Легенды выживших

Едва я закончил свое неотложное дело, как за спиной раздался грохот и одновременно дзинькнуло о покатый борт машины. Как ушел в перекат, застегнулся, выхватил из кобуры пистолет и спрятался за машиной, даже не понял. Все произошло на автомате. Сердце бьется в голове, страх сковывает разум… Осторожно выглядываю из-за борта. Со стороны леса, метрах в пятидесяти от меня, спокойным шагом приближаются трое. Одеты в какое-то рванье, на одном латы и рыцарский шлем с рогами. Прямо три богатыря, только вместо копий и мечей в руках они держат какие-то огнестрелы, судя по виду, древние. У одного у бедра еще и небольшой арбалет болтается, а он в это время со ствола свое ружье перезаряжает, фельдъегерь её величества, чтоб тебя. А остальные вскидывают заряженные, целясь в мою сторону.

Ныряю за борт… Два выстрела слились в один. Пули, выпущенные из ружей, глухо бьются о броню. Это шанс, пока они перезаряжают свои мушкеты. Достаю второй пистолет. Считаю до трех. Вдох-выдох… Коротко разбежавшись, отталкиваюсь ногами и прыгаю в сторону от машины, стреляя с двух рук одновременно. Выстрел, другой… Оба «в молоко»!

Троица, явно не ожидавшая отпора с моей стороны, разбегается в разные стороны, побросав ружья. От жесткого приземления перебивает дыхание, а в левое плечо, раздирая ткань рукава и вспарывая кожу, впиваются острые камни. Не чувствуя боли в пылу сражения, переворачиваюсь на спину и вскакиваю на ноги.

«Какой из меня боец? В кого стрелять?» — мысли скачут как блохи.

Вдруг картина происходящего обретает резкость качественной черно-белой фотографии. Окружающая обстановка невообразимым образом начинает детализироваться, как под микроскопом, видно каждый камешек, каждую жухлую травинку. Сердце перестает биться, как кузнечный молот, дыхание выравнивается. Я становлюсь сторонним наблюдателем, будто вовсе и не хозяин своего тела, но при этом чувствую камешки под подошвой ботинка, ощущаю вес оружия в руках, ноздри щекочет кислый запах сгоревшего пороха. Тело живет своей жизнью, глаза хладнокровно выискивают цель. Я властвую, но не правлю, я лишь зритель, пилот мыслящей боевой машины. Развернувшись вокруг своей оси на сто восемьдесят градусов, я нахожу цель — бегущего ко мне с мечом врага. Ага, попался — ликую я с трибуны сознания — держи гостинчик, богатырь!

Наваждение прошло, я вновь хозяин своего тела. Время замедляет ход… Мушка-целик-цель на одной линии, палец выбирает слабину спускового крючка, удар сердца сливается с прогремевшим выстрелом. Пистолет мягко толкает правую руку, экстрактор медленно выплевывает блеснувшую на солнце гильзу. Выпущенная из ГШ пуля сносит полголовы противника вместе со шлемом, увлекая за собой фейерверк крови и мозгов. Мрачная красота смерти. Время и звуки обретают ясность.

— Это я сделал?! — невольно вырвался клич не то радости, не то безумного страха.

Удар! Левая рука с «береттой» повисла плетью. Выстрела я не слышал, из чего это меня? В глазах потемнело, ноги подкашиваются, падаю на колени. Слышу топот приближающегося врага. Из последних сил вскидываю здоровую руку, стреляю на звук, наугад, в бегущий ко мне силуэт…

Вскрикнув, силуэт падает, не добежав до меня пары метров. Следом, с колен на землю, падаю я. Руки и ноги свела судорога, боль невыносимая… Что со мной?.. Лежа в пыли, борясь с болью и хватая ртом воздух, смотрю на левую руку. Чуть выше локтя торчит штырь с деревянным оперением, а вокруг расплывается темное пятно. Больно-то как! Мысли ворочаются, как мельничные жернова…

«Черт, их же было трое!» — промелькнула запоздалая мысль.

Сзади раздался щелчок взводимого курка. С трудом поворачиваю голову на звук… Вот и третий. Обошел, гад, пока я неравный бой изображал. Смирившись с судьбой, я прикрыл веки, но тут же пред мысленным взором, словно из тумана, возникла картинка. Лежащий на земле человек в камуфляже, над которым возвышается фигура врага, вооруженного длинноствольным оружием. «Уничтожить, уничтожить, уничтожить!» — словно эхо, донеслось из далека.

Открываю глаза. Мой враг никуда не делся. Высокий, худой, тряпками обмотан как мумия с ног до головы, из штуцера своего в меня целит. Мои скрюченные судорогой пальцы беспомощно сжимают рукоять пистолета. Нет, не успею. Просто не смогу поднять руку и выстрелить.

Из-под тряпок на лице раздается хриплый голос:

— Убери грабли с оружия, мясо! Ты добыча Великого Охотника!

— Д-добыча? Охотника? Что за ч-чушь собачья?

Ответить мумия не успела. Вдруг из ниоткуда появилась рычащая тень, и в тот же миг «груда тряпок», картинно раскинув руки, уже лежит на земле. Хрипы, кровь фонтаном. Крыса! Неторопливо перегрызла шею «мумии» и, деловито помахивая хвостом, принесла и положила к моим ногам обмотанную тряпками голову. Все произошло настолько быстро, я даже толком сообразить не успел.

— С-спасибо… Крыс!