Кулинарная книга лентяйки-3. Праздник по жизни

Рецепт показался мне универсальным. Он подходит для большинства продуктов, практически все можно запечь в духовке, предварительно утопив в майонезе. Ну разве что этот трюк не пройдет с арбузом.

Я схватила катни и положила в корзиночку. В конце концов, надо экспериментировать, двигаться вперед, а не готовить постоянно яичницу.

Дома я старательно вымыла катни и поняла, что он, конечно же, вырос либо на поле, либо на дереве. Это явно не было ни мясом, ни рыбой, никаких даже отдаленных намеков на голову или лапы, зато есть слегка подсохший «хвостик», как у дыни или кабачка.

Обсушив плод полотенцем, я попыталась очистить его от кожуры и потерпела сокрушительную неудачу. У меня на кухне отличные тесаки, я считаю, что надо покупать ножи хорошего качества, в особенности, если приходится пользоваться ими каждый день, но даже мой самый любимый нож не смог отскрести от катни хоть крохотный лоскут шкурки.

Сначала я приуныла, но потом сообразила, что есть такие продукты, которые сначала надо сварить, а уж потом они замечательно чистятся. Например, все та же свекла или говяжий язык, и с помидора кожура слезет в одну секунду, если предварительно ошпарить его кипятком. Не колеблясь, я положила катни в кастрюлю, налила воды, поставила на огонь и пошла пить кофе. Будущее вкусное блюдо кипело пару часов, периодически я пыталась проткнуть его вилкой, но всякий раз понимала: неведомый овощефрукт по-прежнему по твердости напоминает полено. В конце концов, мне надоело ждать, я обозлилась, открыла холодную воду, хватила кастрюльку и вывалила пресловутый катни в мойку. В ту же секунду кожура лопнула, плод распался и я увидела нечто длинное, белое, дырчатое… В голове зашевелились смутные воспоминания. Минуточку, где-то я это уже видела… вроде в детстве… Я пощупала катни, он не стал мягким, но ведь процесс готовки не завершен! Полная энтузиазма я положила катни в сковородку, посолила, поперчила, обмазала смесью из майонеза со сметаной, посыпала мелко нарезанным чесноком и засунула в духовку. Очень скоро по кухне поплыл потрясающий аромат, на запах тут же прибежали домашние.

– Готовишь что-то вкусненькое? – поинтересовалась Маша.

– Восхитительное, – я решила сделать рекламу экзотическому блюду. – Вам понравится.

Усадив домашних за стол, я вытащила сковородку, водрузила ее в центр стола и дала Аркадию нож со словами:

– Начинай, у меня никогда не получаются ровные кусочки.

Кеша начал орудовать ножом.

– Что это? – спросил он, с явным усилием отпиливая кусок.

– Катни! – гордо ответила я.

– Кто? – вытаращила глаза Машка.

– Неужели никогда не слышала? – с легким презрением осведомилась я, – право, странно, весь мир это ест!

– А в Таиланде обожают жареных тараканов, – заявил с некоторой опаской Александр Иванович, поглядывая на кусок, который Кеша сумел-таки оторвать от катни.

– Здесь нет лапок! – оптимистично заметила Машка и сунула в рот малую толику яства.

Остальные последовали ее примеру, пару минут в столовой царила тишина.

– Ну? – прервала я затянувшееся молчание, – вкусно?

– Восхитительно, – с полным ртом заверила меня Маня, – вот только плохо жуется!

– Похоже на кожуру от банана, – ответил менее дипломатичный муж.

Мне стало обидно – вот она, человеческая неблагодарность во всей ее красе. Я сходила в магазин, купила недешевый продукт, пару часов варила его, пекла и какова реакция!

– Ты часто ешь шкурки от бананов? – накинулась я на супруга.

– Никогда не пробовал, – признался Александр Иванович.

– Тогда откуда знаешь, каков у нее вкус? – еще сильнее обозлилась я.

– Не знаю, – жалобно протянул муж, – мне так показалось! Пахнет вкусно, но не прожевывается.

– У меня такое ощущение, – вдруг сказала Маня, – что когда-то, очень-очень давно, я уже пыталась это слопать, а ты, Кеша, у меня продукт отобрал и отругал! Еще потом заставил зубы чистить! Вроде я в ванне сидела.

– Точно! – захохотал Аркадий, – а я-то мучаюсь, ну что этот фатни мне напоминает.

– Катни, – поправила я.

– Да хоть как его назови, – продолжал веселиться Кеша, вставая из-за стола, – потому что на самом деле это…

Аркашка подошел к мойке, открутил кран и сунул под струю любовно запеченный мною деликатес.

– Что ты делаешь! – закричала я.

– …потому что это мочалка! – торжественно возвестил Аркашка, демонстрируя всем белый дырчатый кусок. – Мать, неужели ты забыла! Ну-ка, включи память! Наша старая квартира, ванная…

Перед моими глазами тут же возникла картина. Стена, покрытая светло-сиреневым кафелем, на ней ряд пластмассовых красных крючков, на каждом висит по такой вот длинной, желтовато-белой штуковине. Потом пришло другое воспоминание. Вот я, крохотная девочка, стою с бабушкой на огороде. Афанасия Константиновна собирает на грядке что-то длинное, темно-зеленое и тихо ругается:

– Ах ирод! Обманщик! Ну погоди! Найду тебя!

– Что случилось, бабуля? – спрашиваю я, – кабачки плохие выросли? Вон они какие большие да толстые.

– Красивые, да несъедобные, – вздыхает бабуля, – семена похожи, вот некоторые мошенники и дурят народ. У нас с тобой люфа завязалась.

– Кто? – изумляюсь я.