Куклолов

– Олег Крылов? – отозвался приятный женский голос. – Принесёте оставшуюся сумму послезавтра. Кинотеатр «Спираль» на Ленина, девять вечера.

– Что? Что? Чего?

У меня, наверное, глаза вылезли из орбит. Катя схватила меня за плечи. А я чувствовал себя стеклянной или резиновой куклой – бесчувственной, застывшей. Олег спрятался где-то глубоко внутри. Но даже там до него добрались.

Если бы они просто сказали «оставшаяся сумма» – я бы, наверное, решил, что это какая-то ошибка. Но они сказали «Спираль». Они сказали, Ленина, девять вечера. Я слишком хорошо помнил, куда отец относил долги.

Мир, только-только устоявшийся, снова разошёлся по швам.

Глава 3. Наталья

Первой мыслью было бежать в полицию. Второй – затаиться, спрятаться, забрать из института все документы и уехать из города. Третьей – идти к Ярославу. Он совершенно точно водился с криминалом и не особо это скрывал. Возможно, он сумел бы что-то придумать, вопрос был только в цене.

Олег сглотнул. Крепко сжал телефон. По телу расходился ватный, тяжёлый дурман неопределённости.

– Ау-у?.. – вопросительно, почти испуганно протянула Катя.

– Прости. Спокойной ночи. Срочный звонок, – не отдавая отчёта, что именно говорит, механически произнёс он. Выпустил её руку и зашагал к себе. Вошёл. Побоксировал воздух. Не включая света, лёг. И уснул – несмотря ни на что, глубоко, быстро, ухнув в сон, как в прорубь. Снилась Катя, снились графики с последней лабораторной, снилось звёздное небо над гладким озером. Никаких долгов. Никаких бумаг. Никаких кукол.

Утром пришло запоздалое осознание. Это было так ужасно, что не вмещалось в картину мира. Мозги плавились. Не может быть. Розыгрыш. Бред.

Не зная, правильно ли он делает и что творит вообще, Олег перезвонил по вчерашнему номеру. Долго шли гудки. Затем ответили – всё та же приветливая, приятная женщина.

– Добрый день. – Он не чувствовал ни смущения, ни стыда; страх, один только дикий, пульсирующий страх. – Меня зовут Олег. Вчера ночью вы звонили мне, чтобы передать информацию насчёт оставшейся суммы. Я хотел уточнить, кто именно просил меня передать остаток, и узнать…

– Олег, здравствуйте, – мягко перебила женщина. – К сожалению, ничем не могу помочь. Я сотрудница агентства «Вместо вас», мы передаём сообщения анонимно, и заказчики не оставляют контактов.

Он зябко погладил себя по руке; волоски встали дыбом. Чувствуя, как стремительно цепенеет внутри, переспросил:

– То есть… Я правильно понял, что вы не имеете к ним отношения?

– Всё верно. Прощу прощения, ничем не могу помочь. Всего доброго.

– И что мне делать? – спросил Олег у замолчавшей трубки.

К кому было идти, у кого спросить совета?

«А я наивно полагал, что отец отдал все долги».

Он даже не знал, какова эта оставшаяся сумма. У него накопились кое-какие деньги, но все они уже были распланированы. Да и вовсе в его мыслях не было расплачиваться за отца. И вообще – выглядело всё это, словно в дурацком шпионском фильме. Явки, пароли, взятки… «Рэкетиры» – с нервным, тоскливым смешком вспомнил Олег. Мысли обволакивала густая, жаркая паника; под мышками вспотело.

Пойти к «Спирали» выглядело самоубийством. Если только этот звонок («Неужели существуют такие агентства?») – не чья-то шутка. Но кто мог так пошутить? Кто мог знать и эту тёмную сторону отца? Олег не мог забыть белое лицо мамы, когда отец отправлялся на эти свои стрелки. Случалось это раз пять-шесть, Олег был ещё слишком мал, но отлично помнил последний отцовский поход…

Перед тем, как отправиться на Ленина, отец взял его с собой и заглянул к нотариусу. Минут двадцать Олег изнывал в тесной прихожей: ковырял стены, читал ценники и послушно ждал отца; тот обещал купить набор фишек, если сын не будет бузить.

Кажется, ему было десять тогда? Или одиннадцать? Неужели прошло столько времени, а отец до сих пор в долгах? И ведь кто-то уже говорил ему об этом. Кто-то – гораздо позже, уже даже после отцовой смерти…

И тут в голове полыхнуло: Наталья.

Наталья. Вот кто, не скрывая, говорил, что отец по уши в долгах. Вот кому следовало позвонить.

Олег посмотрел на часы.

Начало девятого. День обещал быть долгим. Хорошо бы не последним.

Он раскопал в справочнике номер, который не набирал почти год. Отчаянно надеясь, что пассия отца не сменила телефон, что она ещё в городе, что она возьмёт трубку и придумает сказочное спасение, набрал и принялся слушать гудки. Через несколько секунд монотонное пиканье сменилось звоном. А потом трубку наконец сняли.

– Наталья? – крепко сжимая нагревшийся телефон, спросил он. – Это Олег. Сын… Петра Крылова.

На том конце раздался смачный зевок, следом послышалось сонное бормотание.

– Я понимаю, что звоню внезапно. Простите, что разбудил, – быстро заговорил Олег. – Но… Это касается отца. Вы говорили, у него были долги. Вчера мне позвонили… Кажется, он расплатился не со всеми. Вы знали его, и я подумал, что вы можете знать что-то о тех, кому он задолжал. Наталья, пожалуйста… Мы могли бы встретиться?