Легенды выживших

Из раздумий меня вывела чья-то возня. Крыса. А я про тебя и думать забыл, мохнатый надзиратель. Что, тоже, значит, жрать хочешь, животное? Заметалась, задергалась при виде еды. А вот фиг, я твои голодные слюни на лобовухе еще не забыл. Прикормишь такую тварь, а она тебя потом с утра за ногу — кусь! И пол-икры как не бывало. Хотя кто ее знает. С виду, как на крысу, так и на собаку похожа. Может, у нее собачьи инстинкты и она сторожить умеет, а не только слюнями при виде человека исходить. Покормить, что ль?

Достал из «кладовой» еще один сухпай с лазаньей, надорвал упаковку. Потянул за рычажок, осторожно приоткрыв водительскую дверь ровно на толщину пальца. Крыса, ловко спрыгнув с капота, уселась по-собачьи метрах в двух напротив двери. Открываю дверь еще немного. Нет, не кинулась, ждет, чуть ли не хвостом машет.

— Эй, Тузик, держи! — крикнул я крысе, кидая пакет ей под лапы.

Как говорится, «ужин отдай врагу». Подошла, обнюхала пакет, вцепилась с остервенением. Жрет, скотина, прям вместе с упаковкой, аж шуба заворачивается. Неужто ручная? Дикий зверь вряд ли с рук будет есть. Что же ты такое? Морда крысиная, острая, вытянутая, тело мускулистое, мохнатость средняя. Хвост голый, почти розовый, брр. Одним словом, крыса. Только одна неувязка — этот грызун размером с приличного дога. Помимо прочего, в глаза бросаются длинные, мощные, перевитые канатами мышц четырехпалые лапы, вооруженные бритвенной остроты когтями. Не когтями, а саблями, да таких размеров, что тигры нервно курят в сторонке. Таким «маникюром» можно и бронежилет на лоскуты порвать…

Ладно, черт с ней, с крысой. Перекусил, голодная смерть не грозит, враг, надеюсь, задобрен. Что делать дальше?

На центральной консоли есть радио или рация. Включил, покрутил верньеры подстройки. М-да, сплошное шипение. Ни тебе новостей, ни прогнозов. Так, а это что за дисплей? Похоже на GPS\ГЛОНАСС навигатор. Нажал кнопку с надписью «Вкл». Экран осветился бледным светом, началась загрузка системы. Повозился с меню и кнопками навигации еще несколько минут, навигатор выдал привязку к местности. Так, уже лучше — «Россия». Аж от души отлегло, что не Зимбабве какой-нибудь. Судя по карте, примерно где-то под Москвой.

В процессе изучения карт навигатора в глаза бросилась одна странность, а именно — дата. 2222 год… Может, глюк? Ну не мог же я на 200 лет в будущее перенестись? Да ну, бред какой-то. Похоже, что просто неправильно число выставлено, вот и все. Техника любит точность. Прервав уроки картографии, роюсь в бардачке — вдруг документы на машину или еще какие зацепки. Но нет — только путеводитель по Москве и Московской области, аптечка, инструкция какая-то. Швейцарский ножичек с кучей предметов! Хорошо. Хотя боевой универсал типа «КО-1» в эдакой ситуации был бы не в пример лучше. Ну ладно, чем богаты.

Все! Нет сил больше терпеть, нужно выходить.

Набил патронами пару магазинов для ГШ-18. Хм, патроны какие-то странные, вернее пули — округлые, с торчащим из головки «штырьком». Память услужливо подсказывает «7Н21». Приглянулся мне этот пистолет, легкий, рукоять удобная, теплая. Вставил на место магазин, оттянул затворную раму, дослал патрон. Потом вытащил «беретту» из кобуры, осмотрел. Магазин — полный. Нормально теперь. В каждой руке по пистолету, вооружен и опасен. Правда, бронежилет я надевать не стал, стесняет движения. Ну, с богом.

Огляделся, насколько позволяет обзор из кабины. Вокруг — никого. Крыса куда-то подевалась, хотя вот только что была здесь. Приоткрыл дверь. Все тихо, никто не набросился. Вышел, огляделся. Под ногами твердая каменистая земля, местами покрытая пучками пожелтевшей травы, над головой — серое тяжелое небо. А воздух просто восхитительный, пьянящий, чистый. Сразу чувствуется — глубинка, не тронутая смогом мегаполиса. Однако пугает тишина. Мертвая, ватная. Птички не чирикают, кузнечики не стрекочут. Да, а куда, кстати, крыс делся? Только что тут был — и нету. Тут ведь и спрятаться негде, равнина. Обошел вокруг машины. Никого, только лесок виднеется на горизонте да еще руины строений времен Советского Союза.

Еще раз оглядел машину. Знатный драндулет мне достался, прям танк. Примерно метров шести длиной, два с копейками шириной, высокая тупая «морда», огромные ребристые колеса. Борта, выкрашенные в песочно-серый камуфляж, сплошь в пулевых оспинах, причем, к чести ее создателей, ни одной сквозной пробоины. Да-а, потрепала тебя жизнь, авто в погонах. Интересно, как он называется?

«Тигр»… Название броневика возникло пред внутренним взором столь стремительно, словно хищник, атаковавший жертву из засады. Закружилась голова, зрение начало мутнеть, но тут же восстановилось.

Тигр? Да хоть тушканчик, главное, чтобы завелась.

Пистолеты один в кобуру, другой за пояс. Ну, к делу. Повернулся к колесу, расстегнулся. Уууххааараашооо! Прямо блаженство…