Куплю свое счастье

В общем… просто так. Звезды сошлись. Роман решил, что нам нужно обменяться жидкостями.

А тут, оказывается, вон оно че, Михалыч!

Он в ухаживании не мастак!

- Мам! Тут Алёнка голодная, сейчас заплачет!

Голос Маруськи отрезвляет, и я понимаю, что мы с Романом отшатываемся друг от друга. Мы опять стояли близко словно… снова собирались обменяться… жидкостями.

- Мойте руки и идите в комнату, я сделаю смесь и потом сварю вам кофе.

- Черный, без сахара.

- Да уж, понятно!

Какой еще кофе может пить такой противный, циничный тип?

Который так отпадно целуется…

Глава 24.

- Гватемала?

Удивленно спрашиваю, практически зная ответ. Кофе из Гватемалы я узнаю из всех сортов. Кстати, еще ни разу не встречал того, кто любит именно гватемальский. Он… сильно на любителя. Мысленно ругаю себя за тавтологию, жду ответа от хозяйки небольшой кухни, которая с сосредоточенным видом варит вторую порцию кофе.

Первая чашка уже у меня в руках, поднимается ароматный пар.

Как я люблю. Черный. Крепкий.

Но чтобы Гватемала?

- Вы такой хороший знаток кофе? – спрашивает довольно равнодушно, хотя я вижу, что ей интересно.

- Нет. Не такой хороший. Хороший знаток вам скажет из какой именно плантации зерна. А я так, любитель. – усмехаюсь, - На самом деле могут отличить Гватемалу и Колумбию. Бразилию еще. Кению.

- А для меня все одинаковые. Я могу отличить только совсем дешевый, не очень дешевый, не дешевый и Старбакс.

- А что Старбакс?

- Противный, терпеть его не могу. - кривится она.

Я невольно улыбаюсь. В этом мы с ней похожи удивительным образом.

Помню, как впервые попал в знаменитую американскую кофейню, да, понимал конечно, что там не может быть вкусного кофе, как в Макдаке не может быть вкусного бургера… Но…

Нет, через полгода жизни в Нью-Йорке я даже к нему привык. Если добавить сироп, можно не плеваться.

- Так почему Гватемала? – смотрю как она наливает кофе себе, процеживая сквозь ситечко.

- Меня угостили им однажды. В одной небольшой кофейне, в центре, сейчас ее уже там нет, на месте ее как раз тот самый великий и ужасный Старбакс.

- И как? Он вам понравился? – прищуриваюсь, смакуя.

- Кто? – а она рассеяна.

- Кофе, мы же говорим о кофе? а кофе - только ОН. – улыбаюсь ей, думая, что почему-то мне уютно и хорошо сидеть вот так на этой кухоньке.

- Да. Он. Кофе из Гватемалы. Нет, не понравился. Кислый привкус. Но мне подарили целых полкило зерен. Отказаться я не могла – угостил друг моего мужа.

- Этого… крокодила?

- Нет. Настоящего мужа. То есть…

- Гена что, не настоящий? – опять усмехаюсь, потому что кажется понимаю, о чем она.

- Если считать настоящим штамп в паспорте, то… увы…

Она не садится, стоит, прислонясь к шкафчику. Мебель тут простенькая, но подобрана со вкусом.

Вообще вся кухня такая «вкусная» и сделана с любовью.

Видимо, у Аси только в одежде особого вкуса нет. Но мы это поправим.

Стоп, я подумал так? Мы? То есть… мне действительно хочется следовать тому самому плану Илоны?

Глупость какая. К черту Илону! Просто…

Просто сегодня какой-то странный вечер. И чувствую я себя странно.

Как… доблестный рыцарь Айвенго, или… Робин Гуд.

Спас ребенка из лап хищного крокодила.

- Это был друг моего первого мужа.

- Кто? – не совсем понимаю, потерял нить беседы глядя на… на то, как круглая попка подпирает столешницу. Хм… совсем некстати.

- Тот, кто подарил кофе из Гватемалы. Мы же про кофе говорим?

- Наверное.

- Ясно. Если вам неинтересно, так бы и сказали.

- Мне интересно. Я просто задумался.

- О чем?

- Обо всем сразу. Красивая у вас кухня. Так что там кофе?

- Ничего. Стала пить и привыкла. Теперь вот иногда покупаю, если вижу.

- В нем что-то есть, в этом кофе из Гватемалы.

- Роман, так… что мы теперь с вами будем делать?

Смотрит на меня, глазищи огромные, в дымке от горячего кофе.

Что мы будем делать… Хороший вопрос.

Вообще, что я собирался делать-то?

Ну… после букета пионов, после поцелуев в машине? После того, как с ее законным крокодилом разобрался? Чего я хотел?

Пять миллионов ей предложить? Или… пятнадцать?

Да уж.

Что делать в такой глупой ситуации?

Пить гватемальский кофе. И думать.

Она меня в дом пригласила, чтобы с ребенком дать познакомиться. И я действительно сегодня впервые увидел свою племянницу.

Она, оказывается, такая смешная, милая, озорная. Лысая еще почти.

Сразу понятно, почему они ее зовут Алёшка. Чем-то она на пацана похожа. На Фельку. Да, она здорово похожа на Феликса, а вот на красавицу маму не очень. Наши гены перебили.

Порода наша. Вишневских.

Поэтому… поэтому и должна она носить фамилию Вишневских и… воспитываться в нашем семействе!

- Вы же понимаете, что я вам её не продам и не отдам?

Интересно, она допила кофе? Не хотелось бы получить горячим гватемальским в морду…

- Пятьдесят.

- Что?

Чёрт, шутки у меня идиотские…

Вижу, как она сглатывает. Ставит чашку в мойку – это радует. Стоит, опустив голову. Не плакать, надеюсь, вздумала?

А если… если возьмет пятьдесят? Что делать?

Нет я… я заплачу, вот только…

Чёрте что делается в моей голове.

- Удивительно…

- Что? – теперь моя очередь задать этот вопрос.