Ликвидатор

Как ему и было сказано, он несколько раз проверился и спокойно шел по дороге — пока на перекрестке перед ним не затормозил старый, но в хорошем состоянии «БМВ Х3».

— Садись…

Он сел в машину — и русский нажал на газ…

— Подарок получил? — спросил он, показывая взглядом на часы.

Ефимофф снял часы и отдал ему. Русский, не отрываясь от руля, посмотрел на них.

— Всегда мечтал… Эх…

И выкинул в приоткрытое окно под колеса…

— Это глупо…

— Что именно?

— Отказ от сотрудничества с нами.

Русский сосредоточенно вел машину, они направлялись на Кольцевую.

— Это почему же?

— Потому что мы сможем обеспечить суд, который вызовет доверие во всем мире, понял? А ты просто собираешься его убить.

— Кого? Мирзаева? Я не собираюсь его убивать. Передам дальше — а там пусть разбираются. Может, и на суд выведут, мне без разницы. Если такие идиоты — пусть выводят…

— Почему идиоты?

Русский хмыкнул… это его манера коротких усмешек бесила, как ничто другое…

— Объясни, почему идиоты…

— Баш на баш. Сначала ты мне объясни — почему вашему суду поверят — после Гуантанамо, а нашему нет.

— Черт возьми! — сорвался Ефимофф. — Потому что мы лидеры свободного мира, вот почему!

— Давно не свободного. И давно не лидеры, — спокойно отозвался русский, продолжая управлять внедорожником.

— Нет, лидеры, как бы вам ни хотелось думать другое. Знаете, в чем разница между нами и вами? За нами — двести лет демократии. За вами — пятьсот лет тирании. И сколько бы вы ни выкачали нефти, и по какой цене бы вы ее ни продали, и как бы хитро сейчас ни вели себя, и какие бы сейчас ни были проблемы — этого не изменишь, понял? Знаешь поговорку про английский газон? Чтобы получить идеально ровный английский газон, надо просто ежедневно поливать и стричь его. И так триста лет.

— У нас есть другая поговорка, — сказал русский. — Репутация зарабатывается годами, а тратится в мгновение. Бросьте. Не пытайтесь быть большим, чем вы есть на самом деле. Вы давно не град на холме. Не лидер свободного мира. И даже ваши давние союзники вам уже не верят. Акела промахнулся. И не раз. А когда вожак стаи промахивается — его разрывают на куски свои же. И выбирают нового вожака. Добро пожаловать в новый мир. Здесь никого не интересует трехсотлетний газон.

Американец угрюмо молчал.

— Ты хорошо стреляешь?

— Нормально.

— Нормально или хорошо?

— Смотря из чего и на сколько.

— Из той винтовки, что была в твоих руках. Метров триста-четыреста.

— Попаду.

— Завтра прикроешь меня. Если будут проблемы — стреляй на поражение.

Американец молчал.

— Ты должен мне, помнишь? — В лоб сказал русский.

— Помню, — огрызнулся американец, — ты что, не веришь и своим?

— Я никому не верю.

— А мне — веришь? Настолько, что даешь винтовку?

— Тебе тоже не верю. Просто ты не дурак. И знаешь, что без меня ты не выберешься из России живым. Успокойся. Если меня попытаются убрать — Мирзаев твой. Отдавай его кому угодно… и суди как угодно.

02 июля 2015 года Новая Москва. Русские

Утром я позвонил Колорадскому Жуку по номеру, который он оставил для связи, и сказал, что надо выйти на контакт и забрать посылку. Точное место я не назвал, просто сказал, куда надо ехать. Меньше знаешь — лучше спишь, в общем…

Машину я остановил на середине улицы, безликой и мрачной. По обе стороны были высотки… еще недавно здесь были колхозные поля… сорок лет без урожая, блин. Теперь — мрачноватые типовые высотки.

Хреново все. Почему все так хреново…

Мирзаев задергался, замычал, когда я выключил двигатель, — дошло. Перед тем как высадиться, я выдернул у него изо рта кляп… еще подавится, козел. Сдохнет. Пускай орет, это полезно…

«Папа» азербайджанской общины выглядел совсем хреново. Выпученные глаза, весь в поту…

— Отпусти, русский… — хватая ртом воздух, сказал он. — Отпусти, все отдам. Только отпусти. А то смерть мне…

— Тебе и так смерть…

— Отпусти, русский. Отпустишь — скажу, кто.

— Ты и так скажешь, гнида. Будь моя воля, я бы тебя катком переехал. Живи пока. Тварь.

Вылез из машины. Нервы у меня все-таки не железные. Могу и сорваться. А насчет толерантности… это вы кому другому расскажите, о’кей?

Перешел через дорогу, встал у высотки. У забора. Камера уставилась на меня… пусть смотрят, гниды. Флаг в руки, и бронепоезд навстречу…

Ровно без пяти семь… Колорадский Жук точен — появилась машина. Я взял телефон, другой, не тот, с которого я до этого говорил, совсем чистый. Набрал номер.

— Я вижу вас…

Жук дисциплинированно сбросил скорость.

— Паркуйтесь.

— Без этого нельзя? — проворчал старик, но включил поворотник.

— «БМВ», черный внедорожник. На другой стороне улицы.

— Вижу.

— Пакет на заднем сиденье. Ключи — справа, под передней покрышкой. Берите машину и уезжайте…

Со своего места… я видел, как Колорадский Жук пошел через дорогу. Типичный дачник, даже с корзинкой.

— Две машины! Идут с севера! — раздалось в наушнике рации, которую я взял, чтобы держать связь с Ефимоффым.

Я ткнул пальцем в телефон.

— Опасность с тыла, ложись!

Колорадский Жук, так с корзинкой, как молодой, скакнул и упал за машины…