Читаем Ламповой сажей на пересохшем папирусе полностью

Ламповой сажей на пересохшем папирусе

«Стихи Ирины Валериной отличаются культурой письма, интонационной выразительностью, завидной внутренней энергетикой. Поэтесса радует читателя широкой эрудицией, богатым лексиконом. То и другое используется органично, не демонстративно – исключительно с целью оптимального воплощения основного замысла. Гармоничное сочетание «низкого» и «высокого», ненавязчивые контрасты меж мифологической и бытовой составляющими – всё это создаёт иллюзию лёгкой доступности смыслов, вложенных поэтессой в стихотворные тексты. Однако смыслы эти куда глубже и сложнее, чем может представиться при поверхностном прочтении. Объёмное восприятие мира и времени – свойство врождённое, оно не может быть благоприобретено, в отличие от техники письма. Мне представляется, что у поэтессы впереди значительные перспективы – время её работы в литературе невелико, исчисляется несколькими годами. Думаю, читателю (особенно читателю-литератору) будет интересно познакомиться с этим незаурядным автором, «поэтический голос» которого уже сейчас отчётливо своеобычен, отличим от прочих. А разве не это – признак подлинной поэзии?» Нина Огнева, Ростов-на-Дону, 2014

Ирина Валерина

Поэзия / Лирика / Стихи и поэзия18+

Ирина Валерина
Некоммерческая ознакомительная серия «32 Полосы»

Здравствуй, зрелость

Это, наверное, возрастное —время, на самообман скупое. Парк одинокий, сухая хвоя...Пошлый рекламный сор —тот, на который нас бес рыбалит. Больше не манят иные дали,роль чудотворца снесу едва ли,скучно с недавних пор. Просто живу — на таблетках неба.Веришь, на днях прописал плацебодок, что анфас так похож на Феба,в профиль же — чистый чёрт. Вот и смотрю, как плывут столетья.Над паутиной электросетиснова бесчинствует дерзкий ветер,неприручённый норд. Сказки закончились.Здравствуй, зрелость.Я к тебе, милая, притерпеласьи принимаю твою дебелость,сухость и склочный нрав. Кто я?Мурашка под божьей дланью... Видишь, над лиственной жухлой стланьюдикой, сторожкой, несмертной ланьювремя летит стремглав?

Если

Если долго стоять у могилы брата,то с гранита тусклого сходят даты,и портрет, давно не хранящий сути,обретает едкий характер ртути —вот черты плывут с дождевой водою,обнажая главное.Подо мною —как черта, что держит метаний сумму —глинозёмный слой, благодатный гумус,где лежат без жизни сухие зёрна. Можно верить в то, что от века спорно:в беспримерный суд, в воскресенье плоти,но меня сомнение вновь приводитна сыпучий край безразличной ямы. На ладонях почвы — бугры да шрамы,что таят эпохи ещё до homo.Среди них и горе моё фантомно,и сама я — тень.Да простится тени,что ведут не к свету её ступени. День ещё один не пройдён, так прожит.Вязнет в глине мысль, и сегодня ношатяжела, как тёмное время суток,но люблю без веры, вразрез рассудку,и держусь за память, за тень возврата,за пригоршню праха с могилы брата.

***

ветер холод зимний садад взрослеющего телатёмные мазки на беломснег рябина пубертат пропасть звёзды тишинабезразличие вселеннойтау-крест иноплеменнойсмута слёзы омут сна тьма уроненная внутрьтьме равняется снаружиболь растёт причастность душитподнимает слово кнут пробуждение душимир пустой и молчаливыйутро небо перспективабесконечная как жизнь<...>зрелость смута близость днатьма с которой примириласьслово бросовая милостьполночь тучи тишина.