Кваzи

– Нет, – сказала Ольга. Она прижимала сына к себе, тот не спал, но молчал, словно понимал серьёзность происходящего. Только смотрел на меня. Будто просил о чём-то.

То ли согласиться с Ольгой. То ли, наоборот, переубедить её.

– Ольга…

– Мы остаёмся, – твёрдо сказала жена. – Я решила.

Может быть, была виновата усталость. Может быть, уходящее время, последние секунды, пока восставших не было рядом.

– Ты не можешь решать за сына, – сказал я. – Хочешь – оставайся, а мы убежим. Поняла?

Ну она же не могла на это согласиться. Верно?

Мы бы убежали.

А потом я извинился бы за резкий тон.

– Это ты не можешь решать за моего сына, – сказала Ольга, и лицо у неё побелело.

– Очень даже могу, – сказал я. – Это наш сын. Общий.

– Не твой, – сказала Ольга.

– Как это – не мой?

– Это мой сын. И Андрея.

– Какого Андрея?

– Помнишь, я встречалась? Андрей. Из банка.

– У вас же всё было несерьёзно, – пробормотал я. – И ты же с ним перестала… встречаться… когда мы познакомились…

– Не сразу, – сказала Ольга, глядя мне в глаза. – Я между вами выбирала. Забеременела от него, но он сказал, что жениться не намерен. Пришлось выбрать тебя. Извини. Но это не твой ребёнок, и ты не имеешь права рисковать его жизнью.

Я молчал. Было так тихо, что даже в ушах звенело.

Только зачем-то завывал однорукий восставший, бродящий среди танков.

– Уэ-э-э! Уэ-э-э!

Вот зачем он это делает?

Других зовёт?

– Ты извини, но так часто случается, – сказала Ольга.

Я переложил тесак в левую руку и очень спокойно дал Ольге пощёчину.

Она замолчала. Смотрела на меня, будто не веря в произошедшее.

Мы даже не ругались никогда.

Ребёнок на груди у Ольги тихо захныкал.

– Мы убежим отсюда, – сказал я. – Выберемся на дорогу, нас никто не догонит. А там… потом поговорим. По паспорту ты моя жена, а он – мой сын, ясно? И я буду решать, что нам делать. Так тоже часто случается.

– Денис… – сказала Ольга.

– Потом, – сказал я. – Времени нет. Я впереди, ты за мной. Поняла?

Ольга кивнула.

– Не урони… своего сына, – добавил я.

Может быть, я зря добавил это слово. «Своего». Порой любое слово может стать очень гадким.

– Пошли, – сказал я, подталкивая Ольгу к двери. Она послушно шла. – На счёт три. Раз, два… три!

Я распахнул дверь, и мы выбежали на бетонную площадку, где навсегда застыли старые танки.

– За мной! – крикнул я, побежав прямо на однорукого восставшего. Тот уже увидел нас и бодро двинулся навстречу. И впрямь очень шустро, пешком от такого не убежишь…

Первым ударом я отсёк ему уцелевшую руку.

Вторым – голову.