Курортный папа

— А вот я надеялась на компанию получше! — запускаю в него подушкой и мы начинаем драться, как в детстве.

Отель, где предстоит работать, расположен на самом берегу Средиземного моря. Конечно, из нашего окна его не видно, но если прислушаться… можно услышать шум волн. Настоящая мечта!

— Итак. Нам нужно разработать план действий по поиску отца, — заключает Гриша. — Какие предложения?

— Ну… я хотела познакомиться с каждым из них и провести мини расследование.

— Так нам и жизни не хватит, чтобы вычислить твоего папу.

— У тебя есть идеи получше?!

— Ну… например, выследить каждого по очереди и сделать ДНК тест. Это быстро, особенно если повезет с первого раза.

— Гриша, ты нормальный вообще?! Как мы это сделаем?

— Пока не знаю, но что-нибудь придумаю.

— Видела недавно фильм… Так вот там герой делал такой тест, стащив волос с расчески.

— Знаешь, где можно взять волос? — так в голове друга и рождается сомнительная идея…

Целый час мы тратим на то, чтобы выбрать первую жертву. И в итоге я прихожу к выводу, что это безумный и дурацкий план, ведь мужчины слишком разные и не ходят просто так, раскидывая свои личные вещи. А вот Гриша настаивает на своем.

— Начнем с ресторатора. Судя по его профилю в соцсети по выходным он любит проводить время на море.

— И?

— Это элементарно! Смотри сколько людей на пляже. И никто не следит за своими вещами. Хочешь, докажу тебе прямо сейчас, что это непросто возможно, это легко?

— Как?

Гриша осматривается с видом агента внешней разведки, выбирая жертву.

— Предположим, вон тот загорелый мужик с татуировкой на спине твой отец. — кивает в сторону лежака на первой линии.

— Он мне не нравится, но ладно. Что дальше? Ты выдернешь у него клок?

— Проще. Возьму его волос или частички кожи с головного убора. Почти как твой герой детектив. Только вместо расчески — шляпа, — шепчет Гриша, пока я посмеиваюсь над ним. — Но тебе придется его отвлечь. Сначала украду, а потом незаметно верну обратно. Комар носа не подточит!

— Нет, я в этом не участвую.

— Ладно, смотри, как работает профи! Но будь готова уносить ноги. Если что, бежим вон туда, в кусты, — предупреждает Гриша и не затягивая, делает шаг в сторону жертвы.

Наблюдать довольно забавно... и все идет по незамысловатому плану. Но вдруг я замечаю, что мужчина отдыхает не один… сбоку от него загорает дамочка. Но даже с прикрытыми глазами она видит, как Гриша хватает шляпу из-под носа у владельца. И с довольным лицом, прибегает ко мне, отдавая улику.

— Вот. Легче легкого! И волос вот, видишь? Жаль, что мужик не твой отец...

— Тебя засекли, — выдавливаю и испуганно сжимаю шляпу в руках.

— Стоять! — кричит ему в спину дамочка.

— Бежим! Туда! — друг срывается с места, а я вместо того, чтобы выбросить дурацкую шляпу, несусь за ним.

* * *

Гриша обнаруживается в номере. Сидит по-турецки и смотрит на дверь. При виде меня вскакивает и кидается обнимать.

— Прости, оливка… Я совсем не хотел…

— Значит так, умник! Во-первых, не надо называть меня этим дурацким прозвищем. Во-вторых… ты меня очень разозлил! — барабаню кулачками по его груди. — Даже не представляешь, что мне пришлось из-за тебя пережить! Да меня чуть в тюрьму не упекли! — рассказываю ему о своих приключениях.

— Знаю, подвел. Не мог предположить, что там окажется эта баба!

— А я говорила, что это глупая затея!

— Главное, что обошлось. Вовремя этот красавчик подоспел...

— Ни слова про него! Наглый и самоуверенный хам.

— Ты таких любишь.

— Гриша!

— Тебе совсем не понравилось, как он тебя целовал?

— Нет! — закатываю глаза.

— Зато сколько эмоций! И это в первый день! То ли еще будет...

— Это точно. В общем, твой идеальный план провалился.

— Согласен, — опускает глазки. — Дальше будем действовать по твоему плану. Авось что-нибудь получится. Мир? — протягивает мизинец для примирения.

— Ладно уж. Прощу на этот раз.

— Но сначала ужин. Слона бы съел!

Еды в отеле предостаточно. Мы с Гришей рискуем набрать лишние килограммы.

Знакомимся с приятными ребятами из персонала, делаем вывод, что нам очень повезло — к нам относятся доброжелательно. Я почти все понимаю, хоть есть небольшой языковой барьер. Ну ничего, заодно подтяну английский.

* * *

— Диктуй, что писать, — Гриша садится за ноутбук, делая первый шаг к воплощению моей мечты.

— Так сразу?

— А чего оттягивать. Андреас Андрианакис. Сорок шесть лет, не женат. Онлайн. Смотри, фотографию на профиле изменил, так и ждет, чтобы ты ему написала!

Бросаю взгляд на экран. Снимок с пляжа сменился на новый: мужчина сидит за столиком в ресторане. Мужчина смотрит на меня по-доброму с открытой, дружелюбной улыбкой, будто бы приглашая зайти к нему в гости и познакомиться поближе.

Знаю про него совсем немного: он владелец сети ресторанов на острове. Не женат, но судя по фотографиям, у него двое детей, немного младше меня. Пытаюсь найти сходство. Вроде бы форма носа немного похожа, цвет волос… Но это слишком общие понятия. У меня есть три особенности, по которым я буду судить, прежде чем делать вывод.