Произошедшее не укладывалось ни в какие разумные рамки. Внешне цивилизованная Москва вдруг за секунду превратилась в настоящий Додж-Сити, город, где все решают «кольты» и сноровка. Обычная операция съема информации… да какой, к черту, съем, просто встреча с потенциальным агентом — за секунду превратилась в триллер. Мать твою, да что же здесь такое делается? Его, американского гражданина, который пока еще не сделал ничего дурного, — попытались похитить на рынке многомиллионного мегаполиса так же привычно и буднично, как сходить в магазин или в парикма*censored*скую. Полицейский и чеченские бандиты вели себя так, как будто они уже много лет подельники… да что там «как будто» — они и есть подельники! Господи боже, это же офицер полиции высокого ранга, он должен бороться с этими преступниками — а вместо этого он совершает вместе с ними преступления! Этот русский… он убил этих бандитов, так же буднично, как зашел в туалет помочиться. Американец, прикрывавший его, наверное, с боевым опытом, — расстрелян, как желторотый салага из Кэмп Перри.
Все это было до безумия дико, не укладывалось ни в какие рамки нормального. Полицейские, бандиты, убийцы… такого беспредела не было, наверное, даже в Садр-Сити. Там, по крайней мере, сначала решали, нельзя ли что-нибудь у тебя украсть или выпросить, — и только потом начинали тебя убивать. И американцев все-таки уважали, особенно после того, как они собрали три десятка лучших снайперов из всех, какие были на службе, и посадили их в районе Канала прикрывать строителей стены
Дикий Запад, твою мать…
Теперь понятно, почему здесь, несмотря на весь внешний лоск, нет иностранных инвесторов… кто же в здравом уме будет инвестировать в страну, откуда можно не вернуться живым. Понятно, почему сюда не ездят туристы. Понятно… почему отсюда уезжают русские… это как Гарлем в худшие его годы. Самое страшное… что на вид жизнь вполне нормальная, но рядом, невидимая и жадная, тебя поджидает бездонная пропасть, и ты никогда не знаешь, какой твой шаг может стать последним…
Он отхлебнул еще немного водки. Нет, хватит… надо сохранять здравый рассудок. И заесть надо. Он отломил кусок русского черного хлеба, начал жевать. Затем зубами, как бродяга, совершивший удачный налет на супермаркет, содрал вакуумную упаковку с колбасы и начал грызть мясо…
Зазвонил телефон. Это был его официальный телефон. Он оставлял его всегда в номере, и если русские попробуют поставить в него «жучок», чтобы проследить его перемещения… что ж, удачи им.
Он потянулся к телефону и понял, что все же окосел. Посмотрел на номер…
— Дэн?! Слава богу, мы тебя уже обыскались. Где ты?
— Все плохо… — открытым текстом сказал он и почувствовал, как на глаза помимо его воли наворачиваются слезы. — Все очень плохо…
Машина забрала его у станции метро. Водитель покосился на него — грязный, замурзанный, взвинченный, с бешеными глазами, — но ничего не сказал. Видимо, видал и не такое…
Ничего не сказала и охрана офисного комплекса, в котором американцы снимали площади. Ефимофф уже понял максиму местной жизни — деньги. Есть деньги — или хотя бы думают, что у тебя есть деньги, — значит, все о’кей. Тебе не будут задавать лишних вопросов, тебя пустят туда, куда нельзя. Этакий турбокапитализм, только непонятно, куда он приведет.