— Хоть бы тех мужиков услыхать, — сказал Василий Андреич.
— Да вишь не догнали, должно, далеко сбились. А може, и они сбились, — сказал Никита.
— Куда же ехать-то? — сказал Василий Андреич.
— А пустить лошадь надо, — сказал Никита. — Он приведеть. Давай вожжи.
Василий Андреич отдал вожжи тем более охотно, что руки его в теплых перчатках начинали зябнуть.
Никита взял вожжи и только держал их, стараясь не шевелить ими, радуясь на ум своего любимца. Действительно, умная лошадь, повертывая то в одну, то в другую сторону то одно, то другое ухо, стала понемногу поворачивать.
— Только не говорить, — приговаривал Никита. — Вишь, что делаеть! Иди, иди, знай! Так, так.
Ветер стал дуть взад, стало теплее.
— И умен же, — продолжал радоваться на лошадь Никита. — Киргизенок тот силен, а глуп. А этот, гляди, что ушами делаеть. Никакого телеграфа не надо, за версту чуеть.
И не прошло еще получаса, как впереди действительно зачернело что-то: лес ли, деревня, и с правой стороны показались опять вешки. Очевидно, они опять выехали на дорогу.
— А ведь это опять Гришкино, — вдруг проговорил Никита.
Действительно, теперь слева у них была та самая рига, с которой несло снег, и дальше та же веревка с замерзшим бельем, рубахами и портками, которые все так же отчаянно трепались от ветра.
Опять они въехали в улицу, опять стало тихо, тепло, весело, опять стала видна навозная дорога, опять послышались голоса, песни, опять залаяла собака. Уже настолько смерклось, что в некоторых окнах засветились огни.
Посередине улицы Василий Андреич повернул лошадь к большому, в две кирпичные связи, дому и остановил ее у крыльца.
Никита подошел к занесенному освещенному окну, в свете которого блестели перепархивающие снежинки, и постучал кнутовищем.
— Кто там? — откликнулся голос на призыв Никиты.
— С Крестов, Брехуновы, милый человек, — отвечал Никита. — Выдь-ка на час.