Кукла Яся

— Как зачем? — выдёргиваю руку. — В глаза тебе посмотреть.

— Посмотрела? — закрывает дверь в комнату прямо перед носом сгорающего от любопытства Пергидроля.

— Посмотрела, — киваю, внимательно изучая его лицо и тело.

Изменился.

Вырос. Ещё больше оброс мышцами. Возмужал.

Но всё это только внешне… Мне ли не знать, что начинка там — полное дерьмо.

— Уходи. Мать и отец не хотят тебя видеть.

— А ты? — даже не пытаюсь скрыть сарказм.

Денис молчит. Только сжимает губы и отводит взгляд.

Усмехаюсь.

Забавно, а ведь когда-то мне казалось, что я искренне люблю этого парня.

— Ну ты и сволочь… Конченый трус.

— Не устраивай концерт, пожалуйста.

— Ничего не хочешь сказать? — прищуриваюсь.

— Например?

— Как насчёт извинений?

— За то, что в Америку не поехала по подиуму ходить? — у него хватает наглости косить под дурака.

— Нет. За то, что жизнь мне сломал.

Сводный брат вздыхает.

— Просто так вышло, Ясь. Обстоятельства, понимаешь?

Так вышло.

Обстоятельства.

— Ты сейчас серьёзно?

Секунда. Две.

В ушах грохочет пульс. В груди бурлит ярость.

Лопается натянутая струна.

Залепляю ему тяжёлую, звонкую пощёчину. Такую, что он аж охеревает, едва не потеряв равновесие.

— За дело, согласен, — прикладывает ладонь к моментально покрасневшей щеке.

Разворачиваюсь и иду к дальним комнатам. Одну из которых раньше занимала я.

— Стой, ты куда?

— Заберу вещи.

— Там нет твоих вещей, — бросает в спину, когда я толкаю дверь. — Всё шмотьё и остальное родители раздали по соседям и выкинули.

Почти не слышу его голос. Таращусь на детскую кроватку, стены с изображением жёлто-голубых уточек и игрушки.

Думала, что при любом раскладе больно не будет, но…

— Сказал же, — Денис выводит меня оттуда.

— Не трогай! — вырываюсь, царапая его татуировки ногтями.

— Тихо ты, бешеная…

— Я сказала тебе, не трогай меня!

Разорвать его готова, клянусь! Уничтожить. Размазать.

— Ненавижу… — звучит яростным шёпотом.

— Тебе лучше уйти, Ясь, — он фактически выталкивает меня в прихожую. — Подожди, постой тут. Я дам тебе денег, ты заслужила.

Исчезает.

И впрямь пошёл за деньгами?

Громко смеюсь, качая головой.

Так мерзко мне становится. Так горько…

«Заслужила».

— Пошёл ты…

Поднимаю с пола свой рюкзак. Подхожу к двери. Выбираюсь на лестничную клетку и пешком спускаюсь по ступенькам.

Семь этажей.

Семь лестничных пролётов.

Подъезд.

Двор.

Аллея.

Соседняя улица.

Бреду в никуда. Каким-то образом попадаю в парк. Опускаюсь на свободную скамейку и мутным взором окидываю окружающее пространство.

Зелёная трава.

Воркующие парочки, сидящие прямо на ней.

Клумбы с пёстрыми цветами.

Фонтан.

Лающая собака.

Визги.

Бегающие под струями дети. Весёлые. Счастливые…

Сколько по времени сижу там, не знаю. Очевидно, что долго, ведь вскоре начинает смеркаться. Успокоившись, беру себя в руки. Привожу мысли в порядок. Встаю со скамейки и ухожу оттуда прочь, уступив место компании неформалов.

Покинув территорию парка, шурую к дороге. Там вновь сажусь в автобус, однако на этот раз он везёт меня в обратном направлении.

На федеральной трассе оказываюсь уже тогда, когда на улице темнеет окончательно. Иду вдоль дороги. Разворачиваюсь лицом ко встречному движению и, закинув рюкзак на плечо, поднимаю руку.

Никогда раньше не голосовала на трассе, пытаясь поймать попутку, однако выбора у меня нет. Как впрочем, и желания оставаться в родном, но таком чужом Екатеринбурге…

Глава 3. Неприветливая столица

До Москвы добираюсь сутки и семь часов спустя, за это время прямо-таки возненавидев Надежду Кадышеву и ансамбль «Золотое Кольцо».

Водитель фуры, которому я упала на хвост, всю дорогу пытал меня их песнями. Меня, жителя Екатеринбурга, столицы русского рока, откуда родом всем известные «Наутилус Помпилиус», «Агата Кристи», Чичерина, «Смысловые Галлюцинации», а ещё Клава Кока и Нилетто, которых так обожает нынешняя молодёжь.

Ладно, в общем-то, грех жаловаться, ведь мне повезло встретить этого добросердечного человека поздней ночью. В тот момент, когда я уже совсем отчаялась.

Что не попутка, то какие-то мутные черти попадались. То нетрезвая компания парней. То машина, битком набитая чеченцами, едва говорящими по-русски. То мужик в шляпе на старом пикапе, напоминающем те, которые обычно показывают в американских фильмах про маньяков.

Был ещё один перец в дорогом деловом костюме, на крутом внедорожнике. Но и этот, к сожалению, поинтересовался, работаю ли я. Представьте себе, за проститутку принял.

Короче, положа руку на сердце, автостоп — затея так себе. Опасно и непредсказуемо, особенно для нас, девочек. Так что, спасибо Всевышнему за то, что послал дядю Борю, любезно согласившегося подбросить меня до столицы.

Кстати, о ней… Я в Москве впервые. Что могу сказать. Какой огромный город! Чудовищно огромный! Сомневаюсь, что осознаю его масштабы, но выглядит он и правда пугающе. Эдакий бешеный муравейник. Один только перегруженный МКАД чего стоит.

— Где тебя высадить, Яська? Мы почти доехали до склада, на котором я разгружаться буду.

— Отлично. Не парьтесь. Там и выскочу, — убираю расчёску в рюкзак.