Лиганец

Вот только, как бы до этой «рыбы» добраться? А ведь с Дарана сталось бы оставить пару подсказок. Сиергал, скорее всего, тоже в теме, но не признается. Нужно поискать, заодно и будет видно: наставник его подталкивал? или Мор сам себя накрутил.

На мониторе засветились данные по ближайшим вылетам с базы. В глаза сразу бросился «Статик» — у линкора на сегодня запланирован прыжок. Причём, запланирован он был именно сто дней назад, а это уже неспроста. Задача: перевозка спец-груза. Координаты: закрыто (требуется доступ шестого уровня).

Закрывать перевозку, пусть даже спец-груза, шестым уровнем? Нет, тут точно не всё так просто. Подсказка? Сам не зная на что надеясь, Мор послал вызов командеру корабля. Ответ пришел мгновенно. Лицо офицера изображалось схематично, значит он уже на борту и находится в капсуле.

— Командер. Это оруже… рыцарь Мор. Я… — Что бы сказать-то такое тактичное.

— Вижу. Меня предупреждали, что ты можешь объявиться перед стартом.

Кто именно предупреждал, парень уточнять не стал и так понятно.

— Могу я спросить, куда вы направляетесь?

— Конечно, но информация закрыта.

Была мысля сверкнуть ладонью и заявить: «Дело Ордена», но что-то подсказывало, что так будет в корне неверно. Каждый раз при использовании этого словосочетания личком отсылал запись в магистрат. И там суровые дяденьки разбирались: правомерно ли было использование этих слов в сложившейся ситуации. А какое же это дело Ордена, если Мор летит в отпуск? Заругают ещё.

Но зачем-то же Даран предупредил командера. Для чего-то же запланировал этот прыжок. Сомнения, конечно, были. Целый линкор и какому-то рыцарю недоучке. Даже магистр летел на корвете, а тут линкор. Впрочем, «Вестник» на орбите Земли уже долго, так что это, скорее всего, давно запланированная ротация.

— А на счёт меня были какие-нибудь инструкции? — Осторожно поинтересовался Мор.

— Зарезервировать капсулу.

— И когда вылет?

— Сто минут.

— Принял.

Ах Даран! Всевидящий оракул. Неужели действительно всё давно просчитал, и был уверен, что Мор так и поступит? Впрочем, удивляться нечему. Магистр водит за нос императора с электронными мозгами, куда тут вчерашнему оруженосцу умничать.

Собирать было нечего. Мор лишь наведался в оружейную и захватил пару боевых обойм. Спрятал в специальных кармашках пояса и потопал к причалу.

Состав «Статика» минимален. Из развлечений одна столовая, да и та почти всегда пуста. Зато, по обрывку разговора, Мор узнал, что прыжок займёт всего неделю. Отлично: и базы можно подучить, и не устанешь особо. А то последние сто дней загружаться знаниями совсем не выходило. Еле хватало сил на тренировки.

Загрузка и изучение небольшими кусочками отнимает много времени. Но зато голова не болит, и можно смело отвечать на все ассоциативные вопросы.

Мор повторил языковую программу. Оказалось, что из памяти выветрилась почти четверть знаний по «всеобщему» — упрощённому, наполовину выдуманному лингвистами наречию. Этому языку обучалось всё население галактики (без него и на нормальную работу не устроишься), но в Лиге им пользовались редко.

Без нейросети любые загруженные воспоминания не закрепляются сами собой, необходима постоянная практика.

Лиганский он знал на отлично. Хотя лиганским его называют только на Земле. Для остальных жителей галактики он имперский. Впрочем, и это название неверно. Империи язык достался от развалившейся республики. Эдакая «сборная солянка» из разных языков, собранная за тысячелетия существования Республики.

Ещё обнаружилось, что «посольский» забылся полностью. Единственный язык, от а до я изобретённый специалистами. Позволяет выражать свои мысли так, чтобы не оставалось места двусмысленностям. Используется исключительно для дипломатических переговоров. Естественно, за всё время своего гражданства, Мор не слышал на нём ни слова. А орденцу этот язык необходим. Не всегда ведь бластеры переговариваются, придётся когда-нибудь и головой проблемы разруливать.

Вот он всю неделю полёта и тренировался.

Наконец, корабль величественно вынырнул у голубой планеты. Удивляли громадные строения на орбите. Полное кольцо вокруг, да ещё и несколько станций, кучкующихся немного поодаль. Неужели земляне успели всё это отстроить за четыре месяца?

Визиры скользнули по поверхности. Четыре маленьких материка даже отдалённо не походили на земные. Удружил таки Даран. Компьютер услужливо подсказал название мира — Шори. Пакость. Ну, и что теперь делать?

«Вызов: командер линкора Литан. Соединить?»

«Да».

«Приветствую, рыцарь» — Рядом возникло изображение офицера. — «Добавочная инструкция: Высадить тебя на Шори».

«А если я окажусь?»

«Инструкция» — Веско добавил вояка.

«Окажу сопротивление. Силой выкинешь?»

Командер слегка растерялся. Псион Ордена, рыцарь — сопротивление инструкциям? К такому жизнь его не готовила. Даже по каналу связи можно было расслышать как заскрипели извилины офицера.

«Эмм…» — Взгляд Литана расфокусировался, видимо, ищет, с кем посоветоваться.

«Расслабься, командер. Небольшая проверка.» — А то ещё вызовет группу быстрого реагирования, у вояк с выполнением инструкций строго.