Послушал гудки, переместился на второй. Снова набрал номер.
— Алло!
Близко.
— Алло! Слушай сюда, бозбашник (прим. автора — отсталый, недалекий, глуповатый (азерб. сленг). Еще раз позвонишь — я тебя вы…бу, понял?
Номер, похоже, знают только свои. А «папа» шуток не любит…
— Салам, Мирза-ага.
— Алло! Алло, кто говорит?!
— Салам, Мирза-ага.
Чем тупее — тем меньше шанса, что сразу положит трубку.
— Ты кто такой, а?
Кажется, здесь…
— Смерть твоя…
— Кто? Ты кто такой, козел?!
Вместо ответа я пнул дверь и врубил фонарь. Фонарь хороший, галогенный, да еще на максимальном режиме. А чтобы вырубить клиента — я воспользовался «Тазером». Купить его не проблема — в Интернете все продают. Действует он на несколько метров, вырубает конкретно с гарантией.
Мирзаев спал один. В спальне чем-то воняло… даже невозможно понять, чем именно, но воняло преотвратно. Хотелось открыть окно… или даже выбить, только бы не чувствовать этого запаха.
Уже когда «паковал» — услышал снизу крик… точнее, не крик, а разъяренный рев. Бросился туда…
Помощь моя уже не требовалась. Фонарь высветил американца, у самой стены, около него — тушу в халате. Похоже, водитель, он же телохранитель. Спустился, проверил… помощь уже не требовалась.
(«Наутилус Помпилиус»).
Выехали из коттеджного поселка мы очень просто — на машине, которая принадлежала Мирзаеву. Бесконтактный ключ — охрана даже не вмешивается. Куда, зачем поехал хозяин одного из коттеджей под ночь — никого не касается…
Машину тупо бросили там, где нас дожидалась своя. Открытой. Кто первый найдет — того и черед, как говорится…
Не выходя на Третье транспортное, окольными путями двинулись к цели. Окольные пути есть, надо их только знать.
По левую руку от нас тяжело дышал, светился огнями не спящий никогда город. Город, который я так и не смог полюбить. Хотя знал его, как мало кто другой. Работа такая…
В гараж с двумя дверьми — одни вовне Москвы, другие в Москву — мы въехали со стороны области. Американца проняло уже в гараже… весь пол изгадил. Но я молча протянул ему чистый платок. Он взял, с неожиданной ненавистью посмотрел на меня.
— Тебе плевать, да…
— На что — на пол?
— Ты знаешь, о чем я.
— Первый раз, что ли?
— Нет. Только — привыкнуть… не получается. Свой первый раз — помнишь?
Свой первый раз… А знаете — я его не помню. Долго, очень долго я мечтал его забыть. И теперь я вдруг осознал, что ничего не помню.
К добру ли…
Вместо ответа я взял два ведра и вручил их американцу.
— Пойдешь вправо — наткнешься на бочку. Набери два ведра…
Американец взял ведра и вышел. А я спустился вниз, включил свет. Яма хорошая, отделанная кирпичом. Просторная. Потому и купил. Гараж этот братковский — тут братки раньше заложников держали. И мне такая яма пригодится…
01 июля 2015 года
Вашингтон. Округ Колумбия. Белый дом
Пенсильвания-авеню 1600
Все было как всегда — и все-таки не так, как надо.
Пробитая чудовищным взрывом в здании Контртеррористического центра в Лэнгли дыра в системе национальной безопасности быстро заткнулась. В конечном итоге — на встрече присутствовали в основном высшие руководители, а их нельзя назвать подлинными лидерами, они скорее политические представители своих агентств в жестком, изобилующем многочисленными опасностями мире Вашингтона. Те, кто непосредственно занимается работой, на ступеньку ниже, и если расценивать ущерб с таких позиций, то больше всего пострадало ЦРУ, в здании которого и произошел взрыв. В том проклятом зале было немало представителей среднего офицерского звена, пришедших на церемонию потому, что это было рядом, и потому, что они действительно уважали бывшего директора, сумевшего на пике своей политической карьеры оказаться в Белом доме — а потом подло убитого в Москве. Но это было только одно агентство, другие продолжали работать, в том числе собирающее информацию АНБ и дальновидно созданное Разведагентство Министерства обороны, во многом перехватившее сейчас лидерство у ЦРУ. Все работало… проблема была в другом. Точнее — две проблемы, одна вытекающая из другой.