Куплю чужое лицо

– Молчите, все вижу. Что-то глаза мне ваши не нравятся… Мочу сдавал? – спросил я, повернувшись к Житейскому. – Надо сдать, и кал тоже.

– Ты чего беса гонишь, ты кому заморочки делаешь, убивец? – трогательно прошептал Баздырев.

– Давно поступил больной? – строго спросил я у Житейского.

– Только что, – усмехнулся доктор.

– Налицо острый паранойяльный приступ. На фоне аффективных расстройств развился паранойяльный синдром с полиморфным отрывочным бредом осуждения и преследования. Характерен для мужчин среднего возраста… Кстати, сколько вам лет, голубчик?

«Голубчик» прорычал:

– Доктор, оставьте мне его на полчасика, я его быстро на ноги поставлю!

– С удовольствием! – сказал Житейский и вышел из кабинета.

– Значит, решил соскочить со статьи и остаток дней тупо пожирать больничную пайку? Не выйдет, через неделю будешь в Бутырке. Я попрошу для тебя самую вонючую камеру с сокамерниками нетрадиционной ориентации.

– Больной, какую ролевую функцию вы выполняете? Следователя? Нет? Прошу прощения, как я сразу не догадался, как минимум… генерального прокурора! Угадал?

Баздырев промолчал. Подсознательно я чувствовал, что он неплохой мужик, что в милицейском околотке я, будучи таким же ментом, наверняка бы с ним сдружился, пил водку по поводу и без оного – за тех, кто в МУРе, и за тех, кто в морге – без вины виноватых.

– Самое хреновое будет, если ты действительно не врешь, – как бы не для моих ушей произнес он.

Ну а для моих добавил:

– Хочешь по дурке уйти? Это смотря на какого профессора нарвешься. В Сербского у них тот еще паноптикум… Да еще демократические веяния кое у кого крышу снесли: в каждом кровавом уроде видят жертву тоталитаризма и детской недосюсюканности… Попадешь и будешь порхать… над гнездом… Короче, какой-то птицы… Ну, чего умолк? Паша Баздырев много перевидал вашего люду. Осточертели вы мне, кривляетесь, дергаетесь, легкой жизни дебила захотелось? А Паша Баздырев вас, как лягушек, на шампур нанизывает. И тебя, голуба, как расколю – тут же рапорт подам на пенсию. И уйду, в таможенную, что ни есть, «гэтэка». Буду в очи граждан смотреть, выявлять в них злой умысел.

И я сидел в Бутырке еще месяц, живя надеждой, что найдется сердобольный или педантичный милицейский чиновник, который пришлет официальное подтверждение о том, что мне сделали пластическую операцию. Фатальную операцию, которая не только изменила мое лицо, но и вывернула наизнанку мою жизнь. Ганнибал Лектор, чтобы вырваться на волю из стеклянной камеры, сдирает кожу с лица охранника и надевает эту страшную маску на себя. Мне, чтобы доказать право на свободу, надо было лишь вернуть прежнее лицо. Но, увы, оно уже не существовало в природе.

За мной пришли два контролера: старый прапор и молодой сержант.

– Кузнецов! – гаркнул старший.

– Владимир Иванович! – как учили, отозвался я.

– На выход с вещами!

– О как! – ответил я на это. – В распыл, что ли?

– На волю! – мрачно пошутил прапорщик. Потом, видя мое недоверие, знающе добавил: – Бумага пришла на тебя.

Это было так неожиданно, я не просто оторопел, меня не отпускали, меня выгоняли в чужой мир. Я печально сознаю, что на этом зарешеченном островке остались не просто сокамерники, а уже ставшие близкими люди. И я расставался с ними. Я прошу у конвоиров немыслимое: подержать меня в этих стенах хотя бы еще недельку, чтобы подготовиться, не получить психологической травмы. Мне надо обменяться с братвой адресами, приветы передать на волю, чифирьку на прощание глотнуть… Да и много чего еще, чтоб, блин, чисто по-людски… Но меня просят не задерживаться: конвой устал. Впрочем, смилостивившись, прапор дает еще час. Провожая меня, все плакали. А я торопливо, но аккуратно рассовывал по карманам адреса моих товарищей по камере и никак не мог сглотнуть комок в горле.

Старый вор Сильвио последним подошел ко мне, сказал, что тоже скоро выйдет. Менты на сходке воров его повязали, а «шить» ему нечего, ни ствола, ничего при нем не было. И карманы у него были все зашиты, так что и наркоту подсунуть не смогли. Он дал мне листок с телефонным номером, сказал, чтобы звонил. «Скоро выйду…»

Когда вновь загремели засовы, вся камера, повинуясь единому порыву, грянула «Мурку». И старый прапор, и его молодой коллега, вновь пришедшие за мной, не посмели оборвать эту священную церемонию, слушали по стойке «смирно», пока не отзвучал последний куплет…