Лев с ножом в сердце

От выпитой водки во мне проснулся зверский голод. Я уминала картошку, хлеб с маслом, селедку, колбасу, маринованные огурцы. На ночь глядя, вместо привычной овсянки… Мои гости от меня не отставали. Казалось, мы ели взапуски.

— Как… ты меня нашла? — Я наконец задала вопрос, занимавший меня весь вечер.

— Написала одной старой знакомой, — сразу ответила Ира, не удивившись, словно ожидала, что я рано или поздно спрошу. — Она сходила в роддом, взяла адрес акушерки. Потом в детдом. И… вот.

— А… мой отец? — снова спросила я.

— Мальчик… чуток меня постарше, — ответила Ира не сразу. Казалось, она пыталась вызвать в памяти этого мальчика, что ей не вполне удавалось — на лице ее появилось сомнение. — Никогда его с тех пор не видела… Я ведь сразу уехала, не могла больше с теткой. Поступила в медучилище. Потом работала нянечкой в детсаду. Потом музыкальным руководителем в Доме культуры. Потом… даже семечками торговала. Ну, а после встретила Мишу. Да, Миш?

Он кивнул, не переставая жевать.

— Мы с Мишей исколесили весь Север, — продолжала Ира. — И в Тюмени на буровой работали, и в Архангельске на судоверфи. А потом потянуло домой. И Катька подоспела… Правда, Миш?

Он снова кивнул.

— Музыкальным руководителем? — Сознание выхватило одну ее фразу, показавшуюся мне странной.

— Ну да, хор у них вела. У меня голос хороший. Все говорят. Я думала пойти учиться, да все как-то… то одно, то другое. Хочешь, спою? Гитара есть?

Я покачала головой — нет. Хотя гитара была — Светланы Семеновны, подарок ей от Майкла Миллера, рок-музыканта, местной знаменитости, которого она когда-то увела с улицы. Мне не хотелось давать Ире гитару, так как я еще не определилась со своим к ней отношением.

— Ну и хрен с ней, — махнула рукой Ира. — Можно и так. Миш, выруби телик, — попросила она. — Мешает.

Тишина после орущего телевизора оглушила. Ира кашлянула, прикрыв глаза. Положила руку на грудь, вздохнула глубоко, выдохнула и запела сильным, чуть дрожащим голосом такого необычного тембра, что я мигом протрезвела.

По-за-а-араста-а-али стежки-дорожки,
Где проходи-и-или милого ножки.
Позарастали мохом-травою,
Где мы гуляли, милый, с тобою.

Она побледнела, взгляд невидяще устремился куда-то в пространство. С легкостью выводила мелодию, как дышала. Миша смотрел на нее… Он так смотрел на нее… Как на икону, ожидая чуда, — впившись глазами, приоткрыв рот, подавшись вперед. Грубые его руки, с силой сжатые в кулаки, лежали недвижно на столе.

— Мы обнима-а-ались, слезно прощались, — пела Ира, и голос ее, как рукой, стискивал сердце. Стискивал и сразу отпускал — и сердце блаженно взмывало вверх…

Помнить друг друга мы обещались.
Нет у меня с той поры уж покою…

Кажется, я заплакала. Сидела, не дыша, чтобы не разреветься громко — такая печаль, такая тоска, такое одиночество звучали в ее голосе.

Она вдруг прервала песню, расхохоталась, закашлялась.

— Совсем голос сел, зараза!

И магия закончилась…

В ней, казалось, уживались два человека — до сих пор я видела одного, бесцеремонного, неунывающего, которому море по колено. Теперь выглянул другой — чувствующий, тоскующий, полный тайного смысла и памяти… И какой из них настоящий — не понять…

— Давай, Миш, наливай, — сказала она хрипло. — Нельзя оставлять… слезы! И хорош гулять, пора на боковую.

* * *

— Почему они так говорят, Елизавета? — горестно вопросил меня Аспарагус, заявившись вечером на обычные посиделки.

— Кто, Йоханн Томасович? — спросила я.

— Все! Люди из средств массовой информации, политики, все! Почему они говорят все эти ужасные слова: «имидж», «машинерия», «опция». Почему, Елизавета, нормальный человек, получивший образование здесь, а не где-нибудь там, говорит «опция», прекрасно сознавая при этом, что это стилистическое извращение и насилие над языком? Убей, не понимаю! Почему не сказать «выбор»? Или еще одно… относительно свежее — «позиционирование». Что оно значит, это слово, а, Елизавета? И не выговоришь сразу — язык сломаешь!

— Не знаю, Йоханн Томасович, — ответила я. Мне было не до него.

— Вот вы, Елизавета, вы в своем романе тоже, например, называете пришельца «алиен»? Как его, кстати, зовут?

— Нет, я называю его пришельцем. Нибелиус. Его зовут Нибелиус. Но… вы же сами знаете, что язык художественной литературы отличается от газетного.

— Ясен пень. Поневоле начнешь жалеть о цензуре, — проворчал он. — О добрых старых временах… Нибелиус? Пришелец по имени Нибелиус?

— Да. А… что?

— Странное имя для пришельца.

— Вообще-то, его зовут иначе. Но он называет себя Нибелиусом. Ему так нравится.

— Однако фантазия у вас… Вы что, уже уходите? — Он заметил наконец, что я собиралась. В голосе зазвучали интонации обиженного ребенка, у которого отнимают игрушку.

— Ухожу, — ответила я. — Меня ждут.

— Кто? — спросил он бесцеремонно, и я подумала: до какой же степени главред считает меня своим парнем! Даме подобных вопросов, как правило, не задают.