Кукла Яся

— Да кто ты вообще такая??? — офигеваю с происходящего.

— КТО Я? КТО, БЛИН Я?

Звереет ещё больше и снова нападает.

Где-то тут я окончательно прихожу в себя. Отгребать надоедает. Злюсь, опять получив по роже. Бью её в ответ, и между нами завязывается самая настоящая драка.

— Девчонки, вы… чего? — где-то фоном звучит обеспокоенный голос Черепанова.

Мы в этот момент перемещается в комнату и уже там продолжаем активно лупить друг друга.

— Сука! Ну-ка быстро сняла! — пыхтит мне в лицо и тянет за футболку.

— Неадекватная. Руки от меня убрала, пока я тебе их не выкрутила в обратную сторону! — угрожаю, тяжело дыша.

— Попробуй, коза драная!

Хватаю её за клешню. Выворачиваю. У Дымницкого приёмчик украла.

— Ай… — вопит она.

— Яська! Господи, отпусти её! — просит Тоха. — Пацаны! Пацаны! — бежит за помощью.

Тяф. Тяф. Тяф.

Собака-гном звонко лает и наворачивает вокруг нас круги, а эта дура тем временем всё ещё пытается сорвать с меня одежду.

Совсем чокнулась. Ополоумела!

— Сняла, я сказала! — орёт во всё горло.

— Слезла с меня, дура! — пытаюсь скинуть её с себя ногами.

— Гадюка… Щас я тебе патлы-то поотрываю!

— А что случилось? — спокойно интересуется Дымницкий, чью фигуру я замечаю краем глаза.

— Придушу! — угрожает Бешеная.

— Рискни!

В очередную схватку вступаем.

— Саня, отпусти её!

О, а вот и Паровоз явился. Собственной персоной.

Собрали публику. Аншлаг ё-моё!

— Ненормальная!

— Зараза!

Катаемся по полу. Ожесточённо боремся.

— Хорош, Харитонова! Уймись! — Илюха оттаскивает её от меня, даруя возможность отдышаться.

— УБЕРИ ОТ МЕНЯ СВОИ РУКИ, КОЗЁЛ!

— Успокоилась. Ты спятила, что ли?

— Пошёл ты!

— Хватит, алё!

Пока скандал набирает обороты, отползаю в сторону кресла.

— Ненавижу тебя! НЕНАВИЖУ! — кричит девчонка на всю квартиру. — УРОД! СВОЛОЧЬ! — лупит теперь и его. — Поставь на ноги. ПОСТАВЬ МЕНЯ НА НОГИ, КОЗЁЛ!

Её возгласы постепенно стихают. Потому что Илья тупо выносит её орущую из квартиры.

Н-да уж…

— Какого чёрта между вами произошло? — Тоха помогает мне подняться.

— Да ничего, — криво усмехаюсь, слизывая кровь с разбитой губы.

— Пиздец. Это её от ревности так переклинило, что ли?

Данила. Его в этой кутерьме я даже не увидела.

— Без понятия. Она с порога на меня накинулась.

— Неудивительно, учитывая во что ты одета, — Дымницкий достаёт пачку сливочного масла и отдаёт её мне.

В магазине был, что ли? Ну да, в пальто и с пакетом.

Прижимаю холодную пачку к щеке и блаженно прикрываю глаза. Так реально полегче.

— Жесть. Я усрался, — делится впечатлениями Антон, а потом в квартире наступает абсолютнейшая тишина.

Мы все как будто бы прислушиваемся.

Даже пёс и тот в руках Климова успокаивается.

— Как думаете, на этот раз расстанутся? — обращается к присутствующим Череп.

— Не факт.

— Вполне возможно.

— Я бы такую дикую не вынес, — признаётся Клим. — О, Илюха, всё нормально?

Из прихожей появляется Паровозов. Криво усмехается. Забирает со стола зажигалку.

— У тебя спина в крови, — считает своим долгом сообщить Антон, но парень на него не реагирует. Ко мне подходит.

— Ты в порядке?

— Да.

Осматривает моё лицо. Кивает, тяжело вздыхая.

— Это что ещё за девочка-война? — поднимаю глаза и натыкаюсь на его сочувствующий взгляд.

— Санька моя, — объявляет не то убито, не то обречённо.

Санька.

Моя.

О, так это не мне сочувствовать надо, дружище…

Глава 12. Операция «П»

— Не знаешь, её в холодную воду засыпать надо или как?

— В горячую, — отвечает Череп.

— Точно?

— Ну да.

— Хм… Ща. Гугл нам в помощь, — сомневаясь, беру телефон в руки и быстренько выясняю. — Да, ты прав. В кипящую, подсоленную воду.

— Я ж сказал, — самодовольно ухмыляется.

— Солю тогда, — снимаю с полки пиалку.

— Маловато.

— Ещё?

— Стопудово.

— Ой, — по неосторожности бахаю соли больше, чем нужно. — Блин… Чё делать теперь? Перебор?

— Та не, нормально, наверное, — отмахивается беззаботно.

— Ладно, — почёсываю нос. — Ждём, когда закипит вода. Пока можно пожарить наши покупные котлетки, — улыбаясь, трясу коробкой.

— И салат неплохо бы нарезать, — достаёт из холодильника овощи.

— Отличная идея, — киваю я. — Так-с. Что тут у нас…Выложить наггетсы на разогретую с подсолнечным маслом сковороду и обжарить с двух сторон, — зачитываю вслух текст с упаковки. — Ваще несложно вроде. Чё там со сковородой? — перемещаю взгляд на плиту.

— Ссс! Горяченькая, — потирает палец для затеста.

— Хоршо. Клади их туда, — передаю раскрытый пакет.

— Ага, — Тоха послушно выполняет мою команду, но от первого же наггетса в стороны с треском летит фонтан масляных брызг. — Ёлы-палы!

— Видать, чересчур сильно разогрели, — заключаю, отпрянув.

— Остальные-то кидать? — спрашивает, замерев с пачкой в руке.

— Конечно да, быстрее! — сощурив левый глаз, наблюдаю за тем, как полуфабрикаты один за другим отправляются в сковороду.

— Стреляет пипец! — морщится он, забрасывая туда наггетсы, словно гранаты.

— Давай-давай! — подбадриваю активно, на расстоянии.

— Готово! — орёт Череп, разглядывая испачканную маслом футболку.

— Найс. Дай пять.