Летняя гроза

Поднялся, стараясь не привлекать к себе внимания, вышел в коридор. Постоял немного, прислушиваясь, не идет ли кто следом. Пока нет, но…. Остается надеяться на случай и на бога. Хотя второй не помощник… Сегодня, сейчас не помощник…

За высоким, в полный рост, окном мелькнула молния. Мужчина вздрогнул, машинально перекрестился и плюнул отчаянно: дурак, нашел случай бога вспоминать! Прикрыл глаза, стараясь отогнать ненужные мысли и сосредоточиться на деле, самом важном и значительном в его жизни. Досчитал до десяти и, ретиво махнув головой, направился к поленнице, расположенной в коридоре. Натянул белые хлопковые перчатки и придирчиво выбрал самое увесистое полено..

Главное не волноваться и все получится. Трезвый рассудок — важнее всего, убережет, подстрахует, поможет не оставить следов.

Поднимаясь по лестнице, мужчина не мог прогнать идиотскую улыбку с лица. И ни капли волнения! Идет убивать Маргариту и улыбается словно маньяк….

Потеряв драгоценное время в коридоре, он вошел в полумрак комнаты, озаренной лишь светом от монитора и тусклого ночника в углу. Женщина сидела затылком к двери. Рыжие кудри красиво разметались по высокой спинке кресла, тонкие пальцы отстукивали мелодию на клавиатуре. Задрала ноги на стол, рядом маленькая бутылочка коньяка и крохотная рюмка. Незаметный плеер и громкая музыка из наушников.

Мадам, уши следовало бы поберечь. Впрочем, вам они уже не понадобятся.

Он желчно усмехнулся и вслушался в мелодию. Что это? Хм… Вивальди «Летняя гроза». Оркестровый концерт, живой — никаких искусственных воплей синтезатора. Красиво, мощно, эмоционально… А главное — символично! За окном гроза, в ушах гроза, в жизни гроза! Гроза, ураган, шторм… Разрушения… Смерть…

Изображая дирижера, он сделал несколько пассов над головой будущей жертвы. Мысленно собрался. Поднял полено и со всей силы обрушил на рыжие кудри Риты. Она не издала ни звука — обмякла, уронив руки на клавиатуру.

Полдела сделано… Теперь… Черт, черт, черт… Он заметался в поисках шарфа или полотенца. Ничего нет, даже колготок! Придется…

Мужчина достал из внутреннего кармана пиджака легкий шарф. Нервно сжал его в кулаке и, тяжело вздохнув, на секунду прикрыл глаза.

Не торопясь, намотал тонкую материю на кисти и приготовился к последнему движению.

Шарф, шея, гроза, скрипки, молния за окном, гром, гроза…. Тонкая ткань, тонкая шея… Гроза, гроза…. Все…

Тишина: некому стучать по клавишам, да и в магнитофонной записи пауза. Тяжело дыша, мужчина вновь закрыл глаза, стараясь прийти в себя. Его грудь безумно вздымалась, на лбу появилась испарина…

Пора идти…

Хотя нет! Он подошел к компьютеру, просмотрел статью, которая никогда уже не будет написана. Это не то… Та-ак… «Пуск», «документы»… Пробормотал: «Интересовалась, значит? Нет, так не пойдет, удалять к чертовой матери!»

Все…

«И вот это надо прихватить!» Он сгреб пятерней со стола листок, скомкал его и быстро сунул в карман.

Теперь точно все!

Накинул на труп плед и быстро вышел.

Гроза все не утихала. Компания за столом уже давно перестала интересоваться сверкающими за окном молниями и редкими раскатами грома. После ухода Маргариты курили в помещении, отчего комната окуталась туманом, режущим глаза.

— А давайте выпьем за хозяйку! — пьяно предложил Конь, наливая себе водки.

— Без нее? — удивился Толя и попробовал подняться, кто-то насильно хотел вернуть его на место. — Не мешай! Сейчас сбегаю, — Толя вывалился из-за стола и закачался, думая на ходу, что жена не выносит пьяных и будет ругаться. — Ну и пусть! Ритка! Спускайся, посиди с нами!

«Штормит-то как! Ну, чего я ору? Она ж не слышит. Нацепила свои наушники и пишет, пишет….»

В коридоре на втором этаже было темно. Толя пошарил по стене в поисках выключателя. Тихо выругался… Где он? Надо ж так запрятать! Щелкнул — свет не зажегся.

— Черт, лампочка перегорела! — мужчина шел на ощупь, держась за обе стены узкого прохода.

Дверь… Вот она… Толкнул.

Маргарита сидела, до шеи укрывшись пледом.

— Спишь? Тебе ж неудобно, милая, в кроватку…

Толя бережно отдернул покрывало… и замер, не веря своим глазам: любимая жена казалась похожей на тряпичную куклу — безжизненная поза, обмякшая, некрасивая, с нелепым шарфом на шее, а лицо… чужое до невозможности… Толя похолодел.

— Рит…. — просипел он.

Нет… не может быть… она шутит?

— Рита… — выдохнул он, схватив руку в попытке найти пульс…. — Не-ет…

Толя хотел закричать, но изо рта вырвалось только протяжное сипение. Принялся остервенело развязывать шарф, понимая, что уже не помочь, а вдруг… Нет, нет… Бесполезно… Он сжал жену в объятиях и закачался, роняя слезы на ее посиневшее лицо, причитая, как бабка-плакальщица что-то про не рожденных детей, про тридцать пять, когда все впереди, про…

«Кто это сделал?!! Кто, кто, кто…» — стучало в голове.

А-аа, объявился подонок, несколько лет назад угрожавший убить! Точно он, больше некому…

Толя вскочил и бросился во двор. Чуть не свалился с узкой лестницы. Ударил дверь на улицу и выпал в дьявольский мир дождя, ветра и молний.