Лиловые бабочки

И мужики вышли. И так хорошо и продуктивно вышли, подравшись, фигурально выражаясь, за шкуру неубитого медведя, что уже через двадцать минут их лица были знатно обезображены. Конечно, напуганный таким поворотом событий мужик из мечты, проиграв в этой глупой схватке, навсегда исчезнув из поля моего зрения в неизвестном направлении. Его эго сильно пострадало.

…В общем, нажралась я в тот вечер знатно. С горя. А вы бы на моём месте так не поступили?

* * * * *

Странные сны мне снились в ту ночь. Совершенно дикие. Неясные, размытые, но довольно приятные. Часа в три ночи вообще начало покачивать, словно на волнах, а в воздухе отчётливо ощущался запах сосен и солёных брызг. Я даже обрадовалась, решив поначалу, что всё ещё студентка, которой снится страшный сон про будущее. Я-де в гостях у своей бабушки, в стареньком домике в северной деревеньке. Слышны крикливые чайки, в воздухе ощущается отчетливый еловый аромат, немного отдающий пряным можжевельником… и даже веет лёгкий ветерок. Ветерок с привкусом моря и водорослей. Бабушка вот-вот меня разбудит и…

Но — увы и ах! — конечно, я не была студенткой. И не была в гостях у бабушки. Спала в своей съемной квартире, явно кого-то обнимая во сне. Кого-то, кто сильно пах моим любимым гелем для душа «Морская свежесть».

Спросонья в глубокой ночи я поначалу даже решила, что, видимо, мои дела не так уж плохи: я кого-то «закадрила» в пьяном угаре и даже умудрилась привести к себе домой. А что, понравившийся мне мужик все-таки вернулся?

О-ла-ла… вот это удача!

Судя по тому, что я обнаружила в постели, удачей и не пахло. Настолько не пахло, что именно наглая морда блондина, с которым мужчина моей мечты подрался у ресторана, сопела во все дырки на моей подушке.

Особого шока не было.

Я не заорала, как принято в фильме или дораме, обнаружив в своей кровати постороннего мужика. За доли секунды я просекла, что мы оба одеты. К тому же хорошо помнила, как плакалась китайцу в плечо на неустроенность личной жизни. И он что-то мне даже отвечал, вспомнить бы, что именно, но увы и ах.

Ну… судя по всему, мы реально закорешились, раз я его привела в святая святых — свою квартиру. Мужиков я сюда старалась не водить во избежание проблем (я же все-таки была в поиске «наилучшего варианта»), предпочитая приезжать в гости к потенциальному «мужчине сердца», и то это происходило после долгого этапа принюхиваний и присматриваний. Я никогда в этом плане не спешила, разумно полагая, что всему свое время.

К своему ужасу я обнаружила, что в коридоре валяются две огромные клетчатые сумки, а поверх них — несколько курток и куча кед. Выяснилось вот что: по пьяни мы с блондинчиком с каких-то пирогов решили, что друзья навек. У мужика тоже отчаянно не складывалось с противоположным полом, в этом мы с ним были похожи. К тому же его в тот самый злосчастный вечер турнули из съёмной комнатки, где он всё это время проживал. Ну а я в пьяном состоянии оказалась настолько щедра и добра, что предложила этой крашеной бестии свою квартиру, чтобы переночевать. Блондин, видимо, милостиво согласился на моё предложение. Понять его было можно: не на улице же ночевать…

Короче, до конца в своей нетрезвой логике я не разобралась, но мне показалось неприличным выпроваживать парня, попавшим в такое бедственное положение. Как неславянка я прекрасно понимала: снять квартиру в Москве для узкоглазого парня — проблема. К тому же этот китаец, можно сказать, плакательной жилеткой несколько часов у меня проработал.

Вот именно так у меня появился закадычный друг. Сожитель, который исправно платил свою половину квартплаты. Собрат по несчастью в поисках любви всей жизни и просто хороший человек. И это всё в одном лице.

Ванька. Так я его называла. Но в паспорте китайца было совершенно иное имя — Игорь. Ван Игорь. Ну или по-нашенски — Игорь Ван, нам так привычнее. Потому что это в Китае — сначала фамилия, а потом имя, а в России наоборот. На всех визитках китайца лаконично красовалось: И.Ван. И номер телефона.

Поэтому Иван. Ванька. Ванёк. Локальный прикол такой.

* * * * *

Конечно, Ванька жёстко нассал мне в уши насчёт «мне ночевать негде, я такой бедный и несчастный, пожалей меня, пожалуйста». Даже не сомневайтесь. Это был прожженный манипулятор и пранкер. Тогда, впрочем, я об этом не знала, искренне полагая, что он говорит чистую правду. Одно было ясно стопроцентно: по какой-то немыслимой причине блондин посчитал, что моя квартира — топчик, и решил, что будет в ней жить. Со мной. Вот и всё. Съезжать он абсолютно не собирался.

Сначала я возмущалась этой извращенной логике. Ну типа что за хрень? А если я мужика приведу?

— Не приведёшь, — спокойно уверил меня Ванька, выразительно зыркая глазищами. — Это наша берлога.

— Во как. А меня ты спросить не забыл? Это вообще-то моя квартира.

Ванька изучающе посмотрел на меня и убийственным тоном изрёк:

— Это наша квартира, Рус. Наша. Въезжай уже, наконец. Мы с тобой вдвоём, как Шерлок Холмс и Доктор Ватсон.

— И ты, конечно, Шерлок Холмс? — язвительно произнесла я.