Лилия Многоликая (СИ)

...Я помню? Да, помню. Как моим именем пугали детей и юнцов. Бич Магов, Карающий Меч - в те времена пафоса хватало. Но нынешний Хранитель лишь "добрый дедушко", наставник и третейский судья. По сути - никто. Всё решает магический Совет. Магический... Банкиры, олигархи, судьи, чиновники, политики - нынешние хозяева жизни. Только маги из них - дерьмо. Время засухи.

Я помню... Как замуровал свою магию внутри себя. Запер на замок и выбросил ключ. Бывший... Бич Магов... Карающий Меч... Я ненавижу магию....

- Но я никогда не сражалась с перевёртышами вживую. Это всё интересно, но что делать мне? - передразнивая недавний разговор, просипел я, - и зачем было врать?

- Это правда! - горячо воскликнула ведьма и зарделась до кончиков ушей, - сегодня первый раз! Вот так, вживую, насмерть! - На её глаза внезапно навернулись слёзы, губы чуть искривились...

Подошёл и обнял, прижав рыжеволосую голову к груди. Плечи ведьмы задрожали и она беззвучно расплакалась. Проклятье! Совсем забыл, насколько она молода, почти юна. Молча гладил рыжие волосы, ожидая, когда пройдёт истерика. Потом отстранил и нежно поцеловал в оба заплаканные глаза по очереди. Он неожиданности Стелла отпрянула, но плакать перестала.

- Всё хорошо, - как можно твёрже сказал я, - ты - отличный боец. И красавица. И станешь ещё лучше.

- Ладно, - ещё всхлипывая, ответила она, - но как мы узнаем про Флориста?

Повернулся и молча указал на недобитого перевёртыша. Подошли и я присел перед умирающей пумой. Кровавая пена выступила на губах и клыках, взгляд с ненавистью буравил нас. Я вздохнул и начал говорить, как можно спокойней:

- Слушай меня! Постарайся понять! Знаю - в зверином обличье это трудно. Вас послал Флорист? Мне нужно знать! Обязательно! Ты всё равно умрёшь, тебе больно, а я не хочу тебя пытать. Будешь помогать?

Замолчал. Перевёртыш лишь тяжело дышал, не подавая признаков, что понял. Я продолжил:

- Ты ненавидишь меня. Я убил тебя. Убил твоего напарника. Но вы были воины. Погибли, как воины. Если поможешь, то я клянусь! Я добью тебя. Быстро. Воздам последние почести. Всё как нужно. Были воинами - погибли воинами - я похороню вас, как воинов. Расскажу вашему клану. Традиции не будут нарушены. Вы займёте достойное место в чертогах ушедших. Будешь помогать?

Когтистая лапа шевельнулась, чуть приподнялась, выпустив один коготь, и накарябала на земле слово "да".

- Хорошо, - продолжил я, - первый вопрос. Вас послал Флорист?

Лапа, лежащая на "да", чуть шевельнулась и замерла.

- Будем считать, что ты ответил. Теперь сложно - где скрывается Флорист?

Перевёртыш задышал чуть сильнее, видно собираясь с силами, поднял лапу и начал царапать...

Я отряхнул кровь и спрятал клинок в ножны. Тело перевёртыша тут же начало обращаться в человека.

- Что это за "Гринхолл" такой? - спросила Стелла.

- Бывший Холм Фей, - ответил я, - один из. В засуху большинство Холмов покинуто. Тогда там селятся такие, как Флорист. Торговцы. Много "серебра" остаётся от прежних обитателей.

- Ясненько. И что мы будем делать теперь?

- Сейчас подгоню машину. Соберём останки, отвезём в лес и предадим ритуальному огню. Обещания нужно выполнять. Потом ко мне. Отмоемся, а то все в мозгах и крови. Особенно я. Поедим и отдохнём. После подумаем.

- Я тоже... к тебе?

- Тоже. Нападение может повториться, так что одну тебя не оставлю. Есть возражения? - Возражений не последовало, я повернулся и зашагал к машине.

Вторая глава легенды, которой нет:

Пожиратель... Бедное дитя. Разве он был виноват? Магическая прихоть судьбы. Дар, что должен защищать своего хозяина, обернулся кошмаром. Ребёнок, нет уже юноша, даже не мог контролировать своё проклятие. Бросок заклинания, полёт арбалетной стрелы. На таком расстоянии действовал его дар. Стоило лишь рассердиться, услышать гневное слово, увидеть косой взгляд - и дар начинал действовать. Пожирая душу обидчика. И даже того, кто лишь хотел обидеть. Сжигая дотла, оставляя лишь пустую, безмозглую оболочку. Не имело значения кто: маг любой силы, женщина, мужчина, ребёнок, фея, перевёртыш и даже дракон. Дар не делал различий. Он защищал. От всех.

Он много путешествовал, не задерживаясь на одном месте. Старался не злиться. Носил глухой шлем, чтоб меньше видеть и меньше слышать. Но его проклятый дар всё делал за него. Видел, слышал, читал мысли других. Бросок заклинания, полёт арбалетной стрелы. На таком расстоянии действовал его дар.

Он шёл от города к городу, оставляя за собой толпы безмозглых оболочек, и его жуткая слава росла. Дошло до того, что пустели города, при слухах, что он идёт. И он сдался. Он не хотел умирать, но и жить не хотел. Попытался убить себя - и не смог. Дар защищал его даже от самого себя.

И тогда он ушёл. В горы. Подальше от людей. Пожиратель... Бедное дитя.