La Cumparsita… В ритме танго

Двери стягиваются, механика урчит, а кабина медленно ползет наверх. Запрокинув голову, пристально слежу за индикатором, фиксирующим маршрут передвижения по этажам высотного дома — второй, третий, четвертый, седьмой… Пятнадцатый! Ну что ж! Я все-таки права! Это были Карташевы — его жена и маленький смешной ребенок!

Что со мной? Один и тот же вопрос беззвучно в голове прокручиваю? Похоже, я совсем не разбираюсь в людях? А более конкретно — ничего не смыслю в окружающих меня мужчинах. Мне это не дано, или у меня на лице написано «законченная жертва»? Я, видимо, магнит для всех женатых мужиков, причем независимо от их возраста и положения.

Целый день неприкаянно шатаюсь по весеннему городу. Предусмотрительно выключив свой телефон, брожу в тотальной тишине и окружающем спокойствии. Знаю, что за такое самовольство получу эмоциональную «затрещину» от своих родителей, но ничего поделать с этим не могу. Мне просто кровь из носа необходимо побыть наедине со своими никак не замолкающими мыслями.

Он женат… Хмыкаю про себя, а на странствующую рядом публику таинственно улыбаюсь.

И «он» женат… Нет, теперь не Карташев! Другой женатик — Кононов Олег. Тридцать лет, высокий грустный шатен с разными по цвету, да и по форме, глазками… Пришел потанцевать с «сестрой», а позже оказалось, что она его жена, а этот финт — тайный способ перезагрузить их слегка подпорченные бытовухой отношения. Друг к другу супруги сильно охладели, былая страсть в постели с некоторых пор размахом больше не бушует, вот они отправились на поиски сексуальных приключений — настойчиво искали третью для разнообразия в своей постели. Случайно выбрали меня! А я? Я просто испугалась. Наверное, нужно было согласиться… Зря, «Даша», зря! Был бы опыт свингерства, наверное?

«Он» ведь тоже несвободен! И «этот» был женат, а «тот» ходил к нам на уроки с матерью своей любовницы. Вот это охренительный был телесериал, сочное мелодраматическое мыло!

А «тот»? Там мне, по-моему, грозила уголовная статья — парнишка заканчивал последний класс в школе, правда, дважды оставался на повторный курс, так что по годам и паспорту Кристиан — имя первоклассное, — был давно совершеннолетним. Сам крайне неприятный факт возможных сексуальных отношений с юным парнем меня третировал неимоверно сильно — я буду встречаться и возможно делить кровать почти с ребенком. Да что ж это такое, в самом деле? Я ведь для него почти, как… Мать? По-сучьи, «Дарья», просто отвратительно…

Что происходит? Что это, вообще, такое и когда все это началось, а главное, за что «они» все так со мной? Все-все, женатые мужчины! Возможно, я для них приманка, лакомый кусок, а может… Все-таки глупая, зато красивая девчонка?

В пять часов вечера пешком, повиливая бедрами, демонстрируя асфальту свои танцевально вывернутые и натянутые струной носки, профессионально заправленные в первую позицию, подкатываюсь ко входу в частную танцевальную студию. Спокойно пропускаю посетителей-клиентов, змейкой выползающих из клуба. Задрав голову наверх, наверное, произношу молитву на благополучие и громко выдохнув, самостоятельно распахиваю огромную кованную дверь. Печально видеть и осознавать, что никто, никто-никто, простой миниатюрной танцовщице задрипанного кордебалета галантно мужественной рукой не подсобит с тяжеленой, почти дубовой, двухметровой дверью! Просачиваюсь лентой внутрь, шустро перепрыгиваю через порог, посмеиваясь, наигранно грожу пальцем кованным «воротам», так и норовящим своим закрытием шлепнуть меня по упругой, но мелкой, попе.

— Добрый вечер, Дарья Алексеевна, — здороваются юные ученики, гомонящей компанией обегающие мою согбенную фигуру по направлению к подвальным помещениям с раздевалками.

— Добрый, добрый, — засовываю свой нос и руки в сумку с определенной целью — отыскать ключи от общей комнаты танцевальных тренеров, наконец найдя, с улыбкой достаю их и внимательно рассматриваю дребезжащую связку. Но, видимо, совсем расслабиться нельзя, потому как однозначно ощущаю на своей спине цепкий взгляд как будто очень неприятного человека.

— Это Смирнова Даша, — мужской голос без моего согласия рекомендует меня же, как отдельную персону, как какую-то «Смирнову», как просто «Дашу» — да просто обалдеть, наверное! — какой-то неизвестной личности. — Наш вечерний педагог, как мы ее ласково и дружно между собой называем. Она здесь ночной программой аргентинского танго промышляет, когда не скачет в знойной сальсе или ча-ча-ча по выходным и индивидуальным будним дням для VIP-клиентов.

Вот, пожалуйста, и Бусина меня дешевкой обозвал, а я ведь даже передом не повернулась к новому, по всей видимости, сторожу-охраннику.

— Дашка! Будь добра, дай солнечный свет и твою янтарную радость специально для меня!

И вот опять!

— Наверное, здравствуй, Игорь Дмитриевич! — подкатив глаза, разворачиваюсь к ним лицом. — Добрый вечер! — киваю подбородком красиво улыбающемуся высокому мужчине.

— Это Слава, это Даша, — БусИнцев кивает на стоящего с ним рядом человека. — Перешел из дневной смены в вечернюю.