Летописец отчуждения

На голову полетели грязь и ряска. «Пчела» вновь заверещала. Похоже, Вик запулил в лягушатник гранату. Смертин почти выкарабкался, хватаясь за мясистые стрелы камыша, когда сзади раздался хлопок и всплеск. Алексей инстинктивно ощутил, что тварь вынырнула и зависла за спиной. Неприятное, надо сказать, чувство. Мерзкое. И вообще хотелось бежать отсюда сломя голову. Черт с ним, этим лишаем. А пока хочется жить! Сильно!

Над левым плечом засвистел свинец. Вик, вытаращив глаза, опустошал очередной магазин. Стрингер повалился в прибрежную кашу и откатился в сторону, пробивая телом тростник. В рюкзаке что-то надрывно треснуло.

- Только не камера, - едва шевеля губами, пролепетал Алексей.

Подлетевший Вик схватил его за локоть, помогая отползти в глубь оккупировавший берег осоки. Получил случайно в пах прикладом. Грязно выругался.

Они выбрались на чахлую траву и грузно повалились, тяжело сопя. Алексей посмотрел на небо. Как замечательно было вот так лежать и смотреть вверх, полностью расслабившись. Как приятно. Смертин махнул ладонью, наседающую мошкару, размазывая по щеке липкую грязь:

- Мы убили их?

Ему почему-то казалось, что они обязательно должны были их убить.

- Вряд ли, - простонал Вик. Он лежал на боку, прижав колени к груди. Рука мялась между ног.

- Расслабляешься? - глупо улыбнулся Алексей.

Подозрения, мучившие его все утро, казались полным бредом. Сталкер не бросил. Можно было ставить штампик, что он официально прокачен. Сема так любил. Подойдет со своей здоровенной камерой после какого-нибудь артобстрела, морду скуксит мерзко и дернет за воротник. Ты официально прокачен, малыш… Сема старый жук, не мало помотался по точкам, еще в обеих чеченских начинал, когда Смертин под стол ходил.

Все равно бессмысленно. Крышак ему полный. Паруса сдулись и грот-мачта вот-вот завалится. Лишай жестко берет на абордаж.

Заклинило. Все мысли сводились к одному.

- Прикладом тише махай, - зло процедил Вик, - Когда-нибудь я тебе наддам. Ох, с каким удовольствием я это сделаю… Сначала в челюсть с правой, да так, чтоб из губы брызнуло…

- Сюда не доползут?

- Нет, - Вик сел на колени, страдальчески скривив губы, - Скорее всего иловики. Они только плавать умеют, на берег не лезут. Ты их сам раздразнил, гаденыш.

- С чего это?

- А нехрен бултыхаться, будто кутек-переросток. Они на вибрации реагируют, - выдохнул Вик, - Теперь через мост перебираться придется.

- Здесь есть мост? - ошалело спросил Смертин, - Так какого ты нас в болото загнал?!

- Тише, тише… Мост вообще поганая штука… Какая тварь хочет ножки мочить? То-то. Все прут через мост. А там и засадку можно устроить и слизню поселиться самое оно. В общем, не люблю я мосты, - резюмировал сталкер.

Смертину жутко захотелось разбить Вику нос.

До моста пришлось пробираться через корявые, изломанные Зоной заросли дикой смородины. Всего-то метров триста за излучину речки, но царапин на небритой физиономии Смертина увеличилось ровно на две. Чуть не нарвались на «трамплин», но смородина предупредила. Рваная дыра прямо в самой гуще - весьма показательно. Вик сказал, что он подбрасывает. Смертину эта идея понравилась, на что Вик объяснил, что по частям.

Подкрадываясь к массивным деревянным опорам, сталкер знаком показал полное молчание. Он долго ползал на брюхе, изучая в бинокль противоположный берег. Мероприятие, по мнению Алексея, совершенно бессмысленное. Отчетливо был виден только обрывистый глиняный край, поросший бурьяном. Нормальный обзор открывался непосредственно с моста. Его мнение игнорировали, поэтому он спокойно ждал, пока Вик перебесится.

- Эй, ползунок! - раздалось сверху, - Ствол брось и руки в гору! Тот, что в кустах, тоже вылазь! Только чтоб ручки видно! Оружие оставь там! Ну, чего замерли?! Щас свинцом нашпигую!

Приплыли.

Вик поднялся, вытянув руки. По его лицу была отчетливо видна гамма эмоций, которые он испытывает ко всем мостам и мостостроителям.

- К нам поднимайтесь!

На потемневшем, местами проломанном настиле, стояли двое. Один безглазый, с черной повязкой через всю рожу, в мешковатом грубом егерском костюме с характерными вшитыми под калиброванные патроны петлицами. Капитан Сильвер нервно курит в сторонке. Второй - невысокий и рыжий, в прорезиненном коричневом плаще почти до пят и черных кожаных штанах. На ногах у обоих резиновые сапоги до колен. Одноглазый вцепился в карабин, рыжий - в ментовской «Кипарис». Стволы, улыбаясь, смотрели в их сторону.

- Красавцы, - повернулся рыжий к одноглазому.

Видок и вправду был тот еще. Рожи измазаны грязью, шмотки насквозь мокрые, штаны ниже колен свисают лохмотьями, из-под которых видны впитавшие ил ошметки бинтов. От ботинок даже названия не осталось.

- Бомжи что-ли? Как думаешь, Жупел?

- Да не. Бомжи с баянами не ходят.

- В прошлый раз я бомжа приволок, так у него во внутреннем кармане ПМ был. Правда, без обоймы.

- Ну, то случайность, ветровку с кого-нибудь снял. Точно не бомжи.

Их поставили по стойке смирно под стволами, а теперь вот просто не замечали. Смертин начинал нервничать. Правый бок как назло ужасно чесался. До слез из глаз.