Лидерборд

Павлик сел на лавочку рядом с какими-то смуглыми рабочими и развернул телефон так, чтобы удобнее было смотреть широкий экран. Он достал из кармана наушники и заткнул ими голову, отрезав себя от окружающего мира.

– Привет-привет! Ребята, не поверите, где я сегодня была! Щас фотки покажу! – радостно вертелась в кадре миловидная девчонка.

– Хе… – Паша сидел посреди того самого места, совсем забыв и про разрисованное лицо, и про то, что несколько часов искал девушку своей мечты, стоптав ноги.

Гений контакта

Глава 3

Сердце колотилось как ненормальное. Еще чуть-чуть, и оно билось бы быстрее мотора в раллийном болиде. Грунт барабанил по днищу, отскакивал и оставался где-то позади.

– Коен, подвинься! – крикнул пилот в шлем, максимально приблизившись к машине впереди.

Бампера почти соприкоснулись, и грязь из-под колес впереди идущего начала моросить по лобовому стеклу. Молодой парень, экипированный с ног до головы в специальный гоночный костюм, слегка придавил тормоз перед поворотом, нога пнула сцепление и гидравлика коробки понизила передачу. Машина потеряла привычный ей баланс на торможении, и задняя ось отправилась блуждать, в поисках своей новой траектории. Педаль газа загрузила задние колеса и скольжение приняло совсем другой вид.

– Саша, не толкайся! – шумела рация, но Саша Старцев полностью игнорировал оппонента. Он был сейчас в каком-то своем мире, боком перекрывая траекторию противнику, которого обошел весьма элегантно.

Машина с номером «049» прошла поворот по широкой дуге, так ни разу и не зацепившись свежими покрышками за влажный грунт. Легкий контакт и первое место было отобрано у лидера заезда.

Финишная линия пересечена, и телеметрия показала время.

– Твою мать, Старцев! – возмущался короткостриженый мужчина средних лет, подбегая к машине своего товарища по команде, он рывком открыл дверь и сунулся внутрь. – Какого хрена ты творишь?

– Я же сказал, чтобы ты подвинулся, – вполне спокойным голосом ответил молодой мальчишка, не снимая с себя гоночного шлема. Его слова дублировались в рации коллеги и создавалось эхо.

– Да это так не работает! У нас тренировка, а не бой! Ты опять с катушек слетел, что ли?!

– Хватит бухтеть, я тут чтобы побеждать, а не чтобы смотреть, как ты медлишь на повороте – тройке.

– Блядь, да ну тебя! – Коен плюнул куда-то в сторону и пошел к своей машине. Тренировка прошла бы успешно, не будь ее завершение таким паршивым. Страт в очередности всегда заканчивался одинаково, независимо от того, кто в сетке был первым. Узкая дорога предполагала, что пилоты будут проходить конфигурацию один за другим, но сорок девятая машина, почему-то, всегда приходила на финиш первая.

Коен приволок Старцева в четыре утра на полигон не для того, чтобы тот в очередной раз отрабатывал грязный контакт, а для того, чтобы выработать у молодого парня чувство точки росы, когда влага переходит в грунт и обратно.

– Сученыш… – ругался взрослый пилот. Но ругался не от того, что мальчишка его не слушался, а скорее от того, что сам не обладал врожденным чувством дороги, как это было у Саши Старцева.

Саша был гением, недосягаемым для тех, кто прошел курсы пилотов в академии Города Зеркал. Курсы – недостаточно. Нужно было родиться с рулем в руках. Нужно было вылезти из матери в шлеме и комбезе. И тогда, быть может, не растеряв по пути свое предназначение, ты смог бы встать в один ряд с гоночным гением.

Да, именно. Давшееся от рождения легко потерять, но Старцев не потерял. Он был уверен в себе, и от того самодостаточен. Единственное, что его волновало – победа. Он хотел стать лучшим, потому что уже давным-давно отдал свою жизнь этому делу.

Коен погнал машину к ангару, а Старцев пустился на очередной круг, пытаясь понять, можно ли пройти конфигурацию еще быстрее.

Огромное поле у ангара было протоптано кучей разных автомобильных тропинок. Где-то в поворотах лежал грязный асфальт, где-то гравий, а где-то умудрились создать импровизированную лужу, да такую, что машина залетала в нее целиком, как бы пилот не поставил ее в повороте.

Створы телеметрии, датчиков, что напрямую связывались с прибором в машине, были натыканы на куче разных участков. Машина пролетала через них, фиксируя время и выводя его на монитор в болиде. Старцев по несколько раз прогонял трек, чтобы понять самую выигрышную стратегию на самом обычном тестовом полигоне. Он ехал раз за разом, то выигрывая доли секунды, то проигрывая их, каждый раз записывая в памяти углы поворота руля и открытия газа. Парень уже давно не считал передачи, он чувствовал их, чувствовал, как гидравлика перед коробкой толкает барабан, подгоняя шестеренку в КПП.

Парнишка реагировал лишь на вспышки шифт-лампы, которая судорожно просила его переключить передачу вперед, чтобы не разорвало мотор. Мотор бы не разорвало, но Старцев хотел отталкиваться хоть от чего-то. Ведь что-то должно быть связующим звеном, между обезумевшим пилотом и реальностью.