Лиричные недуги

Ёксель-моксель, ямб, хорей!

Записать бы поскорей,

Что сейчас на ум пришло:

«Быть свободным хорошо,

Всё плохое – это зло,

Без любви, какая жизнь?»

Вы мне: Правилу учись!

Строфы, строчки, рифмы… боже!

Ум запомнить всё не может:

Амфибрахий, анапест,

Для меня как темный лес

Метры, стопы и размеры,

Акростих, верлибр, к примеру,

Это что за зверь такой?

Сочинять, ах, боже мой,

Разве можно по закону?

Рисовать же не икону

Я собрался, стиль особый,

Лик святого вышел чтобы.

Кто придумал эту чушь?

Мудрый древний, умный муж?

Или всё-таки поэт,

Начиная с юных лет,

Подобрал такую форму,

Для него она и норма!

Орфография – понятно,

Очень даже неприятно

Не владеть правописаньем,

Слово слитно «досвиданье»,

«Покладу» иль «положу»,

Ничего не возражу.

Да и тут живая речь

Обладает свойством течь,

Устаревшие слова —

Как истории глава

Ладно, стану я учиться

Стих писать, а не вирши.

Но душа ведь не боится

Говорить от всей от души!

*

Настроение.

Что ни скажу, признаться всё ж придется,

Не к месту похвала, и сердце ровно бьется,

И с тихой радостью, с обиженною грустью,

Признание позднее душа уж не пропустит,

Ей мнится лесть, и та, что истину сокрыла,

Пусть будет сказано: Стишок и этот милый!

Да если было б так, уверовал сначала,

И музыка в стихах лирично бы звучала,

Но молодой поэт страдает притеснением,

Нудит писать его невежественный гений,

Чтоб через день труды безжалостно убить?!..

Не потерять бы логики рассудочную нить,

И не заметить, что глодает душу самоедство,

Неполноценность та, стыдливая, из детства,

Возьмет опять бразды над чувствами печали,

Не вы ли настроения перемены подмечали?

Упрек и глуп, несправедлив, душа поэта

Его лишь собственность, и гордостью задета

Своей же, недруг страх и родственник позора,

Ждет похвалы, и на расправу очень скорый,

Как пламя возгорит любви страстями упоения,

Он здесь, чтоб притушить сердечное биение:

Ничтожество!.. Уйди с дороги великанов…

И я болтлив с самим собой, и точно пьяный,

Мне хорошо в слезах, никто и не услышит…

Ум изнемог выдумывать – душа не пишет,

Она, пришибленна пока, притихла, и, таясь,

Ждет перемен погоды дня – стихи и страсть!

*

В записях моих

Здесь, в записях моих

Сонм мыслей и терзаний.

Не помню, не запомнил их,

Всецело ум текущим занят.

Да, было прошлое, бесспорно,

Суровый путь, тернистый путь.

Был чутким, слабым, непокорным,

И робким, глупым… Ну и пусть

Не состоялся, но… вознесся

Душой ли духом над собой?

Любви – не муки, сердце просит

Любви и мудрости покой…

Здесь, в записях моих,

С собой незримое боренье;

Души незрелый слабый стих;

И раб, и трус, и гордый гений

В одном лице, и в устремленье

Найти себя, собою быть;

Доклад ли Богу, сочиненье,

Узлами связанная нить.

*

Ненужный спор.

Нет искренности, за душу не тронет,

Что это, так, рифмованные строчки,

Иль голос разума бездушная агония,

Иль графоман довел себя до точки.

В поэзии ты просто посторонний!..

Вот я пишу по-настоящему, я гений!

В себя я верю твердо, ты мне не указ…

Да, читатель нас рассудит и оценит,

И мне рецензию напишет и ни раз!..

Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!

*

Душа принуждает учиться.

Неизменно в этом роде

так писал он много лет.

По бумаге ручкой водит

школьник, юноша и дед.

Темы всем давно известны,

темы все наперечет,

Мало слов, а мыслям тесно,

страсть без слов наоборот.

За спиной маячит критик,

тычет в темя: Ты балбес! —

Недовольства злые крики:

Что ты пишешь, что за текст!?

Всё, кричит в ответ, ни строчки,

принуждай не принуждай,

Не рожденный я в сорочке,

не поэт я, так и знай!

Критик враз преобразился,

ангел добрый за спиной:

Отдохни, коль притомился,

ты способный, Бог с тобой!

Пусть пока не получилось,

завтра выйдет, только верь,

Ты накопишь столько силы,

что откроешь в сказку дверь.

Не поверил…, но бумагу

всё марает день за днем,

Напрягает ум, бедняга,

и тетрадки жжет потом…

Неизменно в этом роде

так писал он много лет.

Коли есть нужда в народе,

пишет юноша и дед.

*

У кого что болит.

Писать стихи не столь потребность, как привычка,

Пусть не беру слова «я не поэт» теперь в кавычки,

А «рифмоплет» и «графоман» слова не оскорбляют,

Увы, потратил сорок лет, так чувствую, что зря я.

Потребность сочинять стихи мучительно без веры,

Уменье без души писать стихи и вовсе что химера,

Как сделка, компромисс, короче, как привычка.

Романтика души, испуганная птичка,

Оставила помет и песни след лиричной:

Какой же ты поэт, ты человек обычный.

Ну, вот и хорошо, что есть определенье,

Я человек обычный, не каждый это ценит.

Я человек, который кокетничает скромно,

От страха и обиды тщеславием влекомый,

И восклицает горько с отчаяньем: Пустышка!

Самокритичность безжалостна уж слишком,

Тем самым вымогает сочувствие, короче,

Потребность ли привычка, важней – душа так хочет.

*

Реплика.

«Туман от выкуренных мною сигарет».

Неважно, много, мало ли минуло лет,

А нить ничем былого сразу не отрезать.

Нужна ль в стихах иная нынче антитеза,

Ну, например, я прошлым прирастаю.

У чувства мысль на всех одна простая:

Что потеряю, точно будет мне ценней,

И первая любовь и юность милых дней.

*

Туманней – лучше.

Разрушив логику привычных выражений,

И как бы между строчек связь не допуская,

Тон чувств до страсти звона натяженьем

Взвинтить, на рифмах всюду спотыкаясь,