Кунашир. Дневник научного сотрудника заповедника. Свой среди медведей

Я поджимаюсь к правой стенке и осторожно шаря руками впереди себя, вползаю в камеру. Берлога освещается далёким, серым мраком и я расслабленно опускаю голову на, по-прежнему вытянутые вперед, руки – в медвежьем доме никого нет.

– Фууууу…

Конечно! И быть никого не могло! Но, об этом хорошо разглагольствовать, стоя наверху. И совсем другие мысли приходят в голову, когда ты суёшь её в чёрное жерло берлоги. Не сдвинувшись ни на сантиметр, я окидываю спальную камеру взглядом: “Дааа! И здесь мне, одному, не справиться”.

– Игорь!!! – горланю я, что есть сил, зная, что на поверхность вырвется лишь жалкая часть моего крика.

Берлога снова погружается в темноту – это брат приник к входу, чтобы лучше меня услышать.

– Залазь сюда! – кричу я, – Рулетку поможешь держать!

Шустро, словно ящерица, он проникает в камеру. Снова вокруг становится всё серым. Мы сидим по разные стороны от тоннеля входа.

– Ого! – Игорь трогает рукой свод потолка, над головой, – Вот, это, дааа! Как палатка!

– Ну. Держи конец! – я протягиваю ему конец рулетки.

– Так! Пиши… Ширина спальной камеры – сто сорок пять сантиметров, длина камеры – сто двенадцать, высота камеры – восемьдесят семь…

Игорь записывает цифры в мой блокнотик.

– Так! Замерили…

Я ощупываю земляной пол берлоги пальцами – подстилки здесь совершенно нет. Я не нахожу даже следов её пребывания. Ни семечка злаков, ни соломинки, ни листочка! Только комочки сухой, окаменевшей глины.

– Теперь, давай замерим тоннель входа.

– Давай.

– Так, пиши… Длина норы входа – сто тридцать пять сантиметров, высота… шестьдесят два. О расположении берлоги запиши так: “Берлога выкорябана в склоне Борта, в верхней его части, посреди обширной, травяной поляны, в толще спрессованной, глинистой породы”.

– Всё.

– Так. Записали. Пора вылезать наружу.

– Ну, – соглашается Игорь, – А то – я замёрз! Здесь холодно, как в погребе.

Друг за другом, мы выползаем наружу…

День перевалил за половину. С высоты своего положения, мы в бинокли осматриваем окрестности…

Перед глазами плывут, приближенные оптикой, просторы по-весеннему серых, сырых полян, с белеющими пятнышками ещё не сошедшего кое-где снега, колки пихтарников, скупая сетка чахлого ольховника по окраинам марей…

– Саш! Медведь пасётся! – показывает мне пальцем вниз Игорь, – Вон, за колком.

Я отыскиваю чёрное пятнышко зверя. Он кормится на краю мари, далеко внизу, под нами.

– Давай, попробуем подкрасться? – предлагает Игорь.

– Давай! Пока далеко – можно спуститься напрямую по склону, до лесочка. А потом – закроемся от него этим леском.

– Ну! – подхватывает мою идею, брат, – А там, через лесок прокрадёмся – и выйдем прямо к нему!

– Может, удастся сфотографировать?! – прикидываю я.

Первым делом, мы проверяем направление ветра. Едва заметно, воздух течёт мимо нас, в сторону.

– Воздух тянет нормально!

– Ну!

Мы вприпрыжку скатываемся по склону Борта, к его подножию. Вот – вот, кроны высоких пихт хвойного колка закроют нас от медведя. На последней минуте видимости медведя, мы прищуриваемся на него, чтобы засечь его “координаты”. Друг за другом, мы тихо крадёмся между стволами пихт и елей, по хвойнику…

Впереди просвечивает край леска! Вскоре, мы осторожно высовываем головы из-под пихтовых лап.

– Немного ошиблись! – шепчет Игорь.

– Ага! Нужный нам закоулок – немного правее!

И мы ныряем обратно, под пихтовые лапы. Теперь мы крадёмся по хвойнику, вправо. Здесь, под пихтами, вблизи границы колка, разросся такой высокий и густой подрост! Ничего не видно!..

С трудом продравшись сквозь пихточки подроста, я осторожно выглядываю из-за крайнего ствола пихты, на марь.

– Закоулок – наш! – шепчет у плеча, Игорь.

Я и сам вижу, что медведь – вон он! Пасётся себе, ни о чем не подозревая. Он кормится в закоулке раскинувшейся перед нами, обширной мари. Открытые просторы – почти до горизонта! Я приникаю к видоискателю своего фоторужья.

– Блин!

– Что? – не понимает брат.

– Между нами и медведем – заросли ольховника! У меня в видоискателе – только размытая фигура медведя, в сплошной сетке ольховых веточек!

– Как, всё же, легко на медведя охотиться и как трудно его фотографировать! – со злостью думаю я, – Пока сделаешь один кадр – уже, семь раз застрелил бы!

– Что же делать? Что делать? – держа бесполезное фоторужьё в руке, я озираюсь по сторонам.

Но, кругом одна и та же картина – стена тёмного пихтарника отгорожена от просторов мари узкой полосой чахлого ольховника, чуть выше человеческого роста. Медведь кормится на мари, изредка переступая ногами…

– Ну, тупик! Просто, какой-то тупик!

И тут, у меня рождается план. Я передаю своё ружьё Игорю и лезу через стену подроста, к стволу граничной пихты. Сантиметров сорок диаметром, ствол этого дерева, с трёх сторон закрыт плотно посаженными друг к другу, толстыми сучьями. Да так плотно, что нечего даже и думать, чтобы продраться среди них, вверх по стволу! И только со стороны мари, ствол дерева – совершенно голый.

– Здесь можно подняться вверх по стволу! – прикидываю я, – Но… прямо на глазах у медведя! Пятьдесят шагов! Это нереально!

Через минуту я понимаю, что другого варианта – просто, нет.