Лимонад. История о любви

Любовь. Что такое любовь? Это чувство, которое сжигает тебя, когда на него нет ответа. Это птица, что изо льда превращается в живую райскую пташку и летит все выше и выше, к солнцу. К счастью, но туман мешает ей пробраться. Неведение, в котором томится ее сердце. Любит или нет? Любит или нет?! Голова начинает кружиться, и ты падаешь, но вот поймает тебя кто-нибудь или нет, это уже зависит от того, кто допустил это головокружение. Это сумасшествие! Ты ожидаешь, чего угодно. Ветер, холод окружает тебя, но вот вдали костер. Доберешься или нет? Хочется тепла, а костер так далеко. Но тут у тебя вырастают крылья, и ты взлетаешь в первый раз. Ты ничего не видишь, кроме костра вдалеке. Такой же костер загорается в тебе и горит, горит, горит.… Горит, не переставая. «Вот как твое пытают сердце…» (фраза из фильма «Собака на сене») Но ты не можешь сопротивляться. Не в силах. И даже, если захочешь, не получится. «Кому дана такая сила, тот небывалый человек…» Но ты думаешь, что этот человек – ты. Ты уже думаешь, что победила свое сердце, победила себя. Но вот ты снова видишь его, и твои иллюзии падают и разбиваются вдребезги. Будто падающая звезда, осколки которой не видны – они слишком маленькие. Но как еще поступить? Что сделать? Остается только одно. Написать о своих чувствах, хоть как-то выплеснуть их наружу.

Меня гнетут воспоминанья.

О! Мне от них не убежать!

Мои слова и чувств скитанья…

Любовь свою мне не унять.

Не унять. А так хочется. Твои размышления прерывает его голос, сердце снова начинает стучать чаще. Его уже не остановить.

Грустно. Тяжело. Больно.

«Боже мой! Сколько можно!» – подумала я и убрала фотографии в выдвижной ящик.

– Я не могу на него сердиться.

Я настолько хотела быть с Ним, что всем, кто Его не знал, я говорила, что Он мой. Он и был моим, но не когда он был рядом…

– Вы похожи внешне, – сказала как-то одна из девчонок, рассматривающих его фото. – Много, кто создан друг для друга, похожи между собой.

Эта фраза еще больше убила меня. Убила… Эхом отдались слова и послышались другие…

«Хоть она… смертельно любит… Лешу…» Даже во сне мне об этом твердят. Всё! Я не хочу больше это слышать! Всё!

– Хватит! Хватит! Хватит!!! – зажмурилась я. – Хватит! О! Если бы ты знал, сколько стихов я посвятила тебе… и все зря! Хватит!

На следующий день должен был быть праздник. Четырнадцатое февраля. День Святого Валентина – день всех влюбленных. Мне так хотелось что-то сделать для Леши в этот день. Недолго думая, я решила отправить ему валентинку. Мы с Надей пришли в школу, я опустила конверт в ящик, стоявший в вестибюле, и стала ждать, когда по классам будут разносить почту. И вот Максим с Борей вошли в класс с охапкой писем. Среди них были записки, бумажки, открытки. Письмо для Леши было последним. Боря не понял почерка и отдал учительнице. Та с трудом прочитала написанную измененным шрифтом фамилию. Алексей засмеялся – он явно этого не ожидал, и взял запечатанный конверт у Бори. Открыл. На красной покупной открытке, вырезанной в виде сердца, было написано «С любовью», внутри – «I love you». Он прочитал и медленно оглядел класс. Я сидела впереди него, но на другом ряду. Подперев голову руками так, что ладонями я касалась щек, я почувствовала, как мне стало жарко, и я постепенно покрываюсь красным цветом.

– Что-то на Мартиросова почерк похож. Боря, ты не писал? – улыбнулся Леша, готовый оценить шутку друга.