Летальный исход. Год 2093 (СИ)

- Видишь авеню, что нависло над землей?

 

Стэн потупил взор.

 

- Ты про город над городом?

- Именно.

- О, я бывал на таком пару раз. С Фрэнком ездили по делам. - деловито добавил он.

 

Я проникновенно кивнула и зашагала вперёд.

 

- Там, на высоте, все спокойно. По-крайней мере раньше было. Там живут имущие деньги и власть, а власть, в свою очередь, заботится о том, чтобы содержать те улицы в чистоте и порядке.

- И что, все уместились на тот бетонный островок?

- Разумеется, нет. Существует масса мест, где богатые пока еще не живут над землей, но это лишь вопрос времени. В конце-концов, менее везучие все равно остаются в тени надстроек. У них свои привычки и образ жизни. Зачастую, не самые правильные. Расстояние между богатыми и бедными постепенно растёт с каждым днём, бедняки остаются на земле, а тем, кто наверху, это не особо нравится, поэтому первых отправляют в резервацию до исправления.

- А что значит правильный образ жизни?

 

Я на мгновение замешкалась, но решила не юлить.

 

- Продавать скай, например.

- Погоди-ка, - Стэн встал на месте и сощурился. - Ты намекаешь на то, что я типа….Как это….Второсортный?

- Ничего подобного. - возразила я. - Я только говорю о том, что торговля наркотиками — это неправильно и незаконно.

- В Яме иные законы, Саманта Брукс. А главный из них — не дать себя в обиду. Торговля скаем — это способ выжить для такого, как я.

- Благодаря таким, как ты дети подсаживаются на скай и умирают. - меня внезапно охватило раздражение.

- Я никому силком не запихиваю его в ноздри, и даже бесплатно в руку не кладу, поэтому с меня взятки гладки. Смекаешь?

- Я не я и хата не моя. Так оправдывает себя любой драгдилер без исключения.

 

Стэн не ожидал с моей стороны подобной резкости и, насупившись, продолжил шагать молча.

 

За разговором мы приблизились к дому на расстояние пары кварталов. Район будто перевернули с ног на голову. Булочная, где я обычно беру хлеб для сэндвичей, выглядела под стать одной из опустелых забегаловок в Яме: осколки витрины на деревянном прилавке, вскрытая касса, даже граффити успели написать — слово «РЕВОЛЮЦИЯ» фиолетовыми размашистыми буквами (всегда интересовало, как выглядит человек, кому невтерпеж заняться художеством в самый разгар заварушки). Через разбитое стекло с ветром наметало хлопья снега, и теперь стылая выпечка выглядывала из-под белого покрывала, будто вершины скал.