Кукла Яся

— Фигня, — отмахивается.

Беру нож. Тоже опускаюсь на стул и достаю из пакета клубень картофеля.

— Мы с Паровозом ездили к нему. Перетёрли насчёт вашего конфликта.

— Ну и на хера? Я сам, по-твоему, не в состоянии решить свои проблемы?

— Проблема тут одна: твой нездоровый интерес к его сестре. Несовершеннолетней, если ты забыл.

— Да какой, блин, нездоровый? Мы дружим.

— Черепанов, мне-то не заливай. Я видел, как ты на неё пялился.

— Смотреть запрещено, что ли?

— Так, как смотрел ты? На сестру друга? Да.

Цокает языком.

— Даже если я залип, это не означает, что я перейду какую-то там грань и…

— Череп, — качаю головой. — Давай завязывай, а. Пока девчонка к тебе не прикипела.

— Чё такого я сделал? — швыряет в кастрюлю очищенную от кожуры картофелину, и на стол летят брызги.

— Цветы, мягкие игрушки, твоё длительное нахождение в её палате.

— Мы, блять, играем в настолки и смотрим фильмы! Преступление? — орёт в ответ.

— Это пока. В общем, прекращай, братан.

— Заебали со своими советами! Сам как-нибудь разберусь!

— Наразбираешься! Динамит — отмороженный на всю голову.

— Да мне на него параллельно! Думаешь, очкую его? — усмехается. — Как ходил к Ангелине, так и буду. Ясно? Ей там в больнице одиноко. Она постоянно плачет, потому что на фиг никому не нужна. Друзья исчезли, растворились. Мать на неё забила и переключила своё внимание на других детей. Сам Динамит только бабло башляет, но даже не в состоянии поговорить нормально с собственной сестрой.

Очередной клубень летит не в кастрюлю, а в меня. Едва поймать успеваю.

— А теперь давай с другого угла посмотрим, — спокойно отражаю его гиперэмоциональный монолог.

— Ну? — толкает, закашлявшись.

— Не думал на тему того, что дело не только в возрасте?

— А в чём ещё?

— Дружище, поставь себя на его место. Ты разрешил бы своей сестре иметь отношения с человеком, занимающимся деятельностью, подобной нашей?

— Это же не навсегда. Однажды мы сможем перестроиться.

— Ты так уверен?

— Я на это надеюсь.

— Ты можешь надеяться сколько угодно, но пока ты — часть ОПГ. Бандос, давай как есть. Прямым текстом.

— Её брат — такой же бандос, как я.

— Так о том и речь. Он, как никто другой, осознаёт возможные последствия такой связи.

— Поддерживаю. Дело говорит. Прислушайся, Череп.

У холодильника, зевая, стоит Паровоз.

— А сам? Зачем тогда Рыжую втянул во всё это? — переходит в наступление Антон.

— Причём тут моя Саша?

— Да при том! О её будущем ты не особо тревожишься, верно?

— Тоха, не накаляй, — предупреждаю.

— А чё? Разве не так получается?

— Не так, — цедит Паровоз.

— Пояснишь? — хмыкает Патлатый, глядя на него.

— Поясню, — рикошетом отвечает Илья. — Я не вижу с Рыжей нашего будущего в его прямом понимании. Как раз-таки по той причине, которую озвучил Дым.

— Но ты с ней!

— Да. Потому что отказаться от неё пока не могу. И дьявол знает, как переживу этот момент, когда придётся. Тоже так хочешь вмазаться? Думаешь, романтично и охуенно? До поры до времени, Тох. Вспомни тот обстрел в доме Кабана. Её чуть не завалили вместе с нами! Готов рисковать?

— Ладно, не грузите меня, всё!

Его телефон брякает. Сначала один раз, потом второй.

Тянется к нему, снимает блокировку экрана, на заставке которого стоит фотка Ангелины…

Пиздец.

По ходу, поздно мы подъехали с советами. Что-то мне подсказывает, он уже встрял по полной.

— Это Яся. Написала с левака.

Слова Черепа отвлекают меня от размышлений на тему его отношений с сестрой Димы.

— Ардов в Москве. Предложил ей встретиться на выходных.

Переглядываемся.

— Сперва с ней должны встретиться мы, — Паровоз тушит окурок о края пепельницы. — А заодно с тем ментом, к которому изначально обратился наш клиент. Сами охрану Ардова, в случае чего, не потянем.

***

Дальнейшие события развиваются совсем не так, как хотелось бы.

Мент отказывается с нами сотрудничать, прикрываясь тем, что на Ардова у них ничего нет.

Решаем действовать самостоятельно. Паровоз перезванивает Ясе на левый номер и назначает ей встречу.

Какое-то время спустя он набирает уже меня и сообщает о том, что девчонка на эту самую встречу так и не пришла.

— Я прождал её битый час.

— Телефон?

— И один, и второй не отвечают. Можешь посмотреть последнюю геолокацию?

Пододвигаю к себе ноут. Захожу в прогу. Там симка Бортич отслеживается круглосуточно, семь дней в неделю.

Называю ему адрес.

— Это…

— Дом фотографа.

— Если она там, то какого хера не берёт трубку?

— Без понятия. Встречаемся у подъезда, — сбрасываю вызов.

В спешке одеваюсь-обуваюсь и забираю ключи от тачки.

Закидываю на пассажирское ноут и сажусь за руль.

Предчувствие какое-то дерьмовое. Терпеть не могу, когда всё идёт не по плану.

На месте из-за ебучих пробок оказываюсь только через час двадцать. Илья уже в квартире. Не один, уже с пацанами.

Общаются с лежащим при смерти фотографом. Его слащавую мордаху знатно подрихтовали. Да и не только её.

— Что говорит?

— Сказал, что к ним на квартиру заявились два амбала.

Тревога внутри меня усиливается, когда понимаю, что сюда приходили люди Ардова.

— Ясе толком собраться не дали. Телефон взять не позволили. Разрешили одеться-обуться и всё.