Кукла Яся

— Да. А сам-то ты чё не ешь? — подозрительно прищуриваюсь.

— Ем, — тянется за пирогом. — Ясь, а пацанов ты откуда знаешь, если не секрет? — внимательно на меня смотрит.

— Кореша мои. Дружим, — отвечаю я расплывчато.

— А где познакомились? — настойчиво продолжает выяснять подробности.

— На заправке.

— На заправке?

— Они бенз заливать приехали.

— Не говори, что там работала, — догадавшись, хмурится он.

— Работала и чё.

— Неподходящее для девушки занятие. Тем более для такой девушки, как ты.

— Это Ferrari enzo? — рассматриваю коллаж на стене. — А вон там слева Aston Martin DB9?

— Да. Эти фотки я привёз из Франции. Ездил туда в прошлом году. Был на выставке авто в Париже.

— Прикольно. Машины любите? Любишь, — поправляю себя, тягостно вздыхая.

Ну почему так сложно разговаривать с ним на ты? Он ведь ненамного старше Дымницкого…

— С детства ими увлекаюсь. У бати была своя автомастерская.

— Ааа. Так у вас типа семейное дело? — ещё один баклажанчик на вилку накалываю.

— Нет, Ясь, — как-то резко меняется в лице.

— Но ты, получается, пошёл по его стопам.

Кивает.

— М! Это его автомастерская?

— Гаражи отца отжали, когда мне было шестнадцать, — встаёт и подходит к окну. Запускает руки в карманы.

— Бандиты?

— Конкуренты и завистники.

— Понятно.

Чую, куда-то не туда зашёл наш разговор. Образовавшаяся пауза режет слух.

— С твоим папой всё нормально? — осмеливаюсь всё-таки спросить.

— Не совсем. Он жив, но серьёзно пострадал тогда. Не ходит.

Чёрт.

— Теперь ясно, зачем тебе крыша в лице ОПГ Паровозова, — произношу я вслух.

— Бизнес, — пожимает плечом. — Что мы всё про работу, Ясь. Расскажи лучше о себе, — снова присаживается напротив, раскидывая руки в стороны.

— Нечего рассказывать.

— Так уж и нечего. Знаешь, нечасто можно встретить девчонку-заправщика.

— Все так удивляются. Только непонятно чему. Особого ума для того, чтобы воткнуть пистолет, не требуется.

— Обычно девушки идут работать официантками или хостес.

— Ну… Девушки бывают разные, — выдаю уклончиво.

Отсидевшие в колонии, например.

Но говорю, естественно, не это.

— Я родом с Урала, а у нас там девчонки что надо. Никакой работы не боятся. Ты москвич?

Усмехается.

— Нет, конечно. Родился и вырос в Геленджике. Краснодарский край.

— Круто. Море, тепло. Не скучаешь?

— Иногда. А так… Скучать особо некогда.

— Как тебе Париж?

Не получается звучать равнодушно, ведь несколько лет тому назад я, по своей беспросветной тупости, упустила шанс уехать в этот город.

— Красиво, но башня их главная меня вообще не впечатлила. Странная конструкция. На любителя. Ты ешь-ешь. Капкейк вон попробуй, — пододвигает ко мне ещё лоток.

Закормить, по ходу, решил насмерть. Не иначе.

— Почему про Париж спросила? Мечтаешь туда поехать?

— Уже нет, — качаю головой.

Мечтала.

В прошлом.

Будто бы в другой жизни.

— У тебя вот тут… — тянется к моей щеке и осторожно касается её подушечками пальцев.

Испачкалась, видимо.

С лестницы доносится шум, а уже в следующую секунду в его кабинете появляются пацаны. Паровоз, Клим, Череп и… Дымницкий.

Сегодня не со своей этой значит? Устал или надоела?

— О, а мы вас ищем, — заводит Тоха удивлённо. — Ясь, ты че не отвечаешь на звонки и сообщения?

Едва рот открыть успеваю, как меня тут же по традиции перебивают.

— Занята, не видишь?

Кирилл не упускает возможности простебать ситуацию.

Отвожу взгляд. Прям смотреть на него не могу, отвечаю.

— Чё делаете? — Тоха плюхается на диван рядом со мной.

— Эмиль угостил меня ужином.

— Ты же после шести потребляешь исключительно воду, — снова звучит язвительное от Кирилла.

Он снова со мной разговаривает? Игнор снят?

Решаю смолчать и не реагировать.

— Да харэ, девчонка вторую смену отпахала, — вступается за меня начальник.

— А механиков чё не позвал? Они там у тебя сутками без перерыва пашут.

Что за интонация? Чем-то недоволен?

Поднимаю глаза и натыкаюсь на мрачный взгляд Дымницкого, направленный на Эмиля.

— Их тоже угостил, Кир. Не переживай, — добродушно улыбается последний.

— А нас покормишь? — Тоха внаглую крадёт с тарелки баклажан. — Я гаводный фапец.

— У нас нет времени на жрачку, — обрубает его пожелания Дымницкий. — О делах потрещим и дальше погнали.

— Опаздываем уже, — поддерживает друга изрядно помятый Паровоз, поглядывающий на часы.

Вздыхаю.

Илюха-Илюха…

Хоспаде. Заросший, бородатый! Трешак! Пропадает парень.

— Перетирайте чё. Одно другому разве мешает? — добирается до пирога Череп.

— Вниз пошла.

Чего?

Это мне?

МНЕ?

Снова смещаю фокус с Ильи на Дымницкого, ощущая, как внутри меня закручивается буря возмущения и негодования.

— Тебе придать ускорения? — добивает ещё одной фразой.

Травит тяжёлом взором, прибивающим строительными гвоздями к полу. Желваки туда-сюда ходят по лицу.

И, Боже, как же по этому самому лицу мне хочется его ударить!!!

Еле сдерживаю порыв.

Встаю. Подхожу, останавливаюсь напротив. Он ведь как раз на пути у меня стоит.

— Со своей шлюхой так разговаривай. Понял? — толкаю в грудь.

Сильно. Резко. Чётко.