Летопись

Глядит на мир без всяких укоризн,

Деля на «после» синтаксис и «прежде»,

Когда на эти всполохи огня,

Откликнется, быть – может – даже нечисть.

Огонь горит и исходе дня,

Он сам напоминает бесконечность,

Ту бесконечность, что не породив,

Нельзя понять спокойную Душою,

Её в искусстве речи не излив,

Желая лишь смятения большого,

Сжимая в пальцах сорную траву,

Нащупав там сухой песок столетий.

«Я правду эту – так и не пойму,

Лишь постоянство времени заметив»,

Сказал наш путник, замер и затих.

Горел огонь и пряталось огниво.

Кончается мой философский стих,

Его эмоций тонких переливы,

Его строка. Подчёркивая грань,

Границу между будущим и прошлым,

Наполнилась незримая гортань,

Пространством слова, мир не огорошив,

Своим невразумительным ,,увы",

Поскольку мысль, всё ж не бесконечна,

А речи все – для времени мертвы,

Покуда время – выражает вечность,

В эквиваленте дум, мечтаний слов,

Слагаются которыми поэмы,

Чей дух свободы, для него – не нов,

Поскольку он – здесь новенький. Наверно,

И он мечтал о Боге. В сотый раз,

Не троеперстьем выражались пальцы,

А лишь надеждой изначальных фраз,

Отброшенных неназванным скитальцем.

И если этим можно передав,

Эмоции его и даже – чувства,

Отбросить, всё, что лишнее, стремглав,

В угоду смыслам вечного искусства,

То значит – страха не было, как нет,

В его глазах ни боли ни угрозы.

С огнивом он, а значит – он поэт,

Среди нечистой, но бессильной прозы,

Которая не властвует над ним,

Бессильем смертным руки простирая,

Как ядовитый, но ничтожный дым,

Пытается пройти сквозь дверцу Рая!

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Песня Лауры (На мотив «Мои года, моё богатство»)

Она хотела, чтоб ты жил…

А не ушёл, как я внезапно,

Когда от напряженья жил,

Готово сердце разорваться…

Она стоит перед тобой,

В предсмертном траурном наряде:

Я знаю, что такое боль -

Она читается во взгляде…

Она читается в Душе,

Как книга. О, прошу, любимый!

Не совершай ненужных жертв,

Когда она проходит мимо!

Смотри: я здесь. Не умерла.

Перед тобой стою. Лаура.

Я для тебя всегда жива,

Ведь ты надеешься на чудо.

Ведь ты надеешься и ждёшь…

И видишь гроб со мной свинцовый…

Питаешь сердцем эту ложь,

Что разлучён судьбой со мною!

Неправда это! Я с тобой.

Дай мне обнять тебя, любимый!

И нам вновь станет хорошо…

Как прежде – когда живы были…

И нам вновь станет хорошо…

Дай мне с тобой теснее слиться,

Чтобы, загладив грусти шов,

Неслышно плакать, да молиться....

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Похороны Гоголя (Автобиографическое).

Странно то, что мир ещё не мёртвый:

Круг замкнулся. Жизни полоса

Раздавила то, что было твёрдым,

А до смерти только три часа.

Только – что здесь лужи на дорогах,

Пыль и грязь, поднятые столбом,

А теперь ползут неслышно дроги

С почерневшим от дождя гробом.

Плоскость луж неровною каймою

По стеклу молекул расползлась.

И уменьшив шансы выжить втрое

Отняла невидимую власть.

Эта жизнь, признаться не по силам,

Тем, кто верил, думал и мечтал

Призрака увидеть у могилы,

Сгинув напрочь в огненный овал,

Отказавшись думать переменной

Квадратичных мыслей и чудес.

Но у нас изъято чувство меры,

Потому кричим «Христос Воскрес!».

Но теперь – то что скажи на милость,

Поминать, когда поминок нет

Жалуясь Создателю на сырость,

Что сковала костный трафарет?

Нет ведь смысла всё сводит к Пророку,

Как котангенс альфа – мертвеца,

Зажимая в узких рамках тропы,

Словно взгляд пожухлого лица,

Словно осень здесь не проходила,

И не лился Первозданный свет.

Ты по что гуляешь у могилы,

Что сковала костный трафарет?

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Прогрессив – хаус… Ей – Богу – прогрессив – хаус…

Я берусь вдохновением, молча за свой карандаш,

И Лаура умершая снова, в Душе воскресает…

Боже! Я благодарен тебе, за неведомый этот пассаж!

Рисую я постмодернизмом… Хвост рыжий (наверное – лисий)…

И те строки, как целая жизнь, но для той, что уже умерла…

Пытаюсь стихом я восполнить… Но жизнь – потеряла смысл…

Меж тем мой Бродский, рисует Лауре уши, лапы, глаза…

Перемотка времён… Карандаш застывает в руке…

Неподвижно лежит на бумаге, лиса предо мною…

Нарисованный сон… Но уходит Багрицкий в пике,

Упоённый, победой своей, над страшной могильной землёю,

И дыхание держит в незримом своём кулаке…

Я её воскресил… Они снова, как прежде, стоят…

И бумага пропитана грифелем, словно волшебной любовью....

Отмотал я событий, порядок безумный назад,

И в Лауру, вдохнул, эту жизнь, Евтушенковским добрым, я словом…

#Савелий_Кострикин

#Порыв_Души

Поэт, люби культуру постмодерна

Своей Душой. Поскольку мир – игра,

То мы – актёры. Интертекстуальность,

Есть вид искусства на равне с кино,

Поэзией, скульптурой или – прозой,

Минуя жизнь. Произойти могла,

Лишь резкая подмена результата,

Но не сама инверсия. У смыслов,

Есть много точек. Так переходя,

Границу состояний, психиатр,

Копается в иллюзиях. А Бродский,

Был не таким. Философ и поэт,

Есть сочетанье пострашнее бомбы,

Поскольку порох – портится быстрей,

Чем сила слов. Слова – не взять бронёй,

Цензуры. После – будет только хуже,

Чем было до. Отрезок проходя,

Меж точек двух, задумаемся. Все же,

Наверно честь у Бродского чиста,

Но не Душа. И времени изгибы,

Не будут властью. Власть орудий зла,