Кукла Яся

— Вы чего такие нервные, уважаемые?! — Илья пытается быть вежливым. Насколько это вообще возможно.

— Потому что всем домой надо!

— У меня сериал начинается!

— Меня муж голодный ждёт!

— А у меня собака обсыкается! — наперебой орут посетители магазина.

Поглядываю на автоматически раздвигающиеся двери.

Ну и где этот олень? Только за смертью посылать!

— Переводи на эти цифры, быстрее будет, — какой-то мужик из очереди суёт Паровозову наличку и протягивает визитку.

— Благодарю.

Ну слава Богу!

Хватаю пакеты, когда ситуация разрешается.

— Ваш чек, приходите ещё, — произносит дежурную фразу кассирша. Таким тоном, что уж лучше промолчала бы.

— Грымза, — констатирует Илюха.

— Терпеть не могу магазины и рынки…

Выходим на улицу.

— Какого ты так долго? — ору Антону, зависнувшему у машины.

— Нет там твоего бумажника, я везде посмотрел.

— Глаза на жопе? Там он.

— Да нет же, говорю!

Кретин.

Илья открывает багажник. Складываю туда пакеты и принимаюсь искать портмоне самостоятельно. В бардачке смотрю. На сиденье. Под ним. Сзади. В двери. На полу.

Чё за херня такая?

Озадаченно пялюсь на асфальт и вдруг до меня доходит…

— Вот сучка! — сжимаю челюсти до хруста, когда понимаю, что бумажник украла та девчонка с заправки.

— Твою мать!

— Ой не могу! — Черепанов ржёт как коняка. — Ну ты и лошара, Дымыч! И много там было?

— Двадцатка.

Но не так важны деньги, как сам кошелёк и те личные вещи, которые в нём лежали.

— Ты чё, Кир? — Паровозов, закрыв багажник, вопросительно вскидывает бровь.

— Ты представляешь, Илюх, она спёрла моё портмоне!

— Кто? — друг явно не догоняет с ходу.

— Кто-кто блять! Грёбаная королева бензоколонки! — ору я, ощущая, как вскипает кровь в венах.

Глава 2. Горький вкус свободы

Пару месяцев назад

Яся

— Тут черкани и свободна, — сообщает толстый лысый ментяра, вольготно развалившийся на стуле.

— А паспорт мой где? — спрашиваю, параллельно с этим читая то, что подписываю.

— Куда пойдёшь? — служитель закона не торопится отдать мне документ.

— Вам-то какое дело? — бросаю ручку, поднимая на него недружелюбный взгляд.

— Своей приёмной семейке ты не нужна. На нормальную работу не устроишься.

— Это вы сейчас к чему клоните? — уточняю хмуро.

— Как это к чему? Беспокоюсь о тебе, милая.

— Не стоит.

— Красивая ты девчонка, Яська! — его маленькие поросячьи глазки исследуют каждый сантиметр моего тела, и я ощущаю острый приступ подкатывающей тошноты.

— Паспорт давайте, — чеканю, мечтая как можно скорее уйти из этого кабинета.

— Подумай хорошенько. Мужикам ты нравишься. Могла бы хорошо зарабатывать. Снимешь квартиру, будешь покупать себе шмотки и цацки.

— Крышуете проституток? — фыркаю пренебрежительно.

— Ну зачем же так грубо, — его губы растягиваются в мерзкой улыбочке.

— Не отрицаете?

— Ты уже взрослая девочка. Понимаешь, что к чему. Да не переживай, Хайдаров тут не появится, — замечает, как я время от времени кошусь на дверь.

— Я не боюсь его, — высекаю уверенно, но по спине и рукам бежит неприятный озноб, стоит только вспомнить о том, что случилось два года назад.

— Хорошенько ты ему тогда засадила. До сих пор шрам на пол морды.

— Можно мне уйти уже?

Под столом сцепляю пальцы в замок и пытаюсь унять неконтролируемую дрожь.

— Подумай над моим предложением, Ярослава. Вот телефон, звякни, — пишет номер, затем лезет в ящик стола, достаёт оттуда мой паспорт и наконец отдаёт его мне. Вместе с тем листочком.

Подрываюсь со стула.

— Пошли вы на хер, Алексей Петрович, — хватаю заветный документ, а бумажку швыряю ему чуть ли не в морду.

Тикай, Ясь, тикай. И как можно быстрее.

— До встречи, — доносится до меня его противный смех.

Козёл.

Практически перехожу на бег. С колотящимся о грудную клетку сердцем несусь по коридору.

— Осторожнее!

Налетаю на тётку в погонах, но даже не извинившись, шурую на КПП.

— Выпустите, — стучу дежурному в окно.

— Не так быстро, — парень лениво принимает сидячую позу. — Паспорт давай.

Закатываю глаза. Открываю и припечатываю к стеклу, не желая отдавать документ в чужие руки.

Дежурный хмыкает.

— Бортич Ярослава Андреевна, — непозволительно долго фиксирует у себя в журнале.

— Теперь я могу идти?

— Распишись.

Задолбали!

Раздражённо вздохнув, делаю что велено.

— Твои вещи, — он отдаёт мне тот злополучный рюкзак и нажимает на кнопку.

Ура!

Торопливо покидаю ненавистное помещение, а затем и огороженную территорию.

Наверное, только оказавшись за тяжёлыми воротами, понимаю, что вот он, этот день настал. Иду по аллее меж зелёных деревьев. Подмечаю всё до мелочей: стрекот сверчков, запах свежескошенной травы, синеву неба.

Грудь распирает от неведомого доселе чувства. Сглатываю тугой ком, вставший в горле, и ускоряюсь, не позволяя себе позорно разрыдаться.

Как же жарко…

Оттягиваю ворот старого свитера. На дворе лето, а одета я совершенно не по погоде. Впрочем, плевать.

Разве имеет это значение?