Лента Мёбиуса

На свете – под мерцаньем вечных звезд –
Лишь кажется, что есть покой и воля:
Травою зарастающий погост
Становится не отличим от поля;

А если слишком злыми языки

Становятся – бал правит разногласье;
И даже страны, словно мотыльки,