блох и вшей.

— Нет у меня вшей! — возмущённо смотрю на Кирилла.

— У тебя грязь на башке, дура.

— Не фиг было толкать меня на землю! — захватываю своё отражение в зеркале.

И правда. Лоб чем-то испачкан, волосы тоже.

Пойду-ка я действительно приму душ. Раз уж предоставилась такая возможность.

— Слева горячая, справа холодная. По цветам не ориентируйся, не совпадает. Чистое полотенце на вешалке, — даёт инструкцию Илья, когда направляюсь к указанной двери.

— Чёрное не трогать. С верхней полки ничего не брать, — предупреждает Дымницкий.

Возвожу глаза к потолку.

Очень надо!

— Бери что хочешь с нижней, — добродушно разрешает его товарищ, щёлкая выключателем.

— Спасибо.

Бах.

Закрываюсь в ванной, отгораживаясь от парней. Бросаю на пол рюкзак. Раздеваюсь и включаю воду.

«Не хочешь освежиться?»

«Смыть с себя блох и вшей»

«У тебя грязь на башке, дура»

Закипаю.

Почему же снова так задевает то, что он говорит?

«Чёрное не трогать. С верхней полки ничего не брать»

— Ага, щас, — поднимаю голову. Ощутив волну необъяснимого протеста, встаю на носочки и намеренно тянусь именно туда. — Что тут у нас… — кряхтя, достаю запрещённый гель для душа. Открываю крышку и принюхиваюсь. — Мм. Неплохо.