Лиричные недуги

Напротив зеркало – ах, гадость!

И это я?! Да, да! Не верю…

Но присмотрись, по крайней мере

В моём лице нет злости яда.

Ну, седина, очки, наивность,

Усталость, пошлость, флёр, туман…

Я не такой! Глазам – обман…

Сто тысяч черт и не противных,

Душа моя, что мне перечить

Всему, что здесь нагородила,

Ты есть во мне, и это сила

Мне обещает счастья встречи.

*

Стихи и проза.

Ведь мысли прозой проще излагать,

В стихах же строчки нужно рифмовать

Не как-нибудь, а в тему и логично,

Чтоб след смогла оставить личность,

Души и только ей присущий почерк.

Но проза мастера, как магия пера!

Отличий нет почти, и там, и тут игра

Души, ума и чувственных влечений.

Слепая страсть творит стихи ли гений,

Закон один для всех, одна и та же сила

Рукой любителя и мастера водила.

*

Попытка.

Просто, как бросить курить,

Брошу выдумывать строчки,

Докурю, допишу и – точка!

Могут люди без этого жить,

И живут, по-другому не могут.

Допишу это, брошу, ей богу!

Свято место пустым не бывает,

И найдется, конечно, замена,

Я отвыкну курить постепенно,

Без стихов душа тоже живая.

Может, лучше занятие спорт,

Бегать утром, а вечером – корт.

День терпения выжег пустыню,

Ко всему вдруг исчез интерес,

И в душе будто мечется бес,

Будто предал себя я отныне.

Может, это обычная ломка,

Как стихи неудачные комкать?

И бессонница в жесткой постели,

И под утро кошмарные сны,

И неясное чувство вины…

Я не выдержал даже недели.

Графоманией, видно, больной,

Опьянел с сигареты одной…

*

Как был и не стал поэтом

«…Я просто анализировал в уме своем большинство поэтов, имевших успех; этот анализ привел меня к синтезису; ибо дарования, рассыпанные между другими поэтами порознь, оказались совмещенными все во мне едином!.. Придя к такому сознанию, я решил писать. Решившись писать, я пожелал славы. Пожелав славы, я избрал вернейший к ней путь: подражание именно тем поэтам, которые уже приобрели её в некоторой степени…»

(Козьма Прутков: из письма в редакцию газеты).

Клочок бумаги на коленке,

«Альянс» меж пальцами дымит,

В конце бордюра возле стенки

Он как всегда с утра сидит.

Уж остывает чай в стакане,

Как меж затяжками глоток,

Докурит он и тут же встанет,

Убрав исписанный листок.

Никто не мог бы и представить,

Что дворник может быть поэт,

И он безвестно кануть вправе,

Как и стихам не видеть свет.

Случайно вновь воспоминанья