Лесник

— Какого черта? — не слишком любезно произнес молодой мужчина, при этом его шея двигалась как-то неправильно, неестественно, состояние шока делало его странным. — Я поменялся со старушкой, что должна была сидеть рядом с вами, — пояснил Суляев, — сказал ей, что вы, возможно, убили свою красавицу-жену, и ее, знаете ли, как ветром сдуло.

— Не смейте, — только и смог сказать Данила.

Вначале вспылил и тут же остыл. Разве имело такое уж большое значение то, что говорил Суляев, если больше всего на свете он боялся узнать, что это именно Соня, а не кто-то другой, сейчас лежит на холодном, блестящем металлическом столе. Тело его жены освещают белым искусственным светом яркие люминесцентные лампы, а какой-то незнакомый мужик в белом халате вешает на нее бирки с безликими номерами.

Суляев рассказывал что-то о работе в полиции, а Данила смотрел в иллюминатор на проплывающие мимо облака. Он пытался вспомнить последние слова, которые сказал жене перед тем, как она уехала. Старался изо всех сил. Сжимал веки, тер переносицу. Он, кажется, подвозил ее к автобусу, провожал. Нет, он не смог и отправил ее на такси. Просто вынес вещи из дома и поставил в багажник незнакомого бородатого таксиста в уродливой плоской кепке. Данила натянуто улыбнулся и поцеловал ее в лоб. От этой мысли ему подурнело еще сильнее. Он не помнил вкуса ее губ. Это было давно. Вернее не так. Он целовал ее, не сохраняя в памяти деталей. Обнимал, занимался любовью, не запоминая мелочей, как это бывает с влюбленными людьми. Нет, не любовью, а стандартным исполнением семейного долга. Вроде как положено раз в неделю… И теперь он не знал, что ему делать, как жить с этим гребаным поцелуем в лоб, что он оставил ей напоследок? Как насмешка.

— То, что вы возможный убийца, я понял, когда начал изучать переписку Сони с подругой, где она жаловалась на мужа. Выяснилось, что вы не такой уж любящий, как себя пытаетесь позиционировать, — широко улыбнулся Суляев Даниле, когда тот снова повернулся к нему, пытаясь понять хоть что-нибудь из того, что он говорит.

Вначале Даниле захотелось его ударить, потом придушить или заткнуть чем-нибудь его рот, но в итоге он решил сдержаться и просто сжал подлокотники кресла покрепче. В конце концов, он-то знает, что никого не убивал.

— И как интересно я переместил ее те… — слова, подобные последнему, у Данилы не получались, слишком остро и больно было осознавать, что его Сони, возможно, больше нет. — как я ее переместил в морг Швеции?

— А вот этого я не знаю, — поправил безвкусный галстук Суляев и прочистил горло.

— А должны бы знать, месье Пуаро.

— Не советую так разговаривать с представителем закона — это чревато последствиями.

Суляев поставил локоть на подлокотник и улыбнулся улыбкой чеширского кота.

— Как вам такой расклад? — он придвинулся ближе, и Данила почувствовал запах дешевого лосьона после бритья. — Вы подкупили водителя автобуса, и он продал вашу жену в один из местных борделей.

— Соню в бордель? — печально усмехнулся Данила.

Настроение было совсем не веселым, но это было действительно забавно. Хоть и печально до ужаса.

— А что это вас так удивляет?

— Да ничего. Вы не знаете Соню, поэтому говорите такую ерунду.

— Я видел ее фото. Милая молодая женщина с неплохой фигурой, почему нет?

— Для подобных вещей нужны какие-то умения. Ну не знаю, совсем другой темперамент, что ли…

— Хм, вы считаете, что ваша жена недостаточно хороша для борделя?

Данила снова взглянул на облака. Представить Соню в борделе он мог только в качестве главного бухгалтера или на регистратуре. Выходит она такая с золотистой папочкой и говорит: «Вам какую девицу? В красном белье, зеленом или, может быть, без белья совсем?» Данила вытер вспотевший лоб. В груди снова сдавило.

«Ты ведь жива, да? Ты жива, иначе бы я почувствовал, я бы знал, если бы тебя не стало, верно?» Так бывает у тех людей, что связаны, а они ведь связаны, иначе не поженились бы.

— Я считаю, что моя жена человек другого сорта.

— За квартиру, которая вам достанется в случае кончины вашей супруги, многие бы мать продали, не то что давно надоевшую жену, — этот голос показался Фомину знакомым, и когда третье кресло вместо парня в наушниках занял молодой Елесеев, Данила впился ногтями в собственную ладонь.

— Откуда вы взяли, что моя жена мне…

Елесеев поковырялся в карманах и достал сложенный вчетверо листик.

«Особенно тоскливы вечера… когда ты в доме у себя как пленница. Сегодня так же пусто, как вчера, И завтра вряд ли что-нибудь изменится.»

— Я не думал, что в полиции собрались такие любители поэзии.

— Это ваша жена цитировала поэта Андрея Дементьева, описывая ваши с ней отношения в переписке с подругой О. Сочинской 1988 года рождения.

— Если я продал ее в бордель, кто же сейчас находится в морге? — едва протолкнув эти слова в горло, произнес Данила.

— Ну, возможно, она чем-то не угодила хозяину борделя и ее просто убрали, как ненужного свидетеля.

— Вместе с документами? — вздохнул Данила.

— А почему нет?

— Я думал, в борделях документы забирают, чтобы девушки не сбежали домой или не обратились в посольство.