Личный зомби-апокалипсис (СИ)

Пехота как-то меркнет на фоне артиллерии, бронетехники, реактивных самолетов, ракетных установок, снайперов и пулеметчиков. Другое дело если тебя погонят зерг-рашем на укрепленные рубежи или все вышеперечисленное великолепие ведения войны XXI века обнаружит, что ты стоишь на их пути. Шутка, этого даже не заметят. Трупом больше, трупом меньше — всем плевать.

Победителей по итогу никогда и нигде нет. Проигрывают только мирные жители.

Со всех участвующих сторон куча мертвецов, инвалидов и оружие, что попало не в те руки.

Пытают, насилуют и убивают.

Обгоревшие остовы зданий. Лужи запекшейся крови. Отдельные фрагменты тел, тел всех. Ракеты и бомбы как-то еще не научились мочить только вояк, страдают дети, старики, женщины и просто типы, которым не повезло явиться на этот свет под "не тем" флагом и в пределах "не тех" границ.

Миха Ребров не знал об этом. Даже не думал.

Он думал о количестве нулей, которое обещали в графе зарплаты контрактника. По меркам его села, что даже среди среднестатистических полувымирающих сел являлось лютым захолустьем — это возможность купить восьмипалубную прогулочную яхту для того, чтобы разместить ее на другой своей позолоченной яхте, но уже с пятнадцатью палубами. Киндер сюрприз, епта.

Непонятные беспорядки, овеянные абсурдными теориями о зомби, лишь подстегнули его желание пинать хуи не дома, а в казарме. Пара месяцев мытья полов и чистки картошки, после чего можно всю оставшуюся жизнь не работать. Кайф.

Миха очень удивился, когда ему выдали бронежилет, автомат, два магазина к нему и каску, после чего выяснилось, что зомби — это нихуя не метафора, фигура речи или слухи наркоманов.

Это ебучая реальность, суровая и беспощадная.

Глава 11. Мы не умираем…

Выпускаю из ладони сноп Черных Искр.

Кожа и плоть развеиваются невесомым прахом, тонкими ручейками стекая с лицевых костей черепа.

Неожиданно, поймал себя на мысли, что мне нравится давать названия. Возможно, это было в моем мозгу и раньше, а может быть все из-за частичного наслоения личности Кровавого Дракса. Меня дико радовали особо эпичные и звучные наименования своих слуг. То есть, например, "Дети Могил". Звучит же. Коротко, емко, понятно и до жути атмосферно. Только это словосочетание возникает в мозгу, как следом за ним сразу же цепочкой тянуться смутные мыслеобразы. Кладбища, мертвецы и истлевшие кости…

Да, все это велось к тому, что налет на больничку привел к тому, что у меня резко скакнуло количество немертвых последователей, пусть большую часть пациентов и медперсонала мы покрошили на мою новую экипировку.

Алчущие Плоти…. мне нравится такое название.

Нужно чутка перекинуть ветвистые паутины некроалгоритмов, там подкрутить и… ладно, пусть будет Дети Могил — это живые культисты, что воздают великому мне хвалы и молитвы, плюс, наиболее человекоподобные мертвецы. Умертвия, там, вампиры, когда я до них доберусь. А вот Алчущие — чисто подразделение братков Костяна. Чем не вариант?

К слову, насчет Детей Могил… наверное, сохранись во мне хотя бы грамм человеколюбия я бы начал бояться своих созданий. Не в том смысле, что они могут покрошить меня на ленточки, а, что у человечества с каждым днем все больше и больше нолей в строчке мировой смертности.

Ладно, выбросим из уравнения тех, кто восстал за пределами моего радиуса влияния. Но вот подконтрольные мне… в Кровавом Дожде и агонии умирающего мира есть великое количество плюсов для таких, как я. Например, неисчерпаемый источник энергии Смерти. Я килотоннами вливаю ее в подручных. Не сразу, а постепенно, по капле, дабы их не разорвало на части от переизбытка родной стихии. И они развиваются. Пугающе-быстро. Даже сейчас, когда меня нет рядом с Купчино Безвольные вполне себе похожи на среднестатистических людей. Уставших и заторможенных постоянным недосыпом. Поведенческие алгоритмы, перекинутые на Умертвий, что преодолели планку Низших Умертвий, и отца Анатолия, позволяли мне практически не участвовать в происходящем на моей укрепленной базе. Пущенная под нож исправительная колония для несовершеннолетних ублюдков позволила мне открыть новые грани знаний и возможностей, дарованных памятью Кровавого бога.

Вы знали, что весь ваш образ, созданный в головах окружающих, состоит из рефлексов?

Люди тасуют колоду масок, при общении с себе подобными. Для родителей он один, для друзей другой, для незнакомых третий. И так далее и тому подобное. Маски срастаются с лицом. Все разом и тебе остается лишь поворачиваться нужной стороной к собеседнику. Это въедается в подкорку мозга. Есть выработанные рефлексы тела — поставленный удар в челюсть или жесткий блок, ты настолько хорошо придрочился в их использовании, что вряд ли когда забудешь. Да, если лет двадцать будешь забивать на это, то лезвие навыка заметно притупиться. Но не уйдет окончательно. Проверено практикой.

Такая хуйня возможна и с личностью. Если, конечно же, соблюдены несколько факторов.