Квартирный вопрос (сборник)

Двинулся к выходу, в дверях с Андрюхой не разминулся. Он мне пяткой под дых попал, я ему кулаком по почкам. Ну и в челюсть еще. Десантура — дело знаем. Потом дураком обозвал и крикнул, что много чести его лахудру Лизку отбивать.

Вышел и хлопнул дверью, да так, что замок заклинило. Дверь железная, с титановыми вставками, — хрен теперь без помощи спасателей выйдут. Я слесарь, в таких вещах понимаю.

Так. Значит, тогда я еще не умер. Живехонек был, живей некуда. Значит, после. Но когда?..

Вышел из Андрюхиного дома. Вдарил со зла по клавиатурке домофона — только кнопки брызнули! И правильно! И нехрен в эту вонючую хибару ходить.

Иду к себе, проклятое запястье зудит. Вот беда с этими татуировками! Навязали на нашу голову!

Вдруг, откуда ни возьмись, сын на дорожку выруливает. Держит под ручку какую-то… мышь — не мышь… выдру — не выдру… что-то невообразимое женского полу. И главное, поганцы, оба сигаретами смолят!

Я своего предупреждал. Я говорил: увижу с сигаретой — все, хана! Башку сверну и к заднице приклею. Задом дымить будешь.

Он и так ростом мелкий, не в меня. Метр с кепкой — в деда с материной стороны, там все недопадыши. Недоразумение, а не пацан. А тут еще курит!

Заступил я им дорогу, Тольку за грудки сгреб и говорю ласково, по-отцовски:

— Попался, щенок! Попался, недомерок! Я тебя предупреждал?! — и хрясь по морде, воспитательно так. — Марш учиться! И чтоб я рядом с тобой этой чувырлы никогда больше не видел!

Растолкал их в разные стороны и домой пошел.

Может, я тогда умер? Да нет же! Я и дальше живой был. Ей-богу, живой! Я ж после того еще с женой поцапался. Точно! Вдрызг. Так, может… Может, это она меня убила? Стерва!

Я пошел домой, а запястье так и зудит. Что ж за напасть-то?

Поднялся на этаж, распахнул дверь, а Машка с порога:

— Нет моего терпения! Всю жизнь мне испоганил!

Господи, они что — все эту свою нудятину из одной книжки вычитывают, что ли? Их, что ли, с первого класса учат истерики закатывать?

— Что ж ты, — говорю, — любимая, ор подымаешь? Чего опять не так?

— Ты в зеркало на себя глянь, урод!

Крикнула, заревела в голос и в чем была — бегом на улицу.

Ну, глянул я на себя в зеркало. Помада там была поперек всей личности. Лизка, тварь, вся ей измалевалась, чтоб мужичонку какого заманить, пока ее рогатый Андрюха в командировке. Падаль!

Черт возьми! Так значит, меня и не Машка убила. Я ж живой из дому-то вышел. И даже проклятая татуировка на запястье вдруг чесаться перестала. Хоть что-то хорошее в этой поганой жизни!

Вышел я из подъезда и сразу налетел на какого-то типчика в белом пиджачке. Рожа прощелыжная, улыбочка слащавая, только глаза грустные — будто водки на поминках не досталось.

Встал он поперек дороги и говорит:

— Что ж вы, Виктор Петрович, нарушаете? На руку давно смотрели? Ведь предупреждали вас. Неужели не зудело?

И ловко так мне рукав на запястье поддернул. Гляжу я на цифры эти разноцветные. Красные и черные. Красный — ноль, черная — пятерка. Вроде — плохо. Хотя хрен его знает. Я ими не интересовался никогда, хоть по закону уж несколько лет ношу. Да что там я — все такие носят. Эх, надо было, наверное, интересоваться…

— Нарушаете! — говорит снова этот, в белом пиджаке.

А потом… Потом сверкнуло и щелкнуло что-то, будто «коротыш» в проводах приключился.

И вот я здесь. Стало быть… стало быть, этот паскудник меня и укокошил!

* * *

Вот так я и помер, стало быть. Господи, как скучно быть покойником! Вечность в распоряжении, чтоб ей сгореть, а делать нечего! Снаружи, за стеклом, люди ходят, а я здесь один. Что, интересно, там такое? Кладбище, что ли? Ну да, кладбище, наверно. А я, значит, в склепе.

Чу! Скрипнуло что-то. И опять… И еще…

Надо же! Под потолком склепа мужик летит. Весь в белом, за спиной крылья, тоже белые. И он ими машет. А они скрипят… Ангел, блин. На скрипучих крыльях.

— Мужик, да смажь ты их! Шарниры скрипят!

Мужик хлопнулся на задницу. Смачно так хлопнулся. Для Вечного Ничто чересчур вроде громковато. И сперва даже прикрикнул, чудила:

— Ты как с ангелом разговариваешь?! Или ты… ты не поверил, да?

Меня аж смех прошиб, даром что покойник.

— Где ж ты скрипучих ангелов видел, балбес? Выкинь к чертям свои крылья! Или смажь, на худой конец.

Он чего-то на рубахе повернул, крылья и отвалились.

— Ладно, раз не похож на ангела — ну их! Тем более вы, гляжу, не религиозны. Это даже хорошо. Нормально сможем поговорить, без проповедей. Не люблю мертвецам головы дурить.

— Валяй! Отчего ж не поговорить? Без крыльев ты вполне нормальным покойником кажешься.

Он заржал.

— Покойник — вы. Временный покойник, будем надеяться.

Я уши навострил. Временный? Уже интересно. А он дальше талдычит:

— Что ж вы за счетчиком привязанностей не следили? Ведь специально на видное место нанесен — на запястье. Уж сколько лет, как «Закон о всеобщей любви» вышел, а народец вроде вас все не угомонится! Жить надоело?