Все горькие слова он исчерпал,И сетовал, и плакал, и стенал.Он о каменья бился головой,Стал каждый камень красным, как живой.И тернии, возросшие кругом,От жарких вздохов вспыхнули огнем.Не только камни, но и каждый следКроваво-красный обозначил цвет,Тоскующий, от слез изнеможен,С трудом огромным шаг направил он,Неудержимо, как поток речной,К могиле заповедной и родной.И, руки распластав, на холм он лег,Лобзая солнцем выжженный песок.Бесплотный, словно тень и легкий прах,На жизнь свою он сетовал в слезах.И только звери рыскали кругом,Печалуясь о друге дорогом,Вплотную подойдя к тому холму,Не подпуская никого к нему.И люди, проходившие окрест,С опаской избегали этих мест.Не только люди, даже муравейСтрашился преступить заслон зверей.Так, в смертных муках, без еды и снаСтирал он в книге жизни письмена.В юдоли скорби, в пагубе страстейПеречеркнул листы он жизни всей.Дня два иль три бедняк полуживойПромыкался средь псов деревни той,Кыблой могила стала для него,Не замечал он больше ничего.С могилы слезных глаз не отводил,Вставал, кружился, чтоб упасть без сил.Последняя страница прочтенаТой книги жизни, что нам всем дана.